viernes, 22 de septiembre de 2017

Érase un País





Érase un país donde el llamado “presidente” es un disléxico mental que confunde a los vecinos, los alcaldes, los vasos,  los platos y el suyo beneficio.

Érase un país donde robar y defraudar impuestos eran los deportes nacionales.

Érase un país donde las moscas comían mierda todos los días con sólo asomarse a los llamados “telediarios”.

Érase un país donde a dos individuos de la estofa de Rafael Hernando y Pablo Casado se les llama “portavoces”.

Érase un país donde los corruptos y los casos de corrupción colapsaban los juzgados, y los jueces, corruptos muchos de ellos, impartían justicia “a la carta”.

Érase un país donde los pobres eran cada día más pobres y los ricos cada día más ricos.

Érase un país con la tercera parte de su población activa en paro o en el “exilio aventurero” y en el que la mitad de los parados no cobraban prestación alguna.

Érase un país donde se encarcelaba a twiteros  que hacían chistes y políticos de la oposición que preparaban elecciones.

Érase un país que intervenía las cuentas de una autonomía para preservar el equilibrio financiero y se gastaba más del triple de lo que querían evitar que se gastase en alquilar cruceros como hoteles para tricornios.

Érase un país donde se encarcelaba a unos titiriteros y se le reían las “gracias” a una televisión desde la que se pedía bombardear una ciudad de 4 millones de habitantes.  Los jueces y fiscales “no se enteraban” (en este caso).

Érase un país donde su presidente decía que no “había nadie por encima de la Ley” y en su partido había 900 cargos procesados por corrupción.

Érase un país donde el partido que gobernaba estaba imputado por financiarse ilegalmente, en cajas B y romper los discos duros donde se acreditaba.

Érase un país donde las urnas eran delito y donde organizar, desde las cloacas, una policía para inventar delitos a la oposición, se felicitaba por las altas magistraturas.

Érase un país donde había que decirle al trotón que gobernaba: “Saque sus sucias manos de nuestra autoridad”.


lunes, 4 de septiembre de 2017

Historia cortita










1.- Los bancos se hundieron en la mierda de la explosión de la burbuja del ladrillo que ellos mismos habían hinchado.

2.- El Gobierno de “Espaaañaa” dijo que “ni un céntimo de los españoles se emplearía en rescatar a la banca”.

3.-Se han empleado más de 110.000 millones de los cuales ya se ha verificado que 60.000 no se van a devolver.

4.- Mientras los bancos estafaban a los abueletes por medios “preferentes”, el Gobierno de Espaaañaaaa –también- miraba para otro lado.

5.- Los bancos desahuciaban a los españolitos por una cuota sin pagar de 80 euros y los expulsaban de sus casas, que “espabilados” buitres sin fondos compraban al pelotazo.


6.- Parecía que todos nos habíamos caído de un DE GUINDOS pero algunos –familia Aznar/ Botella- y espérame un RATO se estaban forrando. 


7.- Los “patriotas” usaban gomina, pulseras bicolores en la muñeca y cuentas en Suiza y Panamá. ¡Viva Espaaañaaa!, decían en la 1. 


8.- “Sálvame” hacia su agosto en “La Cinco” mientras las neuronas del populo cagaban cagajones.


9.- Las respuestas del Gobierno de Espaaañaaa estaban en Venezuela. 


10.- Rajoy trotaba.

