El Messi de la corrupción

Eduardo es capaz de esconder la bola (corrupción) en un palmo de terreno. Se escapó con un regate del Caso Naseiro, se escabulló del desfalco de Terra Mítica, le dio una propina de seis millones de euros de los valencianos a Julio Iglesias sin que nadie se coscara,  dejó la presidencia de la Generalitat a José Luis Olivas, que posteriormente fue imputado por la quiebra del Banco de Valencia que precisó de una inyección de dinero público de 998 millones sin que le salpicase una bota, le grabaron tramando la elección de un Fiscal General con Ignacio González sin rozarle una espinillera  y presumía siempre de un expediente judicial inmaculado.

-          Muchacho, tu llegarás lejos.

-          Hasta forrarme.

-          Conserva el tesoro de tu piel al infrarrojo.

-          Ahora me he hecho amigo del Falangito.

-          Sois muy españoles y mucho españoles.

-          No me lo mientes, es un  gafe. Me dio su confianza y así me veo.

Eduardo era un ejemplo para las Nuevas Generaciones. Podían aspirar a todo, mientras se jodían los parados y los jubilados. Sólo tenían que regatear y no dejarse coger como los otros 900 cargos. La libertad comenzaba a comer zanahoria. Hizo el gran regate de decir que dejaba la política.

Pero no era verdad. Cobraban un millón al año –de euros, no de  pesetas- como consejero adjunto al secretario general de Telefónica más una propinilla de 99.000/año de Logista, las dos privatizadas por su amigo José Mari que le prestó el montar en la jaca.

-          Oye, macho, conozco a una comisioncita imponente.

-          ¿De Colombia o de las Islas Cayman?

-          Habrá que darle su parte al “jefe”.

-          Pero hay que andar con mucho cuidado, las paredes oyen.

-          Quien oye es la UCO.

-          ¡Esto es un Erial!

-          ¡Lagarto, lagarto!

Se hizo un “pollo” con Elizondo y se repartieron los sueldos y las dietas del Senado y el Parlamento. Iban a lo que iban. A forrarse dando regates.  Pero Eduardo era un clásico, con su color moreno entre Caribe y Cabina, le llegaron a llamar “El Negro”. Pero Mariano esperaba mucho de él. Que en su día le abriera la puerta que gira, o giratoria.

Era mitad Messi, mitad pepinillo en vinagre y se abrazaba a Rita, mientras la multitud pagada gritaba: ¡Presidente, presidente!  Valencia era como un equipo de Regional Preferente, se dejaba golear, digo robar.

-          ¡Enhorabuena Eduardo, hemos inaugurado un ciclo de veinte años!

-          Vamos a dejar la Comunidad Valenciana que no la va a conocer ni la madre que la parió.

-          ¿Quieres un traje gratis?

-          No. Yo no quiero esas pequeñeces. Yo voy del medio kilo para arriba

-          Tienes clase, canalla.

-          Soy el Messi de las comisiones. Digo corrupciones.

Eduardo va a dormir esta noche en Fontcalient. Pero sus regates, sus goles al erario público, quedaran siempre en la memoria de los “buenos aficionados”. Su foto parece un anuncio del ron jamaicano.

50 Aniversario de una revolución que de no cambiar nada cambió todo

Cuando la asamblea nacional se convierte en un teatro burgués, todos los teatros burgueses deben convertirse en asambleas nacionales, por eso las paredes tienen orejas, vuestras orejas tienen paredes.

La barricada cierra la calle pero abre el camino y es necesario explorar sistemáticamente el azar porque la acción no debe ser una reacción sino una creación.

Es necesario llevar en sí mismo un caos para poner en el mundo una estrella danzante y tomemos en serio la revolución, pero no nos tomemos en serio a nosotros mismos.

No es el hombre, es el mundo el que se ha vuelto anormal, el patriotismo es un egoísmo en masa y el acto instituye la conciencia. Por eso la burguesía no tiene más placer que el de degradarlos todos.

La imaginación no es un don, sino el objeto de conquista por excelencia y pensar juntos, no. Empujar juntos, sí, y nuestra esperanza sólo puede venir de los sin esperanza.

Graciosos señores de la política: ocultáis detrás de vuestras miradas vidriosas un mundo en vías de destrucción. Gritad, gritad; nunca se sabrá lo suficiente que habéis sido castrados y prohibido prohibir. La libertad comienza por una prohibición y hay que cambiar la vida y transformar la sociedad.

La novedad es revolucionaria, la verdad también y queremos las estructuras al servicio del hombre y no al hombre al servicio de las estructuras. Queremos tener el placer de vivir y nunca más el mal de vivir. La playa está debajo de los adoquines.

