Cospedal y Erdogan, dos caras de una misma moneda

 

“Y continuó añadiendo que "no pasa nada". "Si ya sabemos lo que son. Si ya sabemos los que son".

María Dolores de Cospedal. Secretaria General del Partido Popular.

 

“Vamos a colgar  a los manifestantes  en esos árboles en Parque Gezi”

Tayyip Erdogan R. Primer Ministro  Turco

 

Uno puede levantarse una mañana y encontrárselos ahí. Detrás del café y las tostadas. Son el fascismo excipiente,  el pensamiento expeditivo, una ración con colmo de lenguaje de la prevalencia.

 Da igual que se llamen Cospedal o Erdogan. Son dos manifestaciones de un único sentir.  Una, vestida de mantilla y peina, la autora intelectual del “diferido simulado”, con un alambicado cinismo como herramienta, desprecia medularmente a las personas que se manifiestan, que se oponen, mínimamente, a sus políticas neoliberales, de ajuste, recorte  y meada sobre los más débiles.

“Si ya sabemos lo que son”, dice. Que a su entender, de cobradora de cinco sueldos públicos más algún extra, debe ser algo bastante ominoso. Entre “nazi total”  o troglodita de la izquierda. Ella, como el Verbo Divino  del Sermón de la Montaña, Es la que Es. Y no se hable más.

El otro, el hombre de la OTAN en la puerta de Oriente, es menos sutil. Dice, sin rodeos, lo mismo que los otros y la otra piensa: “Vamos a colgar a los manifestantes de los árboles que quieren impedir que se corten”.  Yo todavía no desaliento de que alguna Cifuentes o alguna Aguirre digan algún día lo mismo.  Por lo pronto, la Aguirre, desde su marquesado consorte, se ha puesto a hacerle la ola al Gobernador del Banco de España de hacer contratos saltándose por el Arco del Triunfo,  el salario mínimo.

Tal como se desprende de esta dialéctica, la razón política ya ha dejado de ser precaria.  Cualquier día de estos, aunque seas descendiente de un interno en Buchenwald, te hacen un “escrache mental” y te llaman “nazi total” porque te manifiestas en las altas alamedas de la libertad.  O te cuelgan de un árbol como defensa razonada y urgente de la democracia y sus urgencias en forma de tanque de la OTAN.

Es así como se existe. Meter a un banquero en la cárcel tiene de pena la expulsión inmediata y fulminante de la carrera, alguien se persona en una causa de corrupción, como parte, y obstaculiza, se alía con el fiscal afín y frena, ralentiza y hace que todo se declare prescrito o nulo. Y te jalean y te dan, de premio, una embajada.

Este es el movedizo diseño de la corrupción y el cinismo gobernando como paradigma. O detrás de un plasma.

 

 

Linde o la obscenidad de los bocazas

El gobernador del Banco  de España,  Luis María Linde,  ha propuesto en su memoria anual explorar la posibilidad de contratar con carácter "excepcional" por debajo de salario mínimo interprofesional, que se encuentra actualmente en 645,30 euros al mes.

Casualmente, ese mismo día, se ha conocido que Linde percibió un salario bruto de 81.320 euros entre junio y diciembre de 2012, durante sus seis primeros meses al frente de la institución, a la que llegó el 11 de junio de 2012 para sustituir a Miguel Ángel Fernández Ordóñez.

Es decir, un señor que no tiene competencia alguna sobre derecho y legislación laboral, que no es un agente social y que debería estar preocupado del caos,  debacle y estafa que la Banca mantiene en nuestro país, se mete en los pepinos de la huerta de otros y quiere que se contrate por debajo del salario mínimo interprofesional que ya es de los más “mínimos” de Europa.

Su antecesor, el inefable MAFO, vio impasible como estallaba una monumental burbuja inmobiliaria, vio cómo se desmoronaban entre la incompetencia general y el despiporre finaciero toda la estructura de las Cajas de Ahorro, como se producía un agujero de 300.000 millones de euros,  y todas sus comparecencias ante los medios informativos eran para pedir que no subieran los salarios, que se aumentase la edad de jubilación o que bajaran las pensiones.

