Andalucía subleva al fascismo mediático

“Son tus perjumenes mujer,

los que me sulibeyan,

los que me sulibeyan,

son tus perjumenes mujer”

Carlos Mejía Godoy.

Anda sublevado el fascismo juntaletras de este país de paniguados y cabestros. Una manada de estos últimos la ha cogido perra con Andalucía y los andaluces a propósito de no haber votado como querían a su señorito. Si, si, el eterno aspirante a mandamás desde 1978, el yerno del director de un bufete que, oh casualidad, se lo ha llevado calentito de un ERE de los que tanto critican.

“"Rebaño", "esclavos", "pancistas apegados al sector público como ultima ratio de supervivencia" y una "pluralidad humana reducida en una multiplicidad animal" estos son algunos de los epítetos que esa prensa -o cueva de Alí Babá- que sostienen los banqueros y cuarenta miserables franquistas en formol, dedica a los andaluces.

Dorothy Parker escribió el epitafio del escritor Scott Fiztgerald, le dijeron que tenía que ser muy concisa y apuntó: “Pobre hijo de puta”.  Pues eso. Pobres fascistas, hijo de su nobilísima madre, que llevan toda su vida en continuo proceso de demolición, que hablan de modernidad y tienen una ideología y un líder espiritual que está enterrado y comido por los gusanos hace 37 años. Un genocida, culpable directo de una guerra civil y de la falta de vida y libertad de un millón de sus compatriotas.

¡Cómo se atreven a hablar de corrupción de los demás si ellos son la corrupción misma! Si tienen procesos abiertos debajo de cada farola, de cada ayuntamiento y de cada concejal de urbanismo,  si tienen un caso despiezado en miles de procesos (Guertel) que es un abochornante caso de financiación del partido al que tanto defiende, si tienen ex presidentes de comunidades condenados y pendientes de docena y media de procesos, al que su presidente actual ponía hace nada como ejemplo  y modelo de buen gobierno para todo el país.

Aparte, creo que demuestran un coeficiente intelectual por debajo de la media. Todo estaba muy bien cuando su niñato, recién bajado del caballo, parecía que iba a ganar de corrido. Ahora, todo esta muy mal y abren la espita de su atracón de insultos y les resplandece el fosforo del señor que les paga.

El sol nace para iluminarnos, los pájaros cantan para los que los oyen, y las urnas se llenan sólo de sentido común. Sobran los cerdos. Y los cabestros.

“Son tus perjumenes mujer,

los que me sulibeyan,

los que me sulibeyan,

son tus perjumenes mujer”

Elecciones andaluzas: ¡Ahí se quedo!

El capataz, encorbatado, con gomina, con anchas patillas, da órdenes tajantes, contundentes: ¡La izquierda a’lante, la derecha atrás! ¡Menos paso quiero!  Busca, decidido el llamador de la frontal, lo golpea violentamente: ¡Ahiiií se quedó!

Pues eso. Ahí se quedó el paso de Nuestro Señor de las Arenas en su Agonía y la Virgen Santísima del Recorte, camino del Calvario. El paso había hecho un largo recorrido por la Carrera Oficial de los sondeos favorables, bajo los acordes de “Encuesta sublime” y “Mayoría dame la mano”, pero, un Domingo de Pasión se quedó arriado a cinco escaños de su templo y debajo de los capirotes se les puso una enorme cara de tontos a todos los “hermanos”. Los del  capirote.

La izquierda se ha quedado delante y la derecha atrás. Su hermano mayor lo ha intentando por cuarta vez, pero ha llegado al “palquillo de horas” con retraso y pasado su tiempo de indulgencia por lo que es bastante probable que abandone la presidencia del paso de palio y le busquen refugio en alguna cofradía ministerial de los madriles.

Hasta aquí el símil capillita. La realidad supera a la ficción. Se ha equivocado absolutamente todo el mundo: encuestadores, agencias, periódicos, investigadores sociológicos, aficionados a la futurología y los del capirote de la caverna madrileña: El Partido Popular ha ganado las elecciones pero se ha quedado lejos de su única posibilidad de gobernar Andalucía,  obteniendo la mayoría absoluta.

