jueves, 22 de junio de 2017

El Reprobao

El Reprobao




(El gran cantaor "Juan Breva")


El PP es un gran magma de manzanas con gusanos y “yo no sé nada”, un fuego fatuo de cuyo fósforo se generan, a veces, políticos repeinados, señoritos de cortijo de un pueblo andaluz que un día le dijeron a su gañán:

-          Yo voy a ser alcalde.
-          ¿De Guadalcázar?
-          De donde se ponga.
-          ¿Y la gomina?
-          La llevo puesta.
He aquí que nuestra dulce geisha logró su objetivo, prometiendo que si en la urbe damnificada había “un solo parado más” en el momento de la reelección no se presentaría a las elecciones.
Como era previsible no cumplió su palabra y este zagal político se atrincheró en los sillones. Por magnetismo aparatil permaneció pegado a los mismos, en versión localista-autonómica hasta que a una concesionaria de embutidos con sede en aguas abajo del Guadalquivir le sonó la flauta ministerial.
Y nuestra geisha dulce le acompañó en la derrama de cargos.

-          Oye, chaval. ¿Tú sabes lo que es la Dirección General de Seguridad?
-          Es una cosa con policías que sirve para chivarte a los amigos.
-          ¿Chivarte, de qué?
-          De que un juez con toga y esas cosas te está investigando.
-          ¡Vete con tu obispo!
Impelido a la política nacional con despacho y moqueta, al campiñés (de la Campiña), pronto se le hizo la pilla un lío.  Un día  mantuvo una reunión en su despacho oficial con un chorizo de Cantimpalo bajo el pretexto de hablar de cositas de los mercados. Pero el chorizo era hermano de una fábrica de embutidos investigados y la cosa dio que sospechar.  El de Cantimpalo, alborozado, se le dijo a su hermano nada más salir de la moqueta:
-          La cosa ha ido muy bien, pero no te lo puedo decir por teléfono.
-          ¿Por qué, pissha?
-          Porque te están grabando, gili.
-          ¡Me voy para el Canal!
Tuvo que ir a Comisión de Investigación donde se hizo el mártir. ¿No se puede ser guapo, de derechas y de Córdoba? Se preguntaba. Con este equipaje tan sólido lo sentenciaron.  Al canal de los reprobrados. Con gomina y todo.
Y ahí está en este instante de su biografía. Camino del sopapo y lo residual.

-          Venimos a decirle que la política se ha acabado para usted.
-          ¡Y ahora qué hago, si ya ni soy “presidente provincial”!
-          Puede probar a jugar al parchís.
-          ¡Si. Cómo Ricardo Rojas!
-          En CajaSur le encontraran algo.

Algunos teóricos opinan que “El Reprobao” aguantará pegado al sillón. Loctite se llama la cosa. 

martes, 20 de junio de 2017

Teoría de los portavoces fachas







Dentro de unos años, cuando una tormenta haya levantado la caspa mafiosa que durante unos años cubrió el reino de las Españas, aparecerá allí.
El portavoz chusco y cadenero, un desfasado de su tiempo, de montañas nevadas y asalto a rojos en la aceras. Un fanático sin pistola –de momento- que convierte en flato las acusaciones de corrupción a su partido.
Dicen, las crónicas, que pudo haber nacido por la Alcarria y que pudo ser miembro activo de Fuerza Nueva con cinturón con hebilla metálica, para pasear en las noches clandestinas del furor patrio y guerrillero.
El Rey era Cristo y pudo ser que un tal Blas le diera la primera comunión. Pero se puso práctico y se afilió a las Nuevas Generaciones, donde hizo carrera.

-No tenemos fachas mejores que tú. Te vamos a elegir diputado y portavoz de comunicación.
-¿En Guadalajara?
-No. En Almería allí nuestros fachas son más fiables y no se preguntan nada.
-Quiero usar la dialéctica de los puños y las pistolas.
-¿En el Parlamento?
Si. Contra Rubalcaba.

Le ardía una llama justiciera dentro de su corazón de franquista derrotado por la historia. También se hizo negacionista del cambio climático, como el primo de Rajoy, y dijo que eso era una parida eco-comunista, cosa de rojos afiliados a Green Peace, incompatible con su visión de Acción Católica y primoriverista de la vida.
Era un católico de camisa blanca y admiración por Rouco, lo que no impidió que se divorciara, tapándose la nariz y comulgando una semana seguida.

-Cara al sol con la camisa nueva.
-Eso ya no se lleva muchacho. 
-Mis modas no son de este mundo.
-Ni tú partido tampoco.
-Yo soy del partido del que más trinca.
-Entonces, vas en camino.