martes, 22 de agosto de 2017

El bastón de mando del terrorismo




El problema consiste en saber si fue ante el huevo o la gallina. Si el terrorismo nació antes que los terroristas. En el principio era el verbo. Quiero decir la CIA, el Mossad y el MI6.
En el silencio de los despachos y a la sombra de los dólares, un tal Brzezinski, reunió a unos miles de mercenarios y los puso en Afganistán a conspirar contra el régimen prosoviético.
Y al soplo del éxito obtenido los paseó por  Irak, Yugoslavia, Yemen, Libia y Siria. Se abrieron paso a través de la confusión y derribaron gobiernos, líderes y bombardearon ciudades, masacraron pueblos y las ganancias, en forma de pozos de petróleo, embargo de bienes o acciones en la bolsa del terror, crecían y crecían.
Sólo faltaba ponerles un nombre y cuando Bin Laden fue ya capturado y arrojado al mar, se les ocurrió que podía llamarse “DAESH” o ISIS o Califato Islámico.
Se extrajo de la niebla el perfil de las fieras que aterrorizaron a un incauto Occidente, moviendo machetes sobre la yugular de prisioneros elegidos con una sangre más cerca del tomate o la tinta bermeja que de la realidad.
Ya estaba to el pescaó vendió. Invadieron Irak, al dictado de un borracho, un tonto con bigote y un dandy que se las daba de laborista. Se cepillaron al Gobierno del país más rico y progresista de África, se inventaron la “Primavera Árabe”, reforzaron a “su” dictador en Turquía y se crearon una “guerra civil” en Siria.
Buscaban una Manzana de Oro para incautos y se encontraron con el Este del Edén. Solo tenían que poner tres bombas en Londres o Moscú o realizar atropellos de carne humana y turística en Niza o Barcelona.
Los medios mundiales de difusión de la Gran Banca, se encargarían de resto. Los inútiles de la “Unidad frente al Terrorismo”  y los monarcas que llamaban “hermanos” al Gran Financiador colaborarían necesariamente vendiéndoles las armas casi de su mercado negro particular.
He aquí el tinglado de la Gran Farsa. El problema consiste en saber si las cosas existieron antes de ser realizadas. En principio era la acción, luego los beneficios. En las mentes subprime crearon la Gran Recesión. Y después la Crisis y la explosión de burbujas.
Y los trabajadores se quedaron sin derechos y sin sueldos. Y hambrientos, votaban a los gobiernos del Estacazo y el Orden. Que sostenían con verborrea, mentiras y falsas promesas este establishment de corruptos y gallinas.
Acto, materia, substancia: ejecutar equivale a matar. Verbo, terror, corrupción: hablar significa claudicar o morir.
Un mono rubio tiene el bastón de mando. Los demás monos solo guardan minutos de silencio.

jueves, 10 de agosto de 2017

Crónica de un verano de brasas.





Primero fue el incendio super intencionado de Doñana. Luego, en la pira anual de Galicia, el de Verín, más tarde el de Yeste (Jaén), el de Castellón, la Sierra de Gredos… Más de cinco mil incendios por encima de 2.016, que ya superó a los de 2.015.

España arde por los cuatros costados cada verano. Y la degradante sombra de las especulaciones lo vuelve todo negro, como su humo: urbanística, maderera, paso de narcotraficantes…

En este verano de “olas”,  de calor, de corruptos, de desvergüenzas… se le ha unido la “pertinaz” sequía. Los embalses están al 30 % de promedio, no hay agua para el riego y la que bebemos es prácticamente lodo del fondo de los pantanos.

Córdoba ha batido un record europeo: 29 días seguidos con temperaturas máximas por encima de 40 grados (con el añadido de 17 días más por encima de 39). En junio se llegó a 45 grados y en julio a casi 48. ¡Y dicen Rajoy, su primo y Trump que no hay “cambio climático”!

Y luego están las “ascuas”. El Barrio de la Barceloneta de Barcelona es la mayor concentración de macarras, borrachos y drogatas del mundo. El turismo-juerga que nos invade. Las fiestas de San Fermín es la mayor reunión de acosadores, violadores y maltratadores de género que se pueda imaginar. El Casco Antiguo de San Sebastián es un meaero y vomitero permanente. El parque de coches alquilados de Mallorca triplica el de residentes. Las carreteras están colapsadas, como los teléfonos de asistencia en carretera, hospitales y guardia urbana.

Los enfermeros, médicos o maestros de Ibiza tienen que dormir en barracones, en la playa o viajar diariamente a Mallorca porque el precio de los alojamientos duplica sus sueldos.  En Málaga los “guiris” ocupan los chiringuitos y los espetos de sardinas han duplicado su precio y bajado de cinco a cuatro piezas.

Es la “gentifricación”. La burbuja turística de un país de fuegos, brasas y sinvergüenzas. Una burbuja, que como la del ladrillo, explotará. Y no beneficiará a los camareros y camareras que cobran 700 euros en jornadas de doce horas de las que solo cotizan por cuatro. Esto es a lo que Rajoy llamaba, “equitativo” cuando se refería a su “revolucionaria” reforma laboral o atraco colectivo de los derechos de trabajadores.

El país arde, y nadie escucha sus alaridos. La incompetencia extrema corona los Salones del Poder, y un día se encenderán para siempre los bosques, el asfalto y los partidos políticos.


Todos seremos ceniza. 