El PSOE ha perdido 625.000 votos desde la última convocatoria, pero se ha quedado a menos de un punto porcentual del “ganador” PP y a 40.000 pírricos votos.

El PP lo tenido todo a favor, encuestas, casos de corrupción, división de su adversario, apoyo mediático… y sólo ha obtenido 35.000 votos mas que en las pasadas elecciones autonómicas. En cambio ha perdido 400.000 respecto a las elecciones generales de hace tan sólo cuatro meses.

Izquierda Unida ha sido la gran triunfadora de los comicios. Ha duplicado su número de escaños y ha capitalizado 100.000 votos procedentes del PSOE. Obtiene la llave del poder en Andalucía y su posible apoyo a un gobierno socialista se hará con la garantía de un giro a la izquierda y a la transparencia de todas sus políticas.

La reacción de la caverna, ontológica. Miles de descalificaciones, insultos e improperios caen sobre los andaluces. A modo ejemplo, guardándome la nausea, uno de ellos escribe: “Los andaluces han votado que les sigan tratando como a pobrecitos y no como a hombres libres. No da para demasiado orgullo. Dicen que los votantes no se equivocan: pues claro que se equivocan, y se equivocan mucho, y equivocando su voto equivocan su destino y así le van las cosas a los andaluces y a Andalucía”.

Así, que ya saben, para esta piltrafa de medios financiados por bancos para los que se han destinado 108.000 millones de euros en los últimos años, para esta legión de juntaletras a escaso sueldo, los andaluces nos hemos equivocado. Ellos, ya habían vendido la leche antes de ordeñar la cabra. Ahora se quedan como lo que realmente son: unos derivados semánticos de la cabra.

Les hemos puesto los pavos a la sombra.  Si pueden, qué revienten.

¡Ahí se quedó!

Gobernaba Franco y se murió

Navego entre la noche y el insomnio con la cabeza zarandeada por las noticias del día. Trato de evadirme de la angustia y regreso a la feliz mejilla de la infancia, a la primavera de naranjos en flor que viví en mi ciudad natal y que se me ofrece como un salvavidas frente a la mezquindad  de actores forzado de lo diario.

En las tinieblas de alguna madrugada, confundidos como fantasmas, veo a los maridos de Soraya y la Cospedal estrenando sus cargos, el fragor de esa “reforma laboral” de la derecha revanchista, retrocediendo en el tiempo y en su túnel, al ectoplasma de la Aguirre, pavoneándose como una chulapa de chotis.   Y a un Rajoy, indefinido, que me recuerda en sus rasgos a un cantante juzgado por pederastia, y así, hasta el naufragio final de cada desvelo.

Yo era un adolescente feliz que iba con trenca, barba y megáfono, con el verbo prestado de Marcelino y Manolo Rubia, de asamblea en asamblea, una honda y sentida batalla que ganamos entre bocadillos y amnistías y puedo ser un jubilado sin pensión, que repague sus medicamentos y hunda el peso de la memoria en una mayoría absoluta tan corrupta como retrógrada.

En el duermevela descubro señoritos andaluces a caballo, compañeros del alma de presidentes con palacetes con grifería de oro. Tan ladrones y corruptos como los mejores chorizos valencianos. Fascistas de tomo y lomo convertidos en concejales de hacienda y paladines del “partido de los trabajadores”, a una muchedumbre de siete millones de parados asistidos por Cáritas y orlados con una gaviota.

Huyo y vuelvo a aquella canción almibarada de un grupo musical cercano a la UCD: “libertad sin ira”. Debimos tener ira, e iracundos,  haber mandado a un lugar cercano al infierno a aquella camada de franquistas que hoy ha resucitado y que mienten más que hablan y gobiernan.

La oscuridad es larga. Tan larga como su mayoría de los pocos que votan. Antes de que amanezca quemaré en esa fragua a esos fantasmas mediocres y a los guardias civiles con tricornio de mi niñez, rufianes de cualquier tiempo, que asisten a mesas redondas en las que se debate la metafísica del trinque, el discurso de la mentira y el remedio del paro de los maridos de las ministras.