Genio y figura, este es el “trapío” de esta casta bovina que ocupan nuestras instituciones y nuestra banca.

Linde ha perdido una inmejorable ocasión de quedarse calladito. Podría haber abierto su bocaza para referirse a las indemnizaciones, retiros y sueldos multimillonarios que siguen cobrando los directivos de cualquier banca, caja o chiringuito sostenido por el esfuerzo recortado de todos, podría haber opinado sobre el auto del Tribunal Superior de Justicia que asimila las “preferentes” a una presunta estafa a un segmento de personas desprotegidas de la sociedad, pero no, Linde, haciendo honor a la rancia palangre española, al “manolismo chulapero y olé,, le parece más oportuno, meterle el dedo en el ojo, a los españolitos que cobran el salario mínimo.

España es un país singular. Un tipo que gana 15.000 euros al mes quieren que los que ganan 600, ganen menos, para garantizarse su obsceno dominio de clase y la blandura de la moqueta de su despacho.

Le propongo un trato. Vale que algunos ganemos menos que el SMI, pero que todos, incluyéndole a él, a Blesa, a Aznar, a la Cospe, a Soraya y a su puta madre, les impongan, hasta que yo diga,  el referido salario mínimo.

Interprofesional

 

Los demócratas del gin-tonic subvencionado

 

Hay que joderse. Esa caterva de iluminados que cree que nos gobierna y que hacen oposición han sacado adelante en el Congreso de Los Diputados una subvención que   costará al erario público 4.287.500 euros, más IVA, entre noviembre de 2013 y diciembre de 2017.

Esta ominosa cantidad se destina a pagar las borracheras de “los padres de la Patria” que podrán hartarse de gin-tonic a 3,45 euros o a comer un menú de tres platos, vino y postre al precio máximo de 9.

Y todo esto se hace en el marco de la mayor crisis económica que conoce la historia, con 6.200.000 parados y 11 millones de pobres.  No, no se trata de sacar viruta a esta panda de desalmados de las urnas, pero la “mayoría”, - la de siempre, la que modificó la Constitución con agosticidad y alevosía para que los Bancos cobren siempre y los primeros- ha impedido que una razonada protesta de alguien que no tiene las orejeras del gran buche puestas, impida esta afrenta al País y a sus ciudadanos.

Con todo el morro que les caracteriza, estos señores, que cobran dietas por no vivir en la Corte, aunque el que más y el que menos tenga tres o cuatro pisos donde aposentar su gilipollez, van a esquilmarnos un poquito más.

Pueden echarle un vistazo a lo que queda de España.  Recortada y exprimida. Sometida y exhausta. Desmantelada y corrupta. Y brindar, brindar con el gin-tonic barato o el café a 1,05 euros que les proporciona la subvención de más de cuatro de millones que les facilitan sus rancias mayorías en lo universal.

Son unos inmorales. Como son inmorales los desahucios, la estafa protegida de las preferentes, los recortes en sanidad, educación y dependientes, las contabilidades B, los viajes pagados por la olla podrida y la Iglesia del crucifijo y el credo que se oponía al “adoctrinamiento” que suponía la Educación para la Ciudadanía.

Con esta erosión de la democracia los va a votar el potito o les va a pagar sus borracheras su puñetera madre, hasta que el pueblo, ahíto, levante el gran cadalso que sus mondos cuellos merecen.

Asco de democracia, asco de parlamentos, asco de leyes.

Cosas como estas son las que nos hacen desear la estética de la guillotina.

ROMANCE DEL DIFERIDO SIMULADO

Su luna de diferido
Dolores tocando viene
por un anfibio sendero
de despidos y de sobres.

El silencio de Luis
huyendo del simulado
cae donde el mar bate y canta
... su noche llena de sobres.

En los picos de la sierra
los genoveses duermen
guardando las negras nóminas
que cobran todos los meses.

Y los peperos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de sobresueldos y
sobres de color verde.

