Al Alba de la "Gestora"

“Si te dijera, amor mío,

 que temo a la madrugada,

 y a este gobierno que anuncian

 que nos hiere y amenaza

 y sangran a pensionistas

 liquidando sus ganancias

 Presiento que tras la noche

 vendrá la noche más larga,

 quiero que no me abandones,

 los recortes están ya al alba,

 al alba, al alba.

 La Gestora y susanistas

 se esconden en las cloacas,

 conspirando contra el pueblo

 parece que adivinaran

 que el día que se avecina

 viene con hambre atrasada.

 Miles de buitres callados

 y barones de la “casta”,

 darán gobierno a Rajoy

 porque lo impone la banca,

 maldito baile de fachas

 que lo votaran mañana.

Al alba al alba, al alba al alba…

Un candidato de rebote

Andan todo apesadumbrados en el PSOE por el dilema a que han abocado al partido el conservadurismo subyacente en las “clases acomodadas” del mismo, la ambición descarada de otros y “otras” y el afán de protagonismo de un magma que traspasó la barrera socialdemócrata para entroncar directamente en el social-liberalismo.

En realidad el PSOE en general y Felipe González en particular fueron, en su momento, el bálsamo de tinte izquierdista que encontraron el Departamento de Estado Norte-americano (CIA) y las ya conservadoras socialdemocracias europeas (Alemania, Suecia,...) para que el referente de la izquierda frente al invento de “centro”, germinado en la Secretaría General del Movimiento Franquista, no fuera el histórico PCE, el único que había mantenido una lucha consecuente y heroica frente a la dictadura. 

Felipe González tiró por la borda el marxismo y lo poco que le quedaba de “obrero” y sentido reivindicativo y comenzó una era de privatizaciones de empresas públicas (120 en total) y a practicar un modelo de gobernar, Gal y Terrorismo de Estado incluido,  en nada diferente de cualquier partido liberal, de derecha sin moderar, homologado en la derecha mundial. 

En realidad, la actual crisis del PSOE lleva gestándose desde hace mucho tiempo. La socialdemocracia europea se ha quedado sin modelo, sin discurso y sin ideología. Venden ideas y verborrea de “izquierdas” durante los periodos electorales y gobiernan a los dictados del mercado y los poderes fácticos cuando ocupan poder.  

Cautivo de esa verborrea, en España le surgió un secretario general que acuño un “No, es no”. Pero a su aparente firmeza se le ha opuesto el “partido real”, el de los cargos, el integrado y entregado al sistema, que maniobrando arteramente le ha obligado a dimitir. 

Sus sesudos analistas dicen que tanto el “No” a Rajoy como la desacredita “abstención” ante las bases del partido son malas. Y quizás todavía no se han dado cuenta, tan aficionados que son a la creación de líderes de cartón piedra, que de esta manera les ha salido uno. ¡Gratis!

Ya tienen candidato para las próximas elecciones, sean cuando sean, y ahora le vendrá bien incluso que le obliguen a abandonar el Grupo Parlamentario por resistirse a no votar no. Asi tendrán a alguien que puede unir en una falsa idea progresista a militantes y agrupaciones descontentas y a votantes socialistas sin carnet, al que pueden presentar con un pedigrí de izquierdas que no podían ni soñar. 

En política nada es hasta que no se demuestra, pero yo creo que no le iría mal ni en unas denostadas e inmediatas terceras elecciones.

¡Es la política, estúpido!

Se levanta uno por las mañanas, ritualiza el café con la lectura de la prensa diaria y una vaga sensación de asco, de estar manchado de algo nos invade. 

Ciudadano del mundo, no dejo de asombrarme cuando oigo a un candidato a la presidencia del país más poderoso de la tierra decir “cuando eres una estrella y te sientes atraído por las mujeres bellas, puedes hacer lo que quieras, besarlas o cogerlas por el coño y tirártelas como una perra”. ¡Lo que quieras!”

Lector desde muy joven de J.P. Sartre, quedé impactado por “La Náusea”, pero estos hechos de cada día, en cualquier nivel y en cualquier esfera nos superan.  La policía norteamericana, que cada día se cubre de gloria, ha matado a tiros a bocajarro a un negro al que creía armado, al que una vez muerto descubrieron que lo que creían era un arma, era…un libro. 

Se ha conocido que la cuadrilla del “Prenda”, con un militar y Guardia Civil entre sus miembros, que violó en grupo y reiteradamente a una joven en Pamplona, había ejecutado con anterioridad esta misma  “hazaña” en un pueblo de la Sierra de Córdoba, haciendo ingerir a otra joven una dosis de caballo de burundanga.