Una vez, por una resolución judicial, tuvo que pagar una multa de 20.000 euros –a medias con un señor que toma gin-tonics por todos los bares y chiringuitos de Córdoba- por decir, -¡Mire usted por dónde!- que un partido se financiaba ilegalmente, como si en el mundo no hubiera Bárcenas, Granados, González, Ratos y no estuvieran todos en el suyo (partido). Otra vez, en plena portavocía del yugo y las flechas dijo que el juez Pedraz era “un pijo-ácrata” y se tuvo que meter la lengua en el culo.
Todo su respeto político a las ideas contrarias, todo su sentido democrático y de las Jons, se quedó visible cuando en un ruinoso canal de franquistas sin reciclar dijo que “algunos se han acordado de su padre cuando había subvenciones”.  Lo que dejó bien a las claras su “democrático” sentido del derecho de las gentes de honrar a sus víctimas.
Es un machista de Almería sin Wagner, un conglomerado de Blas Piñar, jefe provincial del Movimiento con camisa azul  y el ministro Solís.
Es un perro de presa de la Mafia Parlamentaria. Una mezcla de Rottweiler y Bull Terrier sin encadenar, que mira a la yugular de sus adversarios.
Si nace más facha no nace. Es directamente un doberman.

miércoles, 14 de junio de 2017

Crónica taurina de mansos y cabestros




Se está celebrando estos días en el coso de Las Cortes, la Feria del Cristo de la Censura, en la que con ganado de Herederos del General, que pastan en la finca “Los Corruptales”, propiedad de Mariano Rajoy e Hijos (De Puta) y que están lidiando los principales espadas de la llamada Fiesta Nacional.
Ayer debutó con picadores la diestra Irene Montero, “Curra Puya” que castigó con elegancia y torería a sus oponentes en una larga y exhaustiva lidia, adornada con trincherazos a los tendidos de la Derecha, sorprendidos por la exquisita calidad torera de la toricantana, que no dejó títere con cabeza, ni corrupto sin picar.
Inesperadamente saltó al ruedo, Mariano Rajoy, “La Trotona de Pontevedra”, que con un toreo amanerado y pensado de antemano, hilvanó una lidia descompuesta, sin hondura y sin sentimiento, teniéndose que refugiar en tablas a las primeras de cambio.  Sus “derechazos” fueron los de siempre, acartonados y sin arte, asomando el pico de la muleta y buscando con descaro el apoyo de Albert Rivera, “El Rayitas”, apoderados ambos por el IBEX 35, para lidiar becerros, borregos y los pastueños toritos de carril que le ojean los bancos y los comisionistas.
También hizo el paseíllo el torero odiado por las empresas y el Tendido Cinco de la Caverna, Pablo Iglesias “El Coletas”, que desarrolló una faena al natural, destacando los pases de censura y castigo a los mansos de la derecha, a los que puso banderillas de fuego y dejó al descubierto de sus apaños en el escalafón.
Tuvieron su oportunidad otros diestros menores como Pedro Quevedo, “El Vendio” y Ana Oramas, “La Bienpagá”, dispuestos a sacar el mayor número de “contratos” con los empresarios que se los ofrezcan.
El torero vasco, Aitor Estebán, “El Jesuita”,  exhibió su limitado repertorio con capa y muleta y su única habilidad de poner la mano. Por delante y por detrás.
Albert Rivera, “El Rayitas” ha hecho hoy de sobresaliente de La Trotana, sin ser –aparentemente- de la misma cuadrilla, aunque de una “cuadrilla” sí que forma parte: la del enano torero. Entrevistado en el patio de caballos, ha dicho refiriéndose a “El Coletas”, “Me preocupa menos su ideología, que su incompetencia”. A lo que desde los tendidos de la solanera se le ha respondido que lo preocupante es lo que él “se mete por la nariz”.
De mala gana y achuchao ha comparecido el inédito diestro José Luis Ábalos, ya que el jefe de su cuadrilla, Pedro Sánchez, estaba refugiao en tablas, como siempre, “viéndolas venir”. Ábalos ha estado en plan oficinista, sin nada de arte y escaso de valor. Esperando que caigan las brevas.
Y por último salió al ruedo, Rafael Hernando, “El Cara al sol”, torero tramposo, faltón y provocador. Nulo de arte y con más miedo que once viejas. En plan pelotas, ha alabado –como siempre- las excelencias de su mentor, La Trotona, y se ha tenido que retirar antes de que le dieran los tres avisos y le encerraran a su toro en el corral.
¡Hay más cabestros que esquinas en la Judería!

sábado, 3 de junio de 2017

Adaptación del discurso del Gran Jefe Seattle a Andalucía y a los presupuestos del Gran Jefe de la Moncloa





“El Gran Jefe Blanco de La Moncloa ha ordenado hacernos saber que se han aprobado los Presupuestos Generales del Estado para el presente año.  El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de comprensión hacía nuestro retraso y nos recomienda paciencia. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que muy poco hace para tener nuestra amistad. No vamos a considerar sus palabras pues sabemos que no son sinceras y las dice todos los años. El Gran Jefe Blanco de La Moncloa podrá confiar en los fieles diputados de su partido en esta autonomía con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables tienen su perruna fidelidad. 

¿Cómo se puede relegar más a una región que a Andalucía? Es imposible.  Esa es para nosotros una realidad a la que ya estamos acostumbrados

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga acabar con ellos en Andalucía?