domingo, 9 de julio de 2017

Cataluña, en las conciencias




Conozco, por anticipado, que este post puede ser motivo de polémica. Que puede no gustar, y hasta enfadar, a personas que tengo y me tienen por amigo. Lo asumo.
Cuando hace siete años empecé a escribir e intervenir en las redes sociales y tener mi propio blog, venía del silencio forzado y mafioso que me habían impuesto los medios informativos de mi ciudad. El director de uno ellos me llego a confesar que “rebasas el límite crítico que mi periódico y esta ciudad están dispuestos a admitir”.
Empecé a escribir para poder expresar mis opiniones, contagiadas por el virus de la militancia de izquierdas, pero sin obediencias ni servidumbres a nadie, porque habiendo pagado un alto precio por ello, no las tenía.
Tengo la fortuna de haber tenido, en mi adolescencia, una reglada y metódica formación marxista. Alguien, que a pesar del tiempo transcurrido aún no puedo citar, se encargó de ello. Cuando los muchachos de mi edad leían tebeos yo leía a Hegel, Comte, Fichte, Feuerbach, Engels… y a Marx.
Soy marxista no de vocación sino de formación, algo que ha frenado mi tendencia genética a la anarquía. Mucha gente se declara marxista y no han visto, ni de lejos, un libro de Marx.  Digo todo esto porque en su método de análisis de la realidad, Marx se declaró contrario a los nacionalismos. Los valoraba como un instrumento de las burguesías para desarrollar su poder y sus economías.
Esto fue rigurosamente cierto en su época y en su contexto. El feroz nacionalismo antagónico entre Francia, Alemania e Inglaterra empujó a dos guerras mundiales con el tristísimo saldo de 250 millones de muertos.
Al terminar la llamada “Segunda Guerra Mundial” –en realidad fueron sólo una- se desarrolló en todo el mundo, especialmente en Asia y África un proceso descolonizador donde, precisamente, los nacionalismos no burgueses cambiaron el mapa del mundo. India se independizó de la Gran Bretaña por un esfuerzo gigantesco de cultura e identidad, encabezado por personas como Mahatma Gandhi. China se quitó todas las influencias occidentales en los estados y ciudades de la costa, sin el menor apoyo de las llamadas burguesías, aliadas, en este caso con los intereses extranjeros.
Todos los estados de África recobraron su “nacionalidad” con un proceso similar, millones de desarrapados expulsaban al imperialismo, aliado también con las burguesías económicas locales.
Asistimos estos días a una descalificación, supuestamente ideológica, del proceso soberanista de Cataluña. Vocablos y propaganda superficial, anatemas de la derecha por el rompimiento de la “Unidad Nacional” y de la izquierda, por apriorismos de clase.
Marx, nos dio, precisamente, una herramienta para analizar la realidad: el materialismo dialéctico. ¿Es la burguesía la impulsora del llamado “proces” en Cataluña? Nada más lejos de la realidad. Los llamados “convergentes” de Pujol y Más no eran soberanistas, eran “catalanistas folclóricos”. Su soberanismo es cosa de hace tres días. Precisamente como casi única salida para tapar la corrupción generaliza y compartida que tenían con los gobiernos de Felipe González y Aznar, de rancio centralismo castellano-estepario.
He tenido la oportunidad de conocer de cerca la realidad de Cataluña. El soberanismo es, pura y simplemente, un movimiento transversal, que afecta a la mayoría de las capas sociales, culturales y económicas. Es la reafirmación de una identidad, antagónica de lo español y lo castellano desde el fondo de la Historia y del Medievo que se articula en el asocianismo: el vecinal, cultural o de ocio.
Con una visión simplista, temeraria e irresponsable,  el Estado Central viene ignorando la produnda realidad de este sentimiento. “Bombardéalos cada veinte años” dijo una personalidad tenida de “izquierdas”
Las dos regiones más industrializas del país, Cataluña y Euskadi, eran –y son- lógicamente las de mayor riqueza. Euskadi se agenció, aún en el franquismo, una foralidad fiscal diferente. “Su dinero para ellos”. Cataluña no. Y de esta forma, su aportación al PIB nacional es superior a lo que recibe. Con una cierta lógica si no estuviera, como está, basada en el abuso. Los “servicios” de Cataluña están en mucho peor estado que los demás.
Por ejemplo, su parque eléctrico, su red de distribución y potencia,  está obsoleto. Los transformadores, interruptores y centrales de Cataluña son antiguos y desfasados. No soportan la carga. Hace unos años hubo un apagón que duró una semana. ¡Un milagro! Un milagro que no haya uno cada mes. He trabajado cuarenta años en una empresa eléctrica y se de lo que hablo.