No son hechos aislados. Son el reflejo cabal de este mundo, de esta sociedad consumista, individualista y sin valores, que nos ha traído el capitalismo y la sublimación del poder, vía  corrupción general, como bien único y supremo.

En este cabe todo, cabe que los jabalíes de “El País”, utilizando a un potranco que fuma puros en el Caribe y a una garañona de ambición infinita, han representado ante los ojos de todos la tragedia de Julio César, dejando a la democracia, -¡la pobre!- más herida de muerte de lo que ya estaba. 

La política, que debía cubrir nobles anhelos, de la “polis” y de los ciudadanos, es en estos momentos un chapapote apestado. Todo lo que toca queda manchado. Por ejemplo, la policía hace una investigación rutinaria en una falsificación de una multa de tráfico y se encuentra un “powerpoint” por el que el partido que nos gobierna en funciones da un auténtico curso y guía a sus militantes que ocupan algún cargo de cómo financiarse ilegalmente. 

¡Y no pasa nada! En cualquier país no absolutamente podrido cómo el nuestro, este hecho hubiera llevado a la cárcel hasta el portero de ese partido. Aquí no. Aquí lo han votado siete millones de conciudadanos que, además, sabían antes de depositar su voto que han robado hasta las servilletas.  

A Hamlet le pareció que algo olía a podrido en Dinamarca, cuando el asesino de su padre empezó a reinar. Aquí se habría muerto ya, intoxicado por las emanaciones. 

¡Es la política, estúpido! Contestará alguien desde La Moncloa, Las Cinco Llagas, Ferráz o  Génova.

Carajaca de Triana. Copla.

Todo el teatro está a oscuras. Silencio en las plateas. Una tenue luz empieza a brillar en el escenario. Ella, la tonadillera, va apareciendo con una gran bata de cola de lunares rojos y amarillos. Mueve su abanico rojo y gualda. Empieza la copla:

“Carajaca de Triana
es la rosa del Cortijo,
un puñal entre los labios
y la ambición por armar.
Y en cuestiones de derecha
al partido tiene a raya,
se reúne con Rajoy
y a las procesiones va.
Pedrito, que presidía,
le dijo lo que quería,
pero la Jaca lo rechazó,
la moza la abstenciones
ya no quería elecciones
y una conjura le levantó.

Y en las olas de espuma de la bahía,
una copla bailaba de noche y día.

¡Carajaca de Triana
anda y mire usted, dice
que ambición nunca ha conocio
y aunque afirma que eso es cierto,
¡ay, válgame Dios!,
por lo menos yo no me lo he creío!
Y si no, ¿quién fue aquel “X”
que llegó pa conspirar
y con ella en Cinco Llagas
platicó de madrugá?

¿A qué pones centinela
en las tapias de este “huerto”,
si después Rajoy se cuela
silencioso como un muerto?
Y hasta le abres sin desgana
con mimos de porcelana,
¡Carajaca de Triana!

Carajaca de Triana
en los idus de aquel marzo
en lugar de avergonzarse
a militancia no hizo ni caso.
Militantes la miraban
ir del brazo de barones
que gastaban en la conjura
una pila de millones.
El pueblo dijo y redijo
que fue cosa de un tal Chaves
de Formaciones y de Griñan.

Y a Pedrito, el que presidía,
  Diecisete dimisiones
lo echaron fuera del Federal.

Y en la oscura bahía
cuando hay levante,
sobre el agua sombría,
se mece un cante.

¡Carajaca de Triana
no sabe de naa
para contestar,
si fue un golpe de estado,
y lo jura por sus muertos
que no iba despacito
y es que mejor se quede fuera
ese tal Pedrito!

Una copla levantaron
contra ti como un puñal,
los de Prisa se encargaron
de limpiar el editorial.

Tu ERES la carcelera
de las ansias de este pueblo
de que Rajoy se pudriera
con sus vivos y sus muertos,
que lo mismo esta mañana
contra toos tú te abstuvieras
¡Carajaca de Triana!

Averigüe usted,
dónde está el parné
con el contrabando.
Lo pueden buscar
desde Gibraltar
hasta San Fernando.

Ni sociata, ni de izquierdas,
ni siquiera liberal
tu ERES una arribista,
una trepa sin jornal.
Vas vestida de cristales
con el alma al descubierto,
no tienes ideas “sociales”
y todos lo han descubierto
que entre ERES y mañanas
sola te quedas, marrana,

¡Carajaca de Triana!