*

Su luna de diferido
Dolores tocando viene.
Al verla se ha levantado
el Groucho que nunca duerme.
Y Cantinflas el mejicano
lleno de lenguas celestes,
mira a la Cospe tocando
un despido diferente.

Niña, deja que levante
tu despido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de ese sobre.

Dolores tira el despido
y corre sin detenerse.
El diferido simulado la persigue,
como una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de Génova
y el liso gong de la nieve.

¡Dolores, corre, Dolores,
que te coge el sobre verde!
¡Dolores, corre, Dolores!
¡Míralo por donde viene!
Bárcenas de cuentas suizas
con sus ceros relucientes.

*

Dolores, diferido, Dolores,
entra en la casa que tienen,
en el cruce la Gran Vía
los peperos de los sobres.

Asustados por los gritos
tres cifuenteros vienen,
sus negras porras ceñidas
y los cascos en las sienes.

El gorila da a la pepera
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Dolores no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquel gerente,
en las tejas de Luis
el sobre, furioso, muerde.

El falso imperio de la justicia

Leí la noticia hace una semana y quedé a la espera. No se ha producido ninguna reacción. Un silencio total de comentarios, opiniones o críticas.

Una noticia de la agencia EFE del pasado 22 de mayo decía: “Un agente del FBI mató hoy en Orlando a un hombre que era investigado por su supuesta relación con el sospechoso del ataque terrorista de Boston, Tarmelan Tsarnaev, y con grupos extremistas.”

El fallecido es Ibragim Todashev, de 27 años, norteamericano de origen checheno, que murió en una comisaria donde llevaba tres semanas detenido cuando un agente le disparo a quemarropa tras un interrogatorio policial.

El policía alega que el fallecido esgrimió un cuchillo de grandes dimensiones y que se vio obligado a disparar para defender su vida.

¿Cómo una persona que lleva tres semanas detenida puede tener un “cuchillo de grandes dimensiones”?

El valor de la persona humana se ha reducido a cero en todo lo que se conoce  como “Occidente”. Nada de herencia humanista, ni de los valores de la civilización, la democracia y la persona. ¿Dónde el “habeas corpus”? ¿Dónde los derechos fundamentales de la persona y su declaración internacional?

Alguien puede ser detenido y, como tenga la desgracia, de aparecer sospechoso de “terrorismo”, puede ser impunemente muerto por cualquier policía nervioso, impulsivo o cansado de un interrogatorio infructuoso. Y ningún exégeta de los valores “de la democracia y la libertad” esbozará una crítica, una censura o una explicación a la autoridad.

Al fin y al cabo, en Guantánamo hay una prisión aberrantemente ilegal, donde detenidos -¿secuestrados?- sin acusación judicial expresa llevan años recluidos y torturados,  sin que nadie se tome la menor molestia en que acabe.

Vamos camino de la ignominia, de la complacencia en el crimen y la tortura, y del sado-fascismo de los gobiernos y gobernantes corruptos y ladrones. Y una mayoría de habitantes del planeta aceptan, sumisos, este estado de cosas.

Pero protestaran, clamaran y pedirán largas condenas cuando una decena de jornaleros, sin trabajo y sin pan, rompan un candado y la cerradura de un pozo para ocupar, durante unas horas, una finca manifiestamente improductiva y abandonada.

La civilización, la democracia y la cultura deberían poder convertirse en armas.

La Feria

Se celebra en estos momentos la Feria de Córdoba. De mi libro no publicado “Memoria de veranos, pájaros y estrellas” me permito publicar el capítulo que le dedico.

La Feria era el anhelo. El punto esperado del tiempo por vivir de todo el año. Hay una “feria” para cada persona. Pero se reúne en sólo tres verdaderas: la del niño, la del adolescente y la de del adulto.

 

La Feria infantil es la fantasía, la magia, la capacidad del asombro y la del traslado completo al mundo de los sentidos.

 

La Feria adolescente es encuentro con el temprano amor. Un roce no inesperado, una caricia y el mundo se transforma en joyas de ternura.