Millones de catalanes tienen que pagar a diario el uso de autopistas. Las concesiones administrativas son eternas, y muchos trabajadores tienen que incluir en sus gastos mensuales una cantidad para unos peajes que son prácticamente obligatorios.
Los transportes públicos en una concentración urbana como el “Gran Barcelona” de cuatro millones de habitantes son una vergüenza. Las que llaman “Rodelias”, los trenes de cercanías,  tienen unos vagones, unas locomotoras,  de desecho, los trenes se retrasan, se rompen, y la gente viaja hacinada, con el riesgo cierto de llegar tarde a sus trabajos.
Por comparar. He viajado de Madrid-Atocha a San Fernando de Henares, en verano, con aire acondicionado, en un tren de lujo, que a media mañana estaba vacío y que mantenía intacta su frecuencia. El agravio ofende a la vista y a las personas.
Las compañías aeronáuticas que establecen destino u origen en el aeropuerto de Barcelona, se ven obligadas a hacerlo también en Madrid, por imperativo legal. El 80 por ciento de las becas universitarias que se conceden en España son para el área de Madrid.
En definitiva, el más feroz nacionalismo, burgués y económico que hay en España, es el nacionalismo centralista madrileño. Y no lo denuncia casi nadie. Ni los sesudos izquierdistas, marxistas de pacotilla.
En ejemplo, casi folclórico, de esta realidad, que dura ya tres siglos.  Me lo contaba una persona muy cercana a los hechos.  El proceso de contratación del futbolista Alfredo Di Stefano por el Real Madrid. Di Stefano jugaba en un equipo de escaso nivel, el Millonarios de Bogotá. Estaba cedido hasta un treinta de junio por el equipo de su propiedad, el River Plate argentino. El Barcelona FC lo contrató negociando un traspaso con su legítimo propietario. Enterado Bernabeu,  contrató al futbolista cuando faltaban cinco días para ese treinta de junio. El asunto se planteó como un pleito entre las dos entidades. Para dirimirlo, Franco convocó al famoso “diálogo en una mesa” a los dos presidentes, Martí y Bernabeu, junto a un falangista de pro y hechos, Elola Olaso. Elola llegó a la mesa. Se descolgó el pesado cinto que llevaba en  la cintura y sacó un pistolón que llevaba en él y lo puso encima de la mesa. ¡Venga, a “dialogar”!  Una decisión salomónica: jugaría una de cada una de las cuatro temporadas que estaba contratado en uno de los dos equipos. Empezando, naturalmente, en el Real Madrid.
Antes de que acabara esa primera temporada, Martí y Carreto (que lo había sucedido en la presidencia) comenzaron a recibir presiones en sus empresas de importación textil. En anónimos le dijeron que no iban a exportar ni un metro de tela. Ante argumentos tan “poderosos” renunciaron a sus derechos sobre el futbolista.
El símil vale para el momento actual.  Elola-Rajoy invita a “negociar”, saca su pistolón (La Constitución y el TC afecto) y dice: ¿Qué negociamos? El president de turno se arruga. Viene Soraya y dice cual vaquero de saloon, “¡En veinticuatro horas tumbo lo que acordéis! ¡España y yo, somos así, catalanes!
La imagen es consecuencia de una larga deriva. La  representa, mejor que nadie, Esperanza Aguirre, delante de una mesa de firmas en la Gran Vía madrileña: ¡Una firmita CONTRA los catalanes! El PP, por motivos electoristas, jugó la baza primaria de enfrentar a Cataluña con el resto de “fieles”. Les daría un puñado de votos. El monstruo creció y hemos llegado, entre la inopia y la absoluta falta de imaginación, la anulacion de un Estatut aprobado por todo el mundo, incluido el Parlamento Nacional, declarado “inconstitucional” por una peña de jueces amigos del PP cuando, por ejemplo, el Estatut valenciano era y es idéntico.
No soy catalán. Soy andaluz, y a mucha honra, que se diría en el lenguaje de la calle. Andalucía es mi patria y mi identidad. Y llevamos sufriendo el mismo o peor maltrato de la llamada pomposa y demagógica “Unidad de la Patria”. La riqueza fundamental de Andalucía es la agraria. Y el 90 por ciento de su propietarios, viven en la Gran Vía, sin dignarse pisar nunca “sus posesiones” y declarando su renta –si es que lo hacen- en la capital de “su” España.
Para nada me siento “patriota” de esta patria de señoritos engominados, con la banderita en la muñeca,  que evaden sus impuestos, los ocultan en cuentas en Suiza, Jersey o Panamá y que se les enervan las venas del cuello gritando. ¡Vi-va-Es-pa-ña!
Siendo como soy, cercano a Podemos e izquierda Unida, y a pesar de ello,  estoy sin ambages con el proceso soberanista de Cataluña. ¡Ya está bien de colonialismos!
¡Votaría, y votaría sí!