Un policía duerme en cada uno de nosotros, es necesario matarlo.

No había pan para tanto chorizo

Una España de fraude y mentira, de explotación alentada, de explotados por el “emprendimiento”, injusta, sucia, inmoral con el que trabaja y tolerante con el que roba, defrauda y corrompe.

Todos camareros/as trabajando 10 horas al día de martes a domingo con un contrato en que se le asignan 4 horas diarias  de martes a viernes y que, además, cotiza a la Seguridad Social sólo por dos horas al día.

Un país en eterna transición a Franco, los Reyes Católicos y la Iglesia Imperial de la Inmatriculación por treinta euros. Una España plagada de prostíbulos de mujeres rumanas, búlgaras o costamarfilenses.   De marroquíes o guineanos asfixiados con los fertilizantes en el cultivo bajo plástico en Almería o Moguer.

No había pan para tanto chorizo pero han dejado crecer los guetos de la droga y  el delito en barriadas marginales como en la de las Tres Mil viviendas en Sevilla o la Cañada Real en Madrid. Una España donde se indemniza a Florentino cada dos por tres y por todo. Donde los contratos de obra pública se revalorizan un 300 % de lo presupuestado inicialmente. Donde hay 900 cargos de un partido imputados por corrupción, Con burbujas inmobiliarias, turísticas, financieras, del prostíbulo, del pan, de los vertederos ilegales de basura.

No había pan para tanto chorizo pero hay una España de contratos de mierda, de derechos de mierda, de pensiones de jubilación o viudedad de mierda. De políticos de mierda. De gobernantes de mierda. Una España con salarios de 600 euros de promedio al mes. Con pobres organizados rebuscando en la basura, comiendo en la basura, ignorando a los gobernantes basura.

No había pan para tanto chorizo pero siguen ahí, robándonos el pan y el chorizo. Metiendo en la cárcel a twiteros, titiriteros, raperos, ladrones de gallinas y nacionalistas de su tierra. Exculpando a manadas con un Poder Judicial impregnado de franquismo hasta la médula. Con presidentas de comunidad que roban cremas en los supermercados, que inventan másteres de Harvard obtenidos en un fin de semana en Aravaca.

No había pan para tanto chorizo pero han dinamitado la Sanidad y la Educación Pública. Han desprestigiado hasta la demolición la Universidad. Multiplican los presupuestos para armas, tanques y aviones que no saben usar. Se huelen las comisiones. Y los negocios. Crecen los volquetes de putas y las orgías de comisarios europeos con tres a la vez en la cama.

No había pan para tanto chorizo en la España de la sentencia de Pamplona, es la España desoladora de Rato, Aguirre, Granados, González, Barberá, Matas, Fabra o Cifuentes. Todos chorizos sin pan.

No había pan para tanto chorizo pero es la España de Zoido calentito en su casa o en la “levantá” dedicada mientras ciudadanos sin advertir se congelan en las autopistas de la inutilidad ministerial. Es la España del “a por ellos”, de los piolines y de la porra cuando la dignidad vota.

No había pan para tanto chorizo pero es la España de Llarena y Lamela que contemplan como cuatro ministros cantan “Soy el novio de la muerte” y el fantasma creciente del fascismo institucional nos encarcela y aterroriza.

Pero… en una pequeña aldea de la Galia, apareció la rabia de las mujeres. La ira de los pensionistas, la denuncia de la brecha salarial y los chorizos que nos robaban se tuvieron que disfrazar de “líderes transversales” y donde no había dinero para las pensiones surgieron los chanchullos presupuestarios y el populismo de ministros contra la violencia de género.

No había pan para tanto chorizo, pero entre las ruinas de su inmunda política de asociaciones de malhechores no han conseguido derruirnos la dignidad.

Antes muertos que chorizos. Al infierno.

La roña

La degradación de la realidad social en España es creciente día a día.

Es la crisis de un modelo de gobierno, trucado y manipulado en 1.978, que nunca fue realmente -¿o francamente?- democrático y que ha devenido en una quiebra absoluta de la moral pública. En la actualidad, España no es una democracia sino una dictadura corrupta, gobernada y administrada por corruptos.

Sus iconos son la permanencia del Valle de los Caídos y las subvenciones a la Fundación Francisco Franco y militantes de Fuerza Nueva al frente de la Judicatura, la Guardia Civil, la Liga de Fútbol Profesional o TVE.