 

Una felicidad rotunda y brillante que llega tras el primer beso húmedo en la Noria, un sol que anida en la mágica llave del sentimiento abierto. Y el primer vino. Y la primera euforia.

 

Para el adulto la Feria es la ruptura. Con el sistema, el estado civil o con cualquier norma de virtudes impuestas. La Feria es un ámbito de libertad. Mayo suspira entre el vino, el deseo y la plenitud personal.

 

En el tiempo, es la asunción de las fiestas báquicas griegas o las saturnales romanas. Por unos días o por unas horas, uno es un ser abierto a la sensualidad, sólo. A la amistad, al vino y al sexo.

 

Soy persona de silencios, pero, en ocasiones,  me absorbe el estrépito ferial, tener que gritar para que mal te oiga el de al lado, ese aturdimiento cenital, que sólo se admite y se justifica por una solidaridad colectiva con el espíritu de la fiesta.

 

Y la vida, en horas o minutos, es deseo, es la voz cálida y susurrante en tu oreja, es la noche inmensa y artificialmente luminosa, la naturaleza del color vivo, el trastorno alcohólico (leve o no) y, en ocasiones, la puerta encontrada en el diamante del sexo y de la entrega plena.

 

Y la noche, en la altura de las atracciones es amatista y plata, y a lo lejos se entrevé la Mezquita y los patios, cual pájaro de agua.

 

Pero tú estás allí, colgado del azul, y abajo, una muchedumbre grita, bebe o fornica, feliz, en el recinto del exceso, en un paraíso flagrante por una semana, en el claro misterio constelado de la vida.

 

De nuevo volverá la luz del día y, en el ala florida de aquel tiempo, volverás a la yedra de la ciudad y de sus fuentes.  Y las mejillas, los labios y las caballeras lánguidas, serán  el espejo y el oráculo de la felicidad, sin suspiros. La Feria.

 

Hasta en la opresión, hay una filosofía que hace de la felicidad un arma indestructible. E insustituible.

 

 

 

El hada madrina, la Virgen del Rocío y el cinismo

En la lumbre de este tiempo irreal que nos ha tocado vivir veo unas declaraciones de Beatriz Jurado, presidenta de Nuevas Generaciones del Partido Popular y senadora por Córdoba, con la carne derretida, oigo que dice delante de la ministra de Empleo: “Menos mal para los jóvenes que te tenemos a ti como Hada Madrina”.

Esto, qué duda cabe, es la decadencia, la transmutación de las neuronas en pestiño. Y lo pongo en relación con la ya famosa declaración en campaña electoral de Dolores de Cospedal de que el PP era “el partido de los trabajadores”.

Vayamos por partes, como diría Jack El Destripador. Si “sólo” el 58 % de los jóvenes españoles están en paro absoluto es porque tienen a Fátima Báñez como Hada Madrina (Jurado dixit) y si tan “solo” 700.000 españolitos  han perdido su puesto de trabajo desde que gobierna el PPDT y se han unido a otros cinco millones y medio que no lo tenían es porque esta formación, o peña aficionada a los sobresueldos, es “el partido de los trabajadores”.

Si el Partido Popular, o de los trabajadores, a trancas y barrancas va admitiendo que ha pagado sobresueldos espeluznantes a sus cargos directivos, fueran o no cargos públicos, de hasta cinco veces su sueldo oficial, cuando a una masa humana de asalariados se les recortaba desde el sueldo hasta el empleo, pasando por sus derechos laborales, de salud y de educación, quiere decir que nos encontramos en el núcleo duro del debate: Nos han tomado por tontos.

Esta demostración desguazada de cinismo es la antesala de la implantación flagrante del fascismo, puro y duro. Y en ello estamos. Hay un pestazo a fascismo que lo inunda todo. Desde las declaraciones de la Conferencia Episcopal hasta la detención domiciliaria de fotoperiodistas.

Calma, alma inquietas, que un señor desbigotado, amenaza con volver a esta película de la selva en el papel de Tarzán de los Gurteles.

A partir de ahora sólo nos pueden crecer los dientes.