Casi amanecido, exploro las tinieblas del tiempo presente, y, bajo el sudor, la proximidad de abril trae un eco de todos los azahares de mi infancia. Gobernaba Franco. Y se murió.

La estupidez estupenda del estúpido Rosell

Ahí, donde lo ven, este señorito –como su propio nombre indica- es catalán, aunque  ejerce de paniaguado del centralismo (patronal). Tiene un curioso segundo apellido, “Lastortras”, y parece que en ocasiones su verdadera vocación es esa: echarle azúcar a las “tortras”.

Nació en Barcelona en 1954, y en aquel tiempo cualquier niñato de familia bien, hijo y sobrino de pequeños industriales tenía la obligación de gestionar algo, aunque fuera una fábrica de juguetes. Se alimentaba de escudella, quiso estudiar periodismo pero los profes tenían la mala costumbre de suspenderlo, en junio y en septiembre. El que vale, vale, y el que no, como él, a estudiar ingeniería industrial, con recomendación y enchufe.

De pronto, Joan, se hizo liberal, se pegó un atracón de Friedrich August von Hayek y en plena fiebre narcotizante se afilió al  The Mont Pelerin Society, una sociedad  liberal-masón-ocultista que le ha dejado tarado de por vida.

-              ¿Y tú que vas a ser de mayor?

               Mitad pelotas y mitad neo com.

-              No se dice pelotas. Se dice pepero.

-              Bueno, seré de la CEOE y daré “cursos de formación”.

Y Joan escribió un libro. Un bodrio de no te menees que hablaba de España y las direcciones  equivocadas. Lo suficiente para que Martín Villa se fijara en él y lo nombrara presidente de Fecsa-Enher.  Se miró en el espejo de la inutilidad retribuida en los aledaños de la Vía Layetana, se marcó unos pasos de sardana y tuvo claro su objetivo: con la ayuda de Dios, y Rajoy su profeta, iba a acabar  con cualquier resto de proteccionismo keynesiano en la legislación laboral.  De Spain, aunque él era sólo un fontanero con barretina.

-          ¿Usted es el president de Fomento del Trabajo?

-          Ahora si que si.

-          ¿Pues andamos buscando a un estúpido como usted?

-          ¿Para?

-          Substituir al Díaz Ferrán,  que se lo ha llevado calentito.

Dicho y hecho, el antiguo juguetero de Congost pidiendo que se acabe con el derecho de huelga y diciéndole a sus coleguitas en la dirección: “No reíros, que si no…”  mientras se rascaba la barriga del decretazo.

Ya estaba todo trabado ontológicamente.  Y Rosell de tonto útil. Y Mariano de colaborador necesario. El mundo estaba lleno de rojos y obreros con derechos a indemnización por despido. Y pegaron un sartenazo poniendo a una gili de Huelva como pantalla: la “virgen” de Fátima con mosquitos o algo así, en versión ppija,  opusdeista y tal, y a la “hija del General del Gal”, blindando el atraco.

-          Soy Napoleón.

-          ¿Qué dice este?

-          La Huelga General soy yo.

-          Atadle bien, que se nos pira.

Joan, bebiendo en el río de la estupidez completa quiere pasar a la Historia. Lo va a despertar un juguetito de Congost.  El que le echaba azúcar a las “tortras”.

La insoportable levedad de la CEOE

Todavía no han digerido el insolente pastel que le ha regalado “su” gobierno , el generoso regalo de derechos y garantías de millones de trabajadores  y la Confederación Española de Organizaciones Empresariales y otras hierbas, ya anda apuntando a la merma o recorte de otro derecho fundamental: la huelga.

Quieren un derecho de huelga a su medida. Es decir, sin derecho y sin huelga. La marcha hacía el esclavismo parece no tener fin. Lo que llaman eufemísticamente “reforma laboral” no es sino una rebaja colectiva a escala nacional de un 20 % del sueldo.

¿Pero qué es la CEOE? Pues es un ente que vive de, por y hacia el fraude. Tiene un presupuesto cercano a los 6.000 millones de euros, que en un 90 % es de financiación estatal, tienen más de 3.000 liberados que cobran sueldos de ensueño y evaden 70.000 millones de impuestos al año. Para eso, ministros de Hacienda han hecho el viaje, de ida y vuelta, a la cúpula de su dirección.

Su anterior presidente está procesado por fraude fiscal, cohecho y estafa, y su estrategia y dialéctica es bien simple: que el gobierne le de, que el gobierno recorte, que se pueda despedir gratis y bajar el sueldo a su antojo. Y ha venido el gobierno del PP y le ha puesto alfombra dorada a sus peticiones.

Es el broche de oro en un país donde secularmente han medrado los ladrones, aunque no estuvieran reunidos en una “Confederación”. Ahora se reúnen y se asocian y hacen, por ejemplo, el simulacro de realizar unos “cursillos de formación” y reciben miles de millones por ello. ¿Saben ustedes algo de esos “cursos”? Ni ustedes, ni nadie.

No se sabe que pedirían si “su” gobierno les regalase la restricción casi absoluta del derecho de huelga, pero entre los grilletes y los látigos (gratis) puede estar la cosa.

El partido popular de los obispos y los empresarios defraudadores tenía un área en el corazón que todavía no tenía adjudicado enemigo. Han llegado la Cospedal (y su marido empresario) y el caballo que llevan dentro no para de relinchar.  Quieren desayunarse cada día con un nuevo cargo en un consejo de administración y la cabeza, en bandeja de plata, de 10.000 sindicalistas.

¡Habrá que verlos correr cuando el péndulo se vaya al otro lado!

Los eficaces gestores de este país

Los eficaces gestores de este país

Los eficaces gestores de este país

Durante tres décadas han vivido del cuento. Cada administración que se preciara, ministerio, ayuntamiento o empresa del ladrillo pujante tenía a algún “eficaz” gestor contratado por curriculum. Iban por la vida con Rolex de oro en la pulsera, conducían BMV y bailaban, con cara de tonto, en la discoteca. Cobraban una pasta y tenían siempre un doble fondo, uno en la bragueta y otro en la cartera.

¡Y como han gestionado el país, las empresas y la economía! Los ayuntamientos –de cualquier signo- deben hasta de callarse, las autonomías no pagan ni las aspirinas, las cajas de ahorro son muertos vivientes, las constructoras e inmobiliarias han llevado al paro a cinco millones y una burbuja y hasta los clubes de fútbol tienen mas trampas que un pajaritero.

Y casi todos han estado gestionado por un lumbreras con cuello de pajarita y hombreras en la chaqueta de Yusti que se cambiaba del chalet adosado al apartamento de su amante en La Manga.

A los albañiles, fontaneros o electricistas se les ha pagado por trabajo realizado, a estos no, a estos se les ha pagado por lo que se han endeudado y por lo que se han rascado la espalda.

No hubiera estado de más que para ayudar al personal, Yale, Oxford y el Trinity Collage hubieran emitido sus masters de “inutilidad absoluta”, y no se yo si entre Aznar, Javier Solana, De Guindos y el cura Castillejo hubieran dejado espacio para algún otro, pero con méritos, haylos.

Y es que hemos vivido en una filosofía de la apariencia. Un señorito que cuidaba su camisa, su perfume, su raqueta, su coche y sus vacaciones, debía de ser alguien importante, aunque tuviera, como era el caso, menos inteligencia que una avispa.

Este es un país de desgraciados. Ahora han caído en gracia electorera otros “eficaces” gestores, que en tres meses han arrasado los derechos, el contrato social  y la existencia de cuarenta millones de personas y andan por ahí, dando mítines, mientras ellos y sus consortes coleccionan puestos en los consejos de administración y les crece la cartera tanto como la nariz pinochera.

El fuego ha alcanzado a la ceniza. Descansemos en paz.