lunes, 26 de junio de 2017

La España de Villarejo





¿Qué país hay detrás del que dibuja la entrevista de Jordi Évole al comisario Villarejo?

Inmediatamente me acuerdo de algún cuadro de Goya, de la España negra, negrísima, de chulos y manolas. Una España tenebrosa, de muerte y de traiciones. De torturas, chismes y encargos. Del poder embozado y extorsionador. De la miseria moral y el hambre. De amantes y tiranos, de mentiras, odios y venganzas.  De cloacas, alcantarillas, sicarios y mierda.

Un país gobernado por la mierda. De policías con barba, gorra y gafas oscuras y una carpeta que tapa media cara. Apostado en la pomada, en la dilación espesa y congestionada por el engaño.  Un país cancerígeno, de crimen y sin castigo.  Un cangrejo que absorbe nuestras libertades y las convierte en una comisaria torturada, sin Derecho, sin Democracia y Sin Garantía.

Un país de confidentes, confidencias y mesas estufas. Un país sin alma y sin espíritu. Sólo con un demoníaco juego entre el poder y el dinero. Entre lo oculto y lo embozado. Sin unidad de tiempo, sin pasado y sin futuro, sólo un presente ladrón.

Oyendo a Villarejo rememoraba los fantasmas de mi infancia: el “Tío del Saco”, “El Sacamantecas”, la muerte que te abraza en una calleja oscura.

Toda la realidad que intentan pintar los políticos es mentira. La España que dibuja Villarejo no tiene democracia, ni ley, ni gobierno. Tienes intereses, apariencias, juego vil contra el oponente, fango y corrupción.

Esta es la España que manda. La que hace titulares de prensa y crea opinión entre una masa infecta e infectada de votantes.

Viendo, oyendo, toda la infelicidad del mundo me llegaba al fondo de los pies. No se puede creer a nadie. Todo es mentira.


Yo ya ni creo que Franco esté muerto. 

jueves, 22 de junio de 2017

El Reprobao

El Reprobao




(El gran cantaor "Juan Breva")


El PP es un gran magma de manzanas con gusanos y “yo no sé nada”, un fuego fatuo de cuyo fósforo se generan, a veces, políticos repeinados, señoritos de cortijo de un pueblo andaluz que un día le dijeron a su gañán:

-          Yo voy a ser alcalde.
-          ¿De Guadalcázar?
-          De donde se ponga.
-          ¿Y la gomina?
-          La llevo puesta.

He aquí que nuestra dulce geisha logró su objetivo, prometiendo que si en la urbe damnificada había “un solo parado más” en el momento de la reelección no se presentaría a las elecciones.

Como era previsible no cumplió su palabra y este zagal político se atrincheró en los sillones. Por magnetismo aparatil permaneció pegado a los mismos, en versión localista-autonómica hasta que a una concesionaria de embutidos con sede en aguas abajo del Guadalquivir le sonó la flauta ministerial.

Y nuestra geisha dulce le acompañó en la derrama de cargos.

-          Oye, chaval. ¿Tú sabes lo que es la Dirección General de Seguridad?
-          Es una cosa con policías que sirve para chivarte a los amigos.
-          ¿Chivarte, de qué?
-          De que un juez con toga y esas cosas te está investigando.
-          ¡Vete con tu obispo!

Impelido a la política nacional con despacho y moqueta, al campiñés (de la Campiña), pronto se le hizo la picha un lío.  Un día  mantuvo una reunión en su despacho oficial con un chorizo de Cantimpalo bajo el pretexto de hablar de cositas de los mercados. Pero el chorizo era hermano de una fábrica de embutidos investigados y la cosa dio que sospechar.  El de Cantimpalo, alborozado, se le dijo a su hermano nada más salir de la moqueta:

-          La cosa ha ido muy bien, pero no te lo puedo decir por teléfono.
-          ¿Por qué, pissha?
-          Porque te están grabando, gili.
-          ¡Me voy para el Canal!

Tuvo que ir a Comisión de Investigación donde se hizo el mártir. ¿No se puede ser guapo, de derechas y de Córdoba? Se preguntaba. Con este equipaje tan sólido lo sentenciaron.  Al canal de los reprobrados. Con gomina y todo.

Y ahí está en este instante de su biografía. Camino del sopapo y lo residual.

-          Venimos a decirle que la política se ha acabado para usted.
-          ¡Y ahora qué hago, si ya ni soy “presidente provincial”!
-          Puede probar a jugar al parchís.
-          ¡Si. Cómo Ricardo Rojas!
-          En CajaSur le encontraran algo.

Algunos teóricos opinan que “El Reprobao” aguantará pegado al sillón. Loctite se llama la cosa. 

martes, 20 de junio de 2017

Teoría de los portavoces fachas







Dentro de unos años, cuando una tormenta haya levantado la caspa mafiosa que durante unos años cubrió el reino de las Españas, aparecerá allí.
El portavoz chusco y cadenero, un desfasado de su tiempo, de montañas nevadas y asalto a rojos en la aceras. Un fanático sin pistola –de momento- que convierte en flato las acusaciones de corrupción a su partido.
Dicen, las crónicas, que pudo haber nacido por la Alcarria y que pudo ser miembro activo de Fuerza Nueva con cinturón con hebilla metálica, para pasear en las noches clandestinas del furor patrio y guerrillero.
El Rey era Cristo y pudo ser que un tal Blas le diera la primera comunión. Pero se puso práctico y se afilió a las Nuevas Generaciones, donde hizo carrera.

