Un debate para la diarrea política

Los ingleses llaman por extensión spanish tummy (barriga española) a una diarrea indiscutiblemente intensa.  Yo, después de vivir más o menos de forma apasionada la vida política, creí que esa actividad me conducía, irremediablemente, a ella.  A la spanish tummy.

Por eso, consideré apasionarme más al arroz con magro, debajo de un olivo, que escuchar al primer cantamañanas que pasara debajo de una campaña electoral.

Pero no aprendemos, y cuando he querido darme cuenta ya estaba haciendo ejercicios que conducían a la disentería plena.

Anoche, sin ir más lejos, me proveí de cerveza y queso curado para ver y oír el debate electoral que TVE ofreció entre los candidatos con representación parlamentaria actual a las elecciones al Parlamento de Andalucía.

¡Nunca lo hiciera! Si hubiera que juzgar a nuestra nacionalidad e identidad andaluza, por el nivel de sus aspirantes a representantes del poder político sería para cerrar el quiosco.

¡Qué vulgaridad,  escasez de ideas, argumentos, amaneramiento, uso de tópicos y catecismos y hasta arrabalería!

No soy objetivo, soy próximo políticamente a uno de los intervinientes, pero creo, sinceramente que estuvo si no brillante, si decoroso. Disciplinado, educado, didáctico, aunque alejado del lenguaje que entiende el pueblo.

¡Pero los otros dos! Si Susana Díaz ha soñado alguna vez en ser referente del socialismo y candidata a la presidencia del gobierno del país, ayer enterró, en zafiedad, todas sus opciones. Ineducada, sin saber ni querer escuchar, hablando la mitad de sus parlamentos en primera persona, soberbia, arrogante, cuartelera… Si esto es lo mejor que tienen habrá que preguntarse cómo será lo peor.

Pero el rol del candidato de la derecha, Moreno Bonilla, no le fue a zaga. Censurando la corrupción –real- del Gobierno sempiterno de Andalucía y obviando hasta la ignorancia la de su propia formación, hablando de “gestión”  como una cualidad exclusiva de la derecha cuando viene de la zona oscura de un ministerio que acaba de hacer tabla rasa de los derechos y del concepto de “dependencia”. 

Y de la aprobación conjunta, con agosticidad y alevosía de la reforma del artículo 135 de la Constitución que prioriza el pago de los intereses de la deuda a los bancos alemanes a las necesidades de las personas.

En mi cuaderno de bitácora había puesto rumbo, hace tiempo, hacía el escepticismo, hacía la incredulidad, hacía el deguste del moriles o la contemplación de los equinoccios o los solsticios.

Sin darme cuenta, el gusanillo de mi anarco-sindicalismo genético-latente me estaba acercando, peligrosamente, a la spanish tummy, que personajes y debates como el de anoche provocan.

¿Quién resistirá un nuevo gobierno del PP?

¿Quién de vosotros podría supervivir si el PP volviera a gobernar? Ante algo así, el profeta Isaías escribía hace tres mil años:

“1:7 Su país es una desolación, /sus ciudades, presa del fuego; /su suelo, delante de ustedes,/lo devoran extranjeros:¡hay tanta desolación como en el desastre de Sodoma!”

Esta amenaza pendía sobre mi cabeza paseando por la Judería de Córdoba cuando decidí acceder a la Bodega de Guzmán.  ¡Ay de aquellos que han puesto la esperanza sólo en sus caballos de hierro, clamaba el profeta!

-          Pepe, ponme un “medio” de amargoso

-          Tengo unos boquerones en vinagre que están pa votarlos

-          Voto a esa candidatura.

La Fiscalía no veía delito en los que donaron al PP más de un millón de euros en el 2008. El Gobierno no asume responsabilidades sobre el caso Zaida y se agarra la reforma militar. El PP rechaza en el Senado los ocho vetos de toda la oposición a la Ley de Seguridad Ciudadana. Leía estas noticias por encima, con la vista y el alma puesta en los toneles de amontillado y olor a fritura.  Y me iba al fondo de mi memoria, cuando por “rutas imperiales” la corrupta-casta franquista se merendaba al medio país que no había fusilado.

“A la voz del ángel huyeron los pueblos, quedaron disipadas las naciones y al recoger los despojos de los muertos el Señor de los Ejércitos fue ensalzado.”

De eso se trataba de la salsa del vinagre de los boquerones, frente a las tinieblas del país y sus gobernantes de pesadilla, aleteando sobre el espíritu de las aguas de la pobreza indefensa. Había que desafiar aquella selva de mangantes y políticos nadando en la corrupción. Aquella infamia de gobierno y oposición. Treinta y ocho años de “lo mismo”. Desde Roldán a Bárcenas. Desde Granados a los ERES.