Todo lo ocurrido en los últimos años de Gobierno del PP es mentira, fracaso, robo o corrupción. Se instrumentaliza la Justicia, la Policía, los medios de comunicación y la Universidad. Se privatizan la Sanidad y la Enseñanza, se rescata con medios públicos la quiebra de la Banca y de las empresas especuladoras, se favorecen los negocios de amiguetes y se gobierna a beneficio de los evasores de impuestos.

La sociedad civil se debilita, se arruinan derechos y conquistas sociales, se hace tabla rasa de los derechos laborales, se impulsa el nacionalismo patriotero de baja estofa, se persigue la libertad de expresión, se encarcela en abuso de ley a políticos elegidos por el pueblo y jueces inicuos, rebosantes de ideología franquista, cercenan todas las libertades, con unos tribunales Constitucionales y Supremos al servicio perruno del Poder.

La persecución de las libertades y la suspensión de las legalidades ocurridas bajo la cobertura del 155 son una burla a la propia Constitución y una miopía política que lastran para mucho tiempo una solución real en Cataluña. La Fiscalía actúa al servicio del Gobierno, como su brazo jurídico, haciendo pantalla de la enorme corrupción que lo anima y enriquece. La Policía y la Guardia Civil actúan como policías políticas contra la ciudadanía y se persigue y reprime a ciudadanos por el color de sus camisetas o bufandas, en atropello masivo e indignante de las libertades personales.

Se golpea brutalmente a ciudadanos que ejercen un derecho primario como el de votar, se acusa de malversación de fondos a quien no se le puede demostrar el gasto de un céntimo y un ministro zafio y franquista se gasta casi 100 millones en intentar –sin conseguirlo- que se celebre un referéndum, al tiempo que duerme calentito en su casa el mismo día que miles de ciudadanos quedan atrapados en una autopista, víctimas de la ineptitud y el chauvinismo cateto de sus dirigentes.

Hay decenas de políticos encarcelados durante meses por un proceso judicial tramposo, trucado e ilegal mientras los medios de comunicación actúan deformando la realidad y la noticia a mayor gloria de sus amos.

La Universidad se revela como un monumental pozo de falsedad, de amiguismo, de creación de títulos falsos a políticos semianalfabetos. Todo es mentira: los masters, los diplomas en Harvard o los doctorados de pacotilla. La Universidad está herida de muerte por la mentira y el favoritismo. No hay valores. Y mucho menos el del mérito o el esfuerzo, solo “el carnet del partido en la boca”.

Se saquean los recursos públicos. Se subvencionan a lo insubvencionable. El nacionalismo mesetario se enseñorea de la vía pública. Resurgen el fascismo y el nazismo, Manolo Escobar y su Carro.

La mediocridad y el oportunismo derechista se adueñan del PSOE.  Una burda concepción del Ibex 35, se perfila como ganador de las próximas elecciones, la mentira personificada (Rajoy) sobrevive en el poder pese a la Gurtel, la Púnica, la financiación en B, la destrucción de disco duros, Rato, Granados, González o Cifuentes.

Políticos como González, Guerra o Susana Díaz hacen proclamas de extrema derecha y desde Ciudadanos se anuncia una política liberal que remataría la pérdida completa de derechos laborales, sindicales y cívicos.

El Monarca actúa como un árbitro comprado y pita penaltis injustos a favor del equipo de casa.

La Cultura es representada por los “novios de la muerte”, cantada con furor militari por cuatro ministros.

No se sabe si quien en realidad gobierna es “la cabra de la Legión”, pero todos se comportan como eso: como cabrones.

Todo parece podrido, comprado y vendido,  maldito, subcotizado, descreído y manso.

Son –y siempre lo han sido- la roña.

Una semana de pasión y muerte (con sus novios)

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Una semana de pasión y muerte (con sus novios)

Publicado el 31 marzo, 2018por lucasleonsimon

 

 

 

 

 

 

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PROCESIONES DEL DOMINGO DE RAMOS

1.- Hermandad y Cofradía del Señor Jubilado de las Penas en su 0,25, en el Desamparo de Bañez y del sayón Montoro (El Borriquito).

