sábado, 28 de febrero de 2015

¡Viva Andalucía, Viva!



Haciendo el ejercicio –imposible- de “mirar para otro lado”, olvidándome del millón largo de parados, del 32 % de la población pobre, de los 15.000 desahucios al año, de los ERES, de la larga corrupción institucional, de los señoritos a caballo, de la pandereta y la gomina, de la jerarquía eclesiástica montaraz y reaccionaria… hoy, día de Andalucía, quiero evocar, desde solamente lo lúdico, lo festivo, lo cultural, lo gastronómico o  paisajístico, a mi tierra, mis raíces, mi lengua y mi cultura.

Una mañana de abril en Fuenteheridos. Una noche de verano en la Axarquía. Un “medio” de Moriles. Un amanecer de primavera en Doñana. Una “Madrugá” en Sevilla. Un atardecer en la Alhambra. Un cante por seguiriyas de El Pele. Un espeto de sardinas, al mediodía, en Los Boliches.

Andalucía.

Una bodega, en penumbra, en Jerez. Los cerezos en flor en el barranco de Poqueira. Una tapa de jamón de Los Pedroches en Villanueva. Una noche de abril en la calle Betis de Triana. Una navidad en Segura de la Sierra. Una noche en una peña flamenca. Un poema de Federico.

Andalucía.

Un paseo en “golondrina” en el puerto de Málaga. Un baño en el mar de Agua Amarga. Un cartucho de pescaíto en el Puerto de Santa María.  Un patio en flor de Córdoba en mayo.  Un paseo en abril por la Sierra de Andújar.  Un día de junio en La Alpujarra. Don Antonio Machado.

Andalucía.

El Mihrab de la Mezquita. Un fandango del Alosno. El aceite de oliva virgen. Un libro de María Zambrano. Un cante de Morente en el Albaicín.  Un lunes de febrero en Cái. Un coro en la Plaza de San Francisco. Un rape a la alpujarreña.  Montoro desde el Puente de las Donadas. Unas bulerías en el Barrio de San Miguel de Jerez.

Andalucía.

Una noche en El Perchel. Una ración de chanquetes. Una calle de la Judería. El mes de octubre en Galaroza. Un paseo por el Adarve de Priego. Un cuadro de Velázquez. Las playas de Monsul y Genoveses. El Barroco. Unos churros con chocolate, de madrugada, en las ferias de Sevilla o Córdoba.

Andalucía.

Un collage de Picasso. El Gran Poder en San Lorenzo. La Sierra de Cazorla en la berrea. La exportación de tomates de Almería. El Barrio La Viña. El museo de Juan Ramón en Moguer. La guitarra de Paco. La Plaza del Potro. Un vino mistela de  Málaga en Casa de Guardia. La Giralda a contraluz. La Mezquita, sin catedral.

Andalucía.

Un paseo por el Guadalquivir desde la Torre del Oro. La manzanilla de Sanlúcar. Una tertulia con García Montero. Julio Anguita. Ánimas en el Realejo.  Un almuerzo en “El Caballo Rojo”. Un huerto claro donde madura el limonero.

Andalucía.

Góngora. La Esperanza trianera en el Puente. La arboleda perdida y Rafael. La defensa de la Mezquita de Antonio Manuel. El ideal andaluz. Díaz del Moral.  Antonio Gala. El 4 de diciembre y el 28 de febrero. Manuel José García Caparrós. Blas Infante.

Andalucía te quiere.


Andalucía te quiero. 

viernes, 27 de febrero de 2015

La situación en Libia como consecuencia del fariseísmo occidental




El 17 de febrero de  2011, en un ejercicio de hipocresía y cinismo insuperable, los países occidentales, entre ellos la España que gobernaba el PSOE, entraron a saco en las riquezas petrolíferas de un país soberano como Libia y amparándose en una resolución de la ONU que habían propiciado con anterioridad bombardearon atroz y masivamente el país árabe para, según decían soslayar, “las medidas tomadas por el gobierno libio para recuperar el control del país atentaban contra los derechos civiles y la seguridad de la población civil”.

Los servicios de espionaje de USA, Gran Bretaña y Francia perpetraron una “guerra civil” en la que tuvieron como aliados hasta Al Queda, incendiaron la paz y la prosperidad de un país que era la primera economía de África, tenía una renta per cápita superior a bastantes países europeos y unos sistemas educativos, sanitarios y de servicios sociales sin parangón equiparable en todo el “demócrata” Occidente que los bombardeo y arrasó.

Hoy, cuatro años después, los pozos de petróleo están controlados por empresas francesas, inglesas y norteamericanas, el país continúa no ya en una guerra civil, sino en una guerra de tribus, la economía está arrasada, hay dos gobiernos principales, dos parlamentos, tres capitales del país y cientos de banderías regionales o en aldeas, el yihadismo ha llegado al Mediterráneo, las reservas estatales para el pago de pensiones se van a agotar el próximo mayo y el país, hasta tan solo cuatro años más avanzado, política, económica y culturalmente de África es un caos completo.

¡Y nadie pide cuentas ni responsabilidades a esos “salvadores” de la democracia y esos falsos garantes de los derechos civiles y la seguridad de la población!

El mundo es un vertedero de valores. Casi todos los que se invocan son falsos o antagónicos a lo que se proclama. Un odioso y célebre nazi dijo aquello de “cuando oigo la palabra cultura me echo mano a la cartera”.

Ahora, cuando oímos la palabra “proteger los derechos” debemos salir corriendo y meternos debajo de la cama, porque algún “defensor de los valores de Occidente” nos va a robar, saquear o envenenar.

Ocurrió en Irak, en Afganistán, en Libia,  y están intentando que ocurra en Venezuela. En Europa, la Alemania de Merkel rememora a Saturno y devora a sus propios hijos, empezando por Grecia y para “protegerla” la expolia con rescates y préstamos que son imposibles de pagar.


Todos los gatos se relamen antes de comerse al canario. 

martes, 24 de febrero de 2015

Dos sonetos






SONETO A ALBERTO GARZÓN

No me mueve, Garzón, para votarte
el gobierno que  tienes prometido,
ni me mueven peperos tan temidos
para dejar por eso de elegirte.

Tú me mueves, Garzón, muéveme el verte
en la ruina en que está el partido ,
muéveme ver sus militantes  heridos,
muévenme sus afrentas  y su suerte.

Muéveme, en fin, izquierda, y en tal manera,
que aunque no hubiera Podemos  te votara
y aunque no hubiera coalición también lo hiciera.

No me tienes que dar porque votara
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te voto te votara.




SONETO A LOS DESAHUCIOS

¿Que tengo yo, que mi hipoteca dura?
¿Qué interés el que la ha puesto Bankia,
que a mi puerta desahucia con los guardias,
vestidos con sus gruesas armaduras?

¡Oh, cuánto fueron mis entrañas duras,
pues no les abrí! ¡Qué extraña destreza
si de mi ingratitud no cobra Blesa,
ni Rato usa su tarjeta pura.

¡Cuántas veces el PP decía:
«la recuperación está ya en tu ventana,
y “buenas prácticas” dicen que esta hacía»!

¡Y cuánta, jeta soberana,
«Ni un euro para rescatarlos», respondía,

para lo mismo desahuciar mañana!

viernes, 13 de febrero de 2015

Adaptación de la “Desesperación” de Espronceda

Hace 20 meses, el 21 de junio de 2013, escribí un post tratando de hacer una adaptación de la famosa “Desesperación” de Espronceda. Deliberadamente busqué un lenguaje límite, desesperado, tremendista de palabras y conceptos para intentar estar a tono con la maestría “al borde de un ataque de nervios” del inigualable autor romántico.
Ahora, inesperadamente, una jauría de fachas ha tomado ese escrito mío para hacerme causa y diana de su inmadurez personal y política y recibo todo tipo de mensajes ofensivos por hasta tres redes sociales distinta a causa de ese escrito.
Yo sé responder mal a los insultos y al barriobajismo así que, como respuesta, se me ha ocurrido repetir el texto que tanta indignación causa a estos amantes del yugo y las flechas y la caspa facciosa. Es este.
Desesperación
Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y Bárcenas millones
robando al esquiar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y a Wert las religiones
hacerlas aprobar.
Me agrada un cementerio,
mangantes bien repleto,
Aznar por amuleto
y Arenas sin cobrar,
y allá un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
sus sobres machacar.
Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
en “aquel” sitio explotar,
y luego embravecida
que estalle y que se agite
y rayos mil vomite,
y sobres por doquier.
Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y a Gallardón, dormido,
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre su cuento,
que se hunda el parlamento
me agrada mucho ver.
La llama de un incendio,
ministros va quemando
y sueldos derribando,
quisiera yo encender;
tostarse allí un villano
un cerdo de banquero
arder su billetero,
¡Qué gusto, qué placer