-No tenemos fachas mejores que tú. Te vamos a elegir diputado y portavoz de comunicación.
-¿En Guadalajara?
-No. En Almería allí nuestros fachas son más fiables y no se preguntan nada.
-Quiero usar la dialéctica de los puños y las pistolas.
-¿En el Parlamento?
Si. Contra Rubalcaba.

Le ardía una llama justiciera dentro de su corazón de franquista derrotado por la historia. También se hizo negacionista del cambio climático, como el primo de Rajoy, y dijo que eso era una parida eco-comunista, cosa de rojos afiliados a Green Peace, incompatible con su visión de Acción Católica y primoriverista de la vida.
Era un católico de camisa blanca y admiración por Rouco, lo que no impidió que se divorciara, tapándose la nariz y comulgando una semana seguida.

-Cara al sol con la camisa nueva.
-Eso ya no se lleva muchacho. 
-Mis modas no son de este mundo.
-Ni tú partido tampoco.
-Yo soy del partido del que más trinca.
-Entonces, vas en camino.

Una vez, por una resolución judicial, tuvo que pagar una multa de 20.000 euros –a medias con un señor que toma gin-tonics por todos los bares y chiringuitos de Córdoba- por decir, -¡Mire usted por dónde!- que un partido se financiaba ilegalmente, como si en el mundo no hubiera Bárcenas, Granados, González, Ratos y no estuvieran todos en el suyo (partido). Otra vez, en plena portavocía del yugo y las flechas dijo que el juez Pedraz era “un pijo-ácrata” y se tuvo que meter la lengua en el culo.
Todo su respeto político a las ideas contrarias, todo su sentido democrático y de las Jons, se quedó visible cuando en un ruinoso canal de franquistas sin reciclar dijo que “algunos se han acordado de su padre cuando había subvenciones”.  Lo que dejó bien a las claras su “democrático” sentido del derecho de las gentes de honrar a sus víctimas.
Es un machista de Almería sin Wagner, un conglomerado de Blas Piñar, jefe provincial del Movimiento con camisa azul  y el ministro Solís.
Es un perro de presa de la Mafia Parlamentaria. Una mezcla de Rottweiler y Bull Terrier sin encadenar, que mira a la yugular de sus adversarios.
Si nace más facha no nace. Es directamente un doberman.

miércoles, 14 de junio de 2017

Crónica taurina de mansos y cabestros




Se está celebrando estos días en el coso de Las Cortes, la Feria del Cristo de la Censura, en la que con ganado de Herederos del General, que pastan en la finca “Los Corruptales”, propiedad de Mariano Rajoy e Hijos (De Puta) y que están lidiando los principales espadas de la llamada Fiesta Nacional.
Ayer debutó con picadores la diestra Irene Montero, “Curra Puya” que castigó con elegancia y torería a sus oponentes en una larga y exhaustiva lidia, adornada con trincherazos a los tendidos de la Derecha, sorprendidos por la exquisita calidad torera de la toricantana, que no dejó títere con cabeza, ni corrupto sin picar.
Inesperadamente saltó al ruedo, Mariano Rajoy, “La Trotona de Pontevedra”, que con un toreo amanerado y pensado de antemano, hilvanó una lidia descompuesta, sin hondura y sin sentimiento, teniéndose que refugiar en tablas a las primeras de cambio.  Sus “derechazos” fueron los de siempre, acartonados y sin arte, asomando el pico de la muleta y buscando con descaro el apoyo de Albert Rivera, “El Rayitas”, apoderados ambos por el IBEX 35, para lidiar becerros, borregos y los pastueños toritos de carril que le ojean los bancos y los comisionistas.
También hizo el paseíllo el torero odiado por las empresas y el Tendido Cinco de la Caverna, Pablo Iglesias “El Coletas”, que desarrolló una faena al natural, destacando los pases de censura y castigo a los mansos de la derecha, a los que puso banderillas de fuego y dejó al descubierto de sus apaños en el escalafón.
Tuvieron su oportunidad otros diestros menores como Pedro Quevedo, “El Vendio” y Ana Oramas, “La Bienpagá”, dispuestos a sacar el mayor número de “contratos” con los empresarios que se los ofrezcan.
El torero vasco, Aitor Estebán, “El Jesuita”,  exhibió su limitado repertorio con capa y muleta y su única habilidad de poner la mano. Por delante y por detrás.
Albert Rivera, “El Rayitas” ha hecho hoy de sobresaliente de La Trotana, sin ser –aparentemente- de la misma cuadrilla, aunque de una “cuadrilla” sí que forma parte: la del enano torero. Entrevistado en el patio de caballos, ha dicho refiriéndose a “El Coletas”, “Me preocupa menos su ideología, que su incompetencia”. A lo que desde los tendidos de la solanera se le ha respondido que lo preocupante es lo que él “se mete por la nariz”.
De mala gana y achuchao ha comparecido el inédito diestro José Luis Ábalos, ya que el jefe de su cuadrilla, Pedro Sánchez, estaba refugiao en tablas, como siempre, “viéndolas venir”. Ábalos ha estado en plan oficinista, sin nada de arte y escaso de valor. Esperando que caigan las brevas.
Y por último salió al ruedo, Rafael Hernando, “El Cara al sol”, torero tramposo, faltón y provocador. Nulo de arte y con más miedo que once viejas. En plan pelotas, ha alabado –como siempre- las excelencias de su mentor, La Trotona, y se ha tenido que retirar antes de que le dieran los tres avisos y le encerraran a su toro en el corral.
¡Hay más cabestros que esquinas en la Judería!

sábado, 3 de junio de 2017

Adaptación del discurso del Gran Jefe Seattle a Andalucía y a los presupuestos del Gran Jefe de la Moncloa





“El Gran Jefe Blanco de La Moncloa ha ordenado hacernos saber que se han aprobado los Presupuestos Generales del Estado para el presente año.  El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de comprensión hacía nuestro retraso y nos recomienda paciencia. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que muy poco hace para tener nuestra amistad. No vamos a considerar sus palabras pues sabemos que no son sinceras y las dice todos los años. El Gran Jefe Blanco de La Moncloa podrá confiar en los fieles diputados de su partido en esta autonomía con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables tienen su perruna fidelidad. 

¿Cómo se puede relegar más a una región que a Andalucía? Es imposible.  Esa es para nosotros una realidad a la que ya estamos acostumbrados

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga acabar con ellos en Andalucía?

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para nosotros. Cada cala de la costa, cada puñado de arena de las playas, cada pueblo al pie de la montaña,  cada rayo de luz en la amanecida o cada flauta de las marismas  son sagrados en la memoria y vida de nuestro pueblo. La música del flamenco que nos emociona lleva consigo la historia de cada uno de los andaluces.

Los Presupuestos del Gran Jefe Blanco olvidan las necesidades de este pueblo, que se muere de hambre y paro aunque baile en romerías y ferias.  Nuestros exiliados por el hambre  jamás se olvidan de esta tierra, pues ella es la madre de todos los andaluces.  Somos parte de su decir, sentir y pesar  y todos ellos son parte de nosotros. Las flores perfumadas de los Patios de Córdoba son nuestras hermanas; los arrayanes de Granada, en brezo de Cazorla o los castaños de Galaroza son nuestros hermanos. Los picos rocosos de Sierra Nevada, los surcos húmedos de las campiñas, el calor de agosto y el vino de septiembre, todos pertenecen a nuestra misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco de La Moncloa recorta nuestras inversiones, reduce nuestras infraestructuras, relega la comunicación entre nuestros mares y puertos nos roba  mucho a cada uno de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que los presupuestos son “solidarios y de gran contenido social”. Y nosotros no lo vemos. Vemos el mismo paro secular, año tras año, la misma falta de atención, los pueblos aislados por carreteras del tercer mundo, sin industria, sin servicios, sin escuelas y sin hospitales. Esta tierra es sagrada para nosotros. Y está retrasada y marginada.  Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados.  Los que emigraron a Cataluña y Centro Europa. Los que aquí murieron sin pan y sin trabajo. Ustedes deberían recordar que sus ciudades fueron el centro del mundo hace centenares de años, que su cultura de la tolerancia y el respeto a lo diferente son el máximo exponente de su identidad  y deberían enseñarla a sus niños, en vez del etnocentrismo y la intolerancia que transmiten y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los estanques de los pueblos y ciudades de Andalucía hablan de acontecimientos de paz y recuerdos de la vida de un pueblo culto y sabio. Y que la Mezquita, la Giralda, la Alhambra son la voz nunca apagada de nuestros antepasados.

Sabemos que el Gran Jefe Blanco no comprende nuestras costumbres. Para él un pueblo de Zamora es igual que otro de su Galicia natal,  que Lugo puede tener el mismo significado que Huelva, pues es un forastero que llega en la noche y sólo extrae votos en las campañas electorales. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la votaron prosigue su camino y hace los Presupuestos que hace. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.

El retraso de los pueblos y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a nuestra tierra como una hijastra o como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito electoral devorará al país  dejando atrás solamente un desierto.

Ustedes deben enseñar a sus hijos que el suelo bajo nuestros pies es la ceniza de nuestros abuelos. Que fueron árabes, judíos o cristianos, pero sobretodo: andaluces. Para que nos  respeten, y no digan que ésta en una tierra de vagos o de folclóricos.  Enseñen a sus hijos lo que enseñamos a los nuestros, que esta tierra es rica y que su pobreza es inducida. Todo lo que nos roban nos será devuelto. Si nos escupen desde sus Presupuestos  están escupiendo en sí mismos.