2.- Ilustre y Estropajosa Cofradía del Banquero Rescatado a Costa del Pueblo y su Madre en Preferente Amargura. (El Espolio)

3.-  Real Hermandad de la Democracia Sentenciada en su Flagelación ante el Supremo y los Dolores y Apaños Gloriosos del Opus.   (La Sentencia)

4.- Seráfica Archicofradía de Corruptos y Ministros, en las Negaciones del Robo y Coronación de Espinas del Pueblo.  (Los Ladrones)

PROCESIONES DEL LUNES SANTO

1.-Hermandad de los Jóvenes Exiliados, en la Calle del Amargura Sin Retorno, Sin Trabajo y Sin Derechos (El Silencio)

2.- Cofradía de los Desahuciados de su Vivienda ante Poncio Rajoy  y Amarraos a la Columna del PP y María Santísima del Desahucio en Su Mayor Dolor. Dos pasos. (La Bofetá)

3.- Piadosa y Corrupta Archicofradía de las Cloacas y Alcantarillas del Estado ante Herodes Catalá y dos romanos con lanzas. (La Pestosa)

4.- María Cospedala del Diferido al Píe de su Cruz en sus Misterios Dolorosos.                (La Chochona)

PROCESIONES DEL MARTES SANTO

1.- Hermandad Repartitiva del Santo Sobre y Generosas Donaciones, Negaciones de Mariano e ingresos en su Santa Financiación.  (La Tostá)

2.- Nuestro Padre Jubilado camino de su Calvario y Santa Fátima Mártir con su Seráfico Rostro. (Los Carotas)

3.- Piadosa Hermandad de los Falsificantes de Currículos y María Cristina de los No Presentados en sus Lágrimas.  (Los Empapelaos)

4.- Coronación de Espinas del Pueblo por la Reforma Laboral en su Santa Mordaza y Salud de la Patronal.  (El Tomate)

PROCESIONES DEL MIÉRCOLES SANTO

1.-Piadosa Hermandad de Gurteleros, Eres y Púnicos en el Huerto de los Olivos al que llevaron al Pueblo en su Desamparo, Sin Paz y Sin Esperanza. (Los Forraos)

2.- Cofradía de Congregantes de la Santa Porra en su Piolín, con San Zoido del Mayor Dolor y el Pueblo Catalán en sus Lágrimas. (Los Marrones)

3.- Cofradía Judicial y Togada de la Fervorosa Constitución Manipulada, el Gran Pontífice Llarena, al servicio del Gran Poder y su Ibex, en sus Sagradas Cenas. (Los Borrachos)

4.- Pontificia Hermandad de Asaltadores del Estado Laico y Aconfesional , Santa Otan, Santo Trump Arcángel y María Cospedala de Todas las Trampas (Los Soldaos)

PROCESIONES DEL JUEVES SANTO

1.- Santísimo Cristo de la Agonía de Cataluña en su flagelación por los Piolines y María Menina de la Enanez por la calle de la Amargura.  (Los Jartapalos)

2.- Jesús Pensionista en su Abandono antes Caifás Montoro, Pensión de Caridad y Rajoy Evangelista.  (El Abuelo)

3.- Jesús Nazareno en su Desempleo por la Santa Faz del Gobierno en su encuentro con el Hambre.  (El Paraó)

4.- Cristo del Desahucio y Expolio por la Banca, Coronado de Espinas por los sayones Albert y Mariano, en Su Prendimiento. (Cofrada Bancaria).

PROCESIONES DEL VIERNES SANTO

1.- Beatísima y Oportunísima Hermandad de Cantores del Novio de la Muerte, Tercio Legionario con cabra y svástica  y Votos del Facherío en su vuelta al Señor Franco del Gran Poder y Calvario del Pueblo (Los Fachas)

2.- Hermandad de Adoración Nocturna de la Laicidad y Aconfesionalidad Constitucional, Nazarenos del Arco del Triunfo Pasable y Paganos de su Santa Madre la Iglesia.  (Los Cospedales)

3.- Piadosa Hermandad de “A por ellos, oe”, Folclóricos de las Banderas y Nuestra Madre Patria Suiza en la Humildad y Paciencia del Pueblo. (Los Banderitas)

4.- Real, Venerable e Ilustre Hermandad de Evasores Fiscales y Cobradores de Comisiones a costa de la Soledad del Pobre, San Montoro Martir y el Silencio del Pueblo  (Los Panameños)

5.- Santo Entierro del Pueblo.

Son los novios de la muerte

“Regreso al Medievo” dice un titular de la prensa británica. Militarización del lenguaje, un referéndum se convierte en sedición, una declaración institucional en rebelión, se detiene a los cuatro “acompañantes” de un político perseguido, cuatro ministros de un país que se declara en su Constitución “laico y aconfesional” cantan, emocionados, un himno militar, de un ejército mercenario…

Cabras desfilando, cruces gamadas tatuadas en los brazos de los portadores de Santísimos Cristos, droga circulando, basura, alcohol, capirotes, vestimentas seglares pre tridentinas, capelos, colas, sombras negras que se deslizan por paredes y monumentos, faroles, tambores roncos, trompetas…

Banderas del Vaticano, tintinámbulos, misereres, cadenas, penitentes, penitencias,  pecatorem mean, cristales encendidos, humos, inciensos, rosarios, rumores confusos, campanas doblando a muerto, la muerte, sus novios…