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para nosotros. Cada cala de la costa, cada puñado de arena de las playas, cada pueblo al pie de la montaña,  cada rayo de luz en la amanecida o cada flauta de las marismas  son sagrados en la memoria y vida de nuestro pueblo. La música del flamenco que nos emociona lleva consigo la historia de cada uno de los andaluces.

Los Presupuestos del Gran Jefe Blanco olvidan las necesidades de este pueblo, que se muere de hambre y paro aunque baile en romerías y ferias.  Nuestros exiliados por el hambre  jamás se olvidan de esta tierra, pues ella es la madre de todos los andaluces.  Somos parte de su decir, sentir y pesar  y todos ellos son parte de nosotros. Las flores perfumadas de los Patios de Córdoba son nuestras hermanas; los arrayanes de Granada, en brezo de Cazorla o los castaños de Galaroza son nuestros hermanos. Los picos rocosos de Sierra Nevada, los surcos húmedos de las campiñas, el calor de agosto y el vino de septiembre, todos pertenecen a nuestra misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco de La Moncloa recorta nuestras inversiones, reduce nuestras infraestructuras, relega la comunicación entre nuestros mares y puertos nos roba  mucho a cada uno de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que los presupuestos son “solidarios y de gran contenido social”. Y nosotros no lo vemos. Vemos el mismo paro secular, año tras año, la misma falta de atención, los pueblos aislados por carreteras del tercer mundo, sin industria, sin servicios, sin escuelas y sin hospitales. Esta tierra es sagrada para nosotros. Y está retrasada y marginada.  Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados.  Los que emigraron a Cataluña y Centro Europa. Los que aquí murieron sin pan y sin trabajo. Ustedes deberían recordar que sus ciudades fueron el centro del mundo hace centenares de años, que su cultura de la tolerancia y el respeto a lo diferente son el máximo exponente de su identidad  y deberían enseñarla a sus niños, en vez del etnocentrismo y la intolerancia que transmiten y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los estanques de los pueblos y ciudades de Andalucía hablan de acontecimientos de paz y recuerdos de la vida de un pueblo culto y sabio. Y que la Mezquita, la Giralda, la Alhambra son la voz nunca apagada de nuestros antepasados.

Sabemos que el Gran Jefe Blanco no comprende nuestras costumbres. Para él un pueblo de Zamora es igual que otro de su Galicia natal,  que Lugo puede tener el mismo significado que Huelva, pues es un forastero que llega en la noche y sólo extrae votos en las campañas electorales. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la votaron prosigue su camino y hace los Presupuestos que hace. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.

El retraso de los pueblos y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a nuestra tierra como una hijastra o como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito electoral devorará al país  dejando atrás solamente un desierto.

Ustedes deben enseñar a sus hijos que el suelo bajo nuestros pies es la ceniza de nuestros abuelos. Que fueron árabes, judíos o cristianos, pero sobretodo: andaluces. Para que nos  respeten, y no digan que ésta en una tierra de vagos o de folclóricos.  Enseñen a sus hijos lo que enseñamos a los nuestros, que esta tierra es rica y que su pobreza es inducida. Todo lo que nos roban nos será devuelto. Si nos escupen desde sus Presupuestos  están escupiendo en sí mismos.

Ustedes podrán pensar que lo poseen todo, pero su mayoría es inestable y está fundamentada en las monedas que han entregado. Pero mañana puede perder estas monedas y serán polvo y grupo mixto sobre la Tierra y el Parlamento.  Están contaminados por la Corrupción y morirán envueltos en ella y en sus propios desechos.

¿Qué ha sucedido con la Justicia ? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con la Democracia? Desapareció.


La Libertad ha terminado. Ahora empieza la supervivencia en su Dictadura. 

jueves, 1 de junio de 2017

Romance de Riverita (2)




Rivera vino a política
con su polizón de nardos.
El IBEX lo mira, mira,
El IBEX lo está mirando.

En el IBEX conmovido
mueve Rivera sus brazos
y enseña en cartel desnudo,
su falangismo de antaño.

Huye Rivera, Rivera,
Si vienen catalanados
harían de tu formación
esteladas pa los bancos.

Mas,  déjame que baile
cuando vengan, pujolado,
me encontraran en Andorra
con los ahorrillos logrados.

Huye Rivera, Rivera
que el IBEX se ha mosqueado,
Artur, déjame, no pises
falangismo almidonado

La CEOE ya se acercaba
contando votos logrados
dentro  las Cortes, Rivera,
logra muy pocos escaños.

Por la Bolsa ya venían,
euro  y sueño, empresarios,
con las cuentas preparadas
y los bancos entornados.

¡Cómo canta el Mariano,
ay, con los corruptos logrados!
Por el cielo va Rivera
con un proyecto truncado.

Dentro de la Bolsa lloran,
dando gritos, empresarios
El IBEX  lo vela, vela.
El IBEX lo  está velando.