Ustedes podrán pensar que lo poseen todo, pero su mayoría es inestable y está fundamentada en las monedas que han entregado. Pero mañana puede perder estas monedas y serán polvo y grupo mixto sobre la Tierra y el Parlamento.  Están contaminados por la Corrupción y morirán envueltos en ella y en sus propios desechos.

¿Qué ha sucedido con la Justicia ? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con la Democracia? Desapareció.


La Libertad ha terminado. Ahora empieza la supervivencia en su Dictadura. 

jueves, 1 de junio de 2017

Romance de Riverita (2)




Rivera vino a política
con su polizón de nardos.
El IBEX lo mira, mira,
El IBEX lo está mirando.

En el IBEX conmovido
mueve Rivera sus brazos
y enseña en cartel desnudo,
su falangismo de antaño.

Huye Rivera, Rivera,
Si vienen catalanados
harían de tu formación
esteladas pa los bancos.

Mas,  déjame que baile
cuando vengan, pujolado,
me encontraran en Andorra
con los ahorrillos logrados.

Huye Rivera, Rivera
que el IBEX se ha mosqueado,
Artur, déjame, no pises
falangismo almidonado

La CEOE ya se acercaba
contando votos logrados
dentro  las Cortes, Rivera,
logra muy pocos escaños.

Por la Bolsa ya venían,
euro  y sueño, empresarios,
con las cuentas preparadas
y los bancos entornados.

¡Cómo canta el Mariano,
ay, con los corruptos logrados!
Por el cielo va Rivera
con un proyecto truncado.

Dentro de la Bolsa lloran,
dando gritos, empresarios
El IBEX  lo vela, vela.
El IBEX lo  está velando.

viernes, 12 de mayo de 2017

Letanía




“No es cierto que el Partido Popular sea un partido corrupto ni una organización criminal dirigida al saqueo del país”.  Ora pro nobis.

“No es cierto que el Partido Popular proteja a la corrupción y centra sus esfuerzos en que la Justicia castigue a los culpables” Ora pro nobis.

“No es cierto que el Partido Popular sea el partido más corrupto de Europa. Sólo tiene 1.000 cargos públicos imputados y un centenar de casos judiciales en marcha. Ora pro nobis.

“Mariano Rajoy no conocía ni tenía información de los casos de corrupción que afectan a su partido del que sólo ha sido presidente o secretario general durante 16 años.” Ora pro nobis.

“Mariano Rajoy no tiene responsabilidad política alguna en la financiación irregular del Partido Popular, de la contabilidad y las Cajas en B, que es en exclusividad y a título personal, de los cinco tesoreros del partido, todos imputados por la Justicia.”  Ora pro nobis.

“Mariano Rajoy no ha conocido ni intermediado en los procesos de donación ilegal al Partido Popular a cambio de la concesión de contratos de obra pública o servicios a empresarios particulares“. Ora pro nobis.

El Partido Popular es una organización ejemplar, formada por gente honesta, honrada y trabajadora, que no tiene como objetivo el enriquecimiento personal a través de los cargos públicos. Ora pro nobis.

El Partido Popular tiene 800.000 militantes, (aunque sólo paguen sus cuotas 120.000)  todos modelos integrales de personas formadas en valores democráticos, cristianos y occidentales. Ora pro nobis.

El Partido Popular tiene como norma el cumplimiento de la Ley en general y de la Constitución en particular por parte de todos, especialmente de los miembros del Gobierno, colaborando con la Justicia y no obstruyendo, nunca, su labor investigadora. Ora pro nobis.

El Gobierno del Partido Popular dirige su actuación al bien público, sin preferencias en cuanto a su acción de gobierno a ningún sector de la población o grupo económico. Dentro de un conjunto de medidas responsable, justas y equilibrada. Ora pro nobis.

El Gobierno del Partido Popular no tiene una ideología de derechas, favorecedora de los grupos económicos o de presión y persigue una política fiscal justa en la que pague más el que más tenga. Con una tributación justa, responsable y equilibrada. (Y sin amnistías fiscales y facilidades para la evasión de las grandes fortunas a paraísos tributarios). Ora pro nobis.

El Gobierno del Partido Popular no ha favorecido a la clase empresarial en detrimento del arrasamiento de los derechos laborales de los trabajadores ni han generado medidas de privatización de sectores básicos de la sociedad como la sanidad, la enseñanza o las pensiones. Son las  líneas rojas de su actuación responsable, justa y ta ta chan.... Ora pro nobis.

La corrupción son “casos aislados”. Ora pro nobis.

No ha destruido ningún disco duro. Ora pro nobis.


Mariano Rajoy es cojonudo y trota por Pontevedra. Ora pro nobis.