Calles de Ceniza, banderas a media asta, luto oficial, muertos de hace dos mil años, lágrimas, muselinas, percales, rostros ocultos, túnicas, perros que aúllan largamente, ceras derretidas, lluvia en las canales…

Un monumento declarado “Patrimonio de la Humanidad” privatizado, penetrado por tubos y taladros, gentes que comen, compulsivamente, pipas de girasol; sillas y palcos reservados, burguesía urbana, muñidores de Obispos Ultramontanos, el pesado latido de la reacción política, social y religiosa…

Campanas a todas horas, capirotes a todas horas, curas a todas horas, legionarios a todas horas. Ministros pensando en votos, rezando y cantando himnos de muerte, nocturnos corceles de muerte, palios, vírgenes de belleza y horror, santos de pacotilla, pacotilla de políticos, odio a la vida, todo es pecado, viva la muerte…

Lutos, piedra de los templos, basura en el suelo, basura en los estrados, basura en los palcos, basuras en las televisiones, basura en los periódicos, la vida manchada por alfileres medievales de luto impuesto…

No son clérigos, son pavos reales, eucaristías para ricos, sacro pelicanos sangrantes, pederastas, crímenes sexuales sin aclarar, vicio, custodias, privilegios, cuaresmas, ayunos no voluntarios, costales, fajas, sudores, huesos machacados, marchas, sacramentos…

Fascismos, medievos, cruces gamadas, bárbaros gobiernos de muerte en las cunetas, país ruinoso del robo y la mentira. Fuegos encendidos al odio, presos, presidios, “a por ellos, oe…”…

Túnicas bordadas, togas, jueces adictos, peinetas, mantones de manila, damas falsamente enlutadas de mantilla y peina, frías de celos y envidias…

Nos gobiernan. Aman a la muerte. Son sus novios.

Crónica emocional de un día de marzo en el cristal empañado de la historia

Normalmente, un 17 de marzo, hubiera sido un día luminoso, casi cálido, el campo olería a jara y los azahares apuntarían ya en las calles pobladas de naranjos.

Pero llovía. Y hacía frío.  Pero la mañana nos quemaba con sus llamas de indignación.  Las calles, la plaza de inicio, eran un rumor de paraguas y de manos endurecidas por el trabajo y el tiempo.

Estaban allí. Otra vez. Habían estado siempre que había que estarlo. Cuando las grises porras de los grises tiempos, de los grises gobiernos de la dictadura y el hambre.

Sentíamos los latidos de la libertad y la razón, oprimidos, ateridos por el frio mañanero y el desgarro de los gobiernos. Nos unía la lluvia con sus lágrimas de hambre. Y las voces quebradas. Y los gritos del recuerdo.

Era la generación de la lucha. La misma que trajo una ingenua creencia de democracia, una constitución rota y fallida, una esperanza quebrada con aumentos del 0,25 %. No temblaban las estrellas en aquel cielo plomizo, sin nubes brillantes y con el crujido de los pasos del podrido ambiente.

Los huesos, molidos por el trabajo, o los palos, soportaban pancartas: ¡Si votas ladrones, te roban las pensiones! Monotonía en los voceros oficiales. Las mismas mentiras de siempre. La eterna, insondable, mentira de su razón de ser.

“La vida es bella como un camino en el mar”. Septuagenarios, ciegos de miseria, bendecida por la “carta oficial”, ponían su alma de lucha. A la calle. A las ciudades.  Y los dioses jóvenes de la ingratitud y la impostura les segaban la voz en sus telediarios de mierda.

Los pequeños y grandes cancilleres del país se ausentaban. Hacían esquí en las estaciones de montaña ajenas a la solidaridad estatal y constitucional.

Un fascismo medular reinaba. En las coronas y en los parlamentos. En los partidos de la mayoría y en el Ibex-35.  “La vida es bella con sueldos de diputado y dietas”, una Geometría Descriptiva del hambre de viudas y pensiones mínimas.

Ni siquiera escalofríos. “Son viejos”, “Se morirán pronto”. Y ya no se manifestaran. Las artritis, las medicinas no compradas, la corteza carnal de sus cuerpos de tres generaciones de hambre, represión y piojos, los silenciaran ante la tumba.

Llegaran nuevas cartas de la Virgen del Rocío, pero, a su pesar, a su mentira, crecerán nuevas violetas. De la Verdad. Como íntimos perfumes de una generación que abrió todas las ventanas.

¡Mariano, Fátima, Dolores, Rafael… sois rastrojos que arderéis ante nuestro ojos!