-          Pepe, tú crees que hay justicia en nuestro país.

-          Yo, en lo único que creo es en la ensalada de tomate con hierbabuena.

La luz del mediodía resbalaba sobre los toneles de roble americano. El ministro de “injusticia” ya presionaba al sustituto de Ruz y se tragaba entera a la Conchi, la amiga del alma de Cospedal, juez ad hominen del caso Gurtel. A la voz del ángel huyeron los pueblos.

No pasa nada si no te mueres. Pueden gobernar otros cuatro años u otros cuarenta, pensé entre lágrimas. Entonces me decidí:

-          Pepe, ponme otro medio de amargoso

“1:8 La hija de Sión ha quedado/como una choza en un viñedo,/como una cabaña en una plantación de pepinos, /como una ciudad sitiada.”

Decía Isaías. 

Esperanza nuestra, que estás en los cielos

La vida es una ficción en la que Esperanza Aguirre deja de tener un cargo.  Y no sólo ella sino Mayor Oreja, Dolores de Cospedal y Ricardo Rojas. A veces, Esperanza Aguirre se apea del autobús y arrolla a un agente de movilidad en la Gran Vía, pero, mientras el Telediario, con sus eternos comentaristas del “ABC”, da la noticia de que en el terrible bombardeo nuclear sobre Madrid sólo han sobrevivido, las ratas, las cucarachas… y Esperanza Aguirre.

En los cines se proyectan películas varias, de acción, de violencia, de intrigas… en medio de una de ellas, un espectador quiere despanzurrar la emoción y grita desde el patio de butacas,  la asesina es… Esperanza Aguirre. 

Y es que nuestra realidad se compone de una trama de noticias de corrupción, de alcaldes que se han forrado, de áticos regalados, del albondiguillas, de jaguars en el garaje, de constructores privilegiados, en medio de los cuales está…Esperanza Aguirre.

O los cargos que ella nombre con su liberal dedo.

Resulta difícil discernir si vive fuera o dentro de la trama, aunque sin duda existe un dato para orientarse: ella se queda siempre fuera, del lado de los que no van al trullo.

Si ves que la llaman de una tertulia o de programa de denuncia, no tengas dudas: ella es la denunciante, o a la que se la han “pegaó”. Ella es siempre la “víctima”, el monigote al que quiere ningunear todo el mundo o la damisela que sale descalza de un atentando en la India.

A Esperanza la verás aparecer detrás de la barra de un bar donde te tomas una cerveza o te perseguirá hasta la calle por el pasillo de un cine a oscuras. Donde quieras que vayas. Y más en tiempo electoral. Es una mamandurria de las urnas.

Cuando se cierren todas las murallas, cuando se tome el Palacio de Invierno, cuando se estrene el Palacio Consistorial de Cibeles o cuando Granados obtenga la condicional: allá estará ella.

Es el medio, el mensaje, la novia en la boda, el muerto en el entierro,  la huelga y los huelguistas.

Está en la gloria, el infierno y el purgatorio. Es bombera y paracaidista. La Virgen de la Paloma y el agua de la fuente del Berro.

Muy pronto, los cuchillos del “populismo” entraran a degüello del populismo popular pepero, pero Esperanza se ha adelantado: ya se ofrecido a negociar, versus gobernar, con los bolivarianos de Vallecas.

Esperanza nuestra,  que estás en los cielos. 

El carnet de pobre

A un ministro de un extraño país se le ha ocurrido la idea de crear una especie de certificado o “carnet de pobre”.  El ministro, que multiplicó por cinco el valor real del alquiler de un local de su alcaldía, cuando era regidor de un templo de la corrupción y el amiguismo, no duerme todavía a la sombra.

El post liberalismo, sabedor de que va ganando la lucha de clases, quiere institucionalizar todo: los pobres con carnet, como los defraudadores, los que especulan con el hambre y la vivienda, los que duermen en bancos de la calle, los que duermen sus crecidas fortunas en bancos de Suiza…

Todos debidamente documentados. En el horizonte habrá una inmensa mayoría de desharrapados y una minoría de “demócratas” de la exclusividad y amantes del codillo de cerdo.

Disculpe el señor, dice Serrat:

“ No piden limosnas, no... /Ni venden alfombras de lana/tampoco elefantes de ébano. /Son pobres que no tienen nada de nada.”

La miseria golpea la blindadas murallas de Occidente y la Guardia Civil no reparte caramelos, mientras los políticos de oficio juegan a Candy Crush o la perejila y hacen del paro, el hambre o el desahucio forzoso un estribillo malva para repetir en sus cansinos mítines de campaña –a los que sólo acuden y escuchan ellos- .

“¿Quiere que les diga que el señor salió...?

¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...?

¿O mejor les digo como el señor dice:

«Santa Rita, Rita, Rita,

lo que se da, no se quita...»?

El terrorífico espectáculo de un ex portavoz parlamentario de un partido –o partía- que gobierna y que paga, a tocateja, medio millón de euros, de un “despiste” anterior, que se inventa una acreditación para su pobreza mental y la física de la mendicidad que crea.

 “Hoy, no le toca comer a usted, que ya comió ayer, según dicen en su carnet.”

 Y así. Santa Rita, santa Rita. 

Una de autonómicas y elecciones

El café para todos va a dar luz. Está de cinco meses y el parto se prevé difícil. 

En Valencia, tierra de las flores, la luz y el color, el “caloret” de la corrupción aprieta fallas y mazcletás. El que aspira a presidente no está imputado, pero el 24 por ciento de su parlamento, sí.  Han inventado y reinventado todos los populismos, todas las bajadas de impuestos a deshora, pero la corrupción bosteza de arraigo.  Puede que a los valencianos les toque la lotería. Como al “Bizco de Castellón y de la trena”.

Un poco más abajo en la orla mediterránea, en Murcia, un ex presidente imputado ha impuesto a “su” candidato. Que no está imputado. Aún. Los corruptos establecen su poder y operan como un espeso tapón.

En Andalucía, treinta años sin renovarse en la etiqueta de los gobernantes, con un cortijo y una tarta repartida en lotes a personas con carnet, la presidenta, aparatera y oportunista a partes iguales,  disolvió la Cámara bajo el pretexto de “buscar la estabilidad”. Tras el 22 de marzo el antiguo Hospital de las Cinco Llagas tendrá de todo menos estabilidad. Un juego a cinco bandas sin mayorías “naturales”. Salvo las de “orden”, del bipartidismo que desde 1977 tenemos como una de las siete plagas. De Andalucía, no de Egipto.

¡Como reluce, como reluce, la gran calle de Alcalá, cuando suben y bajan los clanes mafiosos! Una olla a presión, vamos. Con una “izquierda” multidividida y una derecha saturada de privatizaciones, escándalos en la Gran Vía, operaciones gurteles y púnicas y áticos de dudosa propiedad. Algunas formaciones acuden al perfil moral de ilustres profesores, pero tampoco es eso. Nos saturaran el cerebro. Y los bolsillos.

Un monaguillo suelto no para de hacer trastadas en Extremadura. Amarga, cantaba Pablo Guerrero. Un picha floja con la bragueta abierta ejerce de presidente y de propagandista del autobombo. Para salir corriendo.

Una señora a la que se olvida declarar una finca de 120.000 metros cuadrados ejerce el gobierno o la dictadura de los imbéciles en Castilla La Mancha. De cuyo nombre no quiero acordarme. Se presenta a la reelección. Y lo que es peor, puede seguir gobernando. O lo que sea.

Propician, escuchan, mean y viven en barbecho en Castilla-León. ¡Que la paz del Señor sea con ellos!

¡Asturias si yo pudiera, si yo pudiera cantarte! Alguien cercano a sindicalistas-estafadores ejerce el poder desde un “pacto” en el Principado. Por eso, algunos viven como “príncipes”, aunque se digan “socialistas”. Ah, y obreros.

Y Cataluña y Euskadi son una saturación aparte. Al Valle de Arán se va de vacaciones Bárcenas y a los bancos de la Vall de Andorra llevan sus dineros los Pujol. Y Alicia en el País de las Maravillas –sin pagar impuestos solidarios- vive en Euskalduna. Sur.

Todo esto da para sudar muchas horas. Y a veces sin esperanza ninguna.

¡Viva Andalucía, Viva!

Haciendo el ejercicio –imposible- de “mirar para otro lado”, olvidándome del millón largo de parados, del 32 % de la población pobre, de los 15.000 desahucios al año, de los ERES, de la larga corrupción institucional, de los señoritos a caballo, de la pandereta y la gomina, de la jerarquía eclesiástica montaraz y reaccionaria… hoy, día de Andalucía, quiero evocar, desde solamente lo lúdico, lo festivo, lo cultural, lo gastronómico o  paisajístico, a mi tierra, mis raíces, mi lengua y mi cultura.

Una mañana de abril en Fuenteheridos. Una noche de verano en la Axarquía. Un “medio” de Moriles. Un amanecer de primavera en Doñana. Una “Madrugá” en Sevilla. Un atardecer en la Alhambra. Un cante por seguiriyas de El Pele. Un espeto de sardinas, al mediodía, en Los Boliches.

Andalucía.

Una bodega, en penumbra, en Jerez. Los cerezos en flor en el barranco de Poqueira. Una tapa de jamón de Los Pedroches en Villanueva. Una noche de abril en la calle Betis de Triana. Una navidad en Segura de la Sierra. Una noche en una peña flamenca. Un poema de Federico.

Andalucía.

Un paseo en “golondrina” en el puerto de Málaga. Un baño en el mar de Agua Amarga. Un cartucho de pescaíto en el Puerto de Santa María.  Un patio en flor de Córdoba en mayo.  Un paseo en abril por la Sierra de Andújar.  Un día de junio en La Alpujarra. Don Antonio Machado.

Andalucía.

El Mihrab de la Mezquita. Un fandango del Alosno. El aceite de oliva virgen. Un libro de María Zambrano. Un cante de Morente en el Albaicín.  Un lunes de febrero en Cái. Un coro en la Plaza de San Francisco. Un rape a la alpujarreña.  Montoro desde el Puente de las Donadas. Unas bulerías en el Barrio de San Miguel de Jerez.

Andalucía.

Una noche en El Perchel. Una ración de chanquetes. Una calle de la Judería. El mes de octubre en Galaroza. Un paseo por el Adarve de Priego. Un cuadro de Velázquez. Las playas de Monsul y Genoveses. El Barroco. Unos churros con chocolate, de madrugada, en las ferias de Sevilla o Córdoba.

Andalucía.

Un collage de Picasso. El Gran Poder en San Lorenzo. La Sierra de Cazorla en la berrea. La exportación de tomates de Almería. El Barrio La Viña. El museo de Juan Ramón en Moguer. La guitarra de Paco. La Plaza del Potro. Un vino mistela de  Málaga en Casa de Guardia. La Giralda a contraluz. La Mezquita, sin catedral.

Andalucía.

Un paseo por el Guadalquivir desde la Torre del Oro. La manzanilla de Sanlúcar. Una tertulia con García Montero. Julio Anguita. Ánimas en el Realejo.  Un almuerzo en “El Caballo Rojo”. Un huerto claro donde madura el limonero.

Andalucía.

Góngora. La Esperanza trianera en el Puente. La arboleda perdida y Rafael. La defensa de la Mezquita de Antonio Manuel. El ideal andaluz. Díaz del Moral.  Antonio Gala. El 4 de diciembre y el 28 de febrero. Manuel José García Caparrós. Blas Infante.

Andalucía te quiere.

Andalucía te quiero. 

La situación en Libia como consecuencia del fariseísmo occidental

El 17 de febrero de  2011, en un ejercicio de hipocresía y cinismo insuperable, los países occidentales, entre ellos la España que gobernaba el PSOE, entraron a saco en las riquezas petrolíferas de un país soberano como Libia y amparándose en una resolución de la ONU que habían propiciado con anterioridad bombardearon atroz y masivamente el país árabe para, según decían soslayar, “las medidas tomadas por el gobierno libio para recuperar el control del país atentaban contra los derechos civiles y la seguridad de la población civil”.

Los servicios de espionaje de USA, Gran Bretaña y Francia perpetraron una “guerra civil” en la que tuvieron como aliados hasta Al Queda, incendiaron la paz y la prosperidad de un país que era la primera economía de África, tenía una renta per cápita superior a bastantes países europeos y unos sistemas educativos, sanitarios y de servicios sociales sin parangón equiparable en todo el “demócrata” Occidente que los bombardeo y arrasó.

Hoy, cuatro años después, los pozos de petróleo están controlados por empresas francesas, inglesas y norteamericanas, el país continúa no ya en una guerra civil, sino en una guerra de tribus, la economía está arrasada, hay dos gobiernos principales, dos parlamentos, tres capitales del país y cientos de banderías regionales o en aldeas, el yihadismo ha llegado al Mediterráneo, las reservas estatales para el pago de pensiones se van a agotar el próximo mayo y el país, hasta tan solo cuatro años más avanzado, política, económica y culturalmente de África es un caos completo.

¡Y nadie pide cuentas ni responsabilidades a esos “salvadores” de la democracia y esos falsos garantes de los derechos civiles y la seguridad de la población!

El mundo es un vertedero de valores. Casi todos los que se invocan son falsos o antagónicos a lo que se proclama. Un odioso y célebre nazi dijo aquello de “cuando oigo la palabra cultura me echo mano a la cartera”.

Ahora, cuando oímos la palabra “proteger los derechos” debemos salir corriendo y meternos debajo de la cama, porque algún “defensor de los valores de Occidente” nos va a robar, saquear o envenenar.

Ocurrió en Irak, en Afganistán, en Libia,  y están intentando que ocurra en Venezuela. En Europa, la Alemania de Merkel rememora a Saturno y devora a sus propios hijos, empezando por Grecia y para “protegerla” la expolia con rescates y préstamos que son imposibles de pagar.

Todos los gatos se relamen antes de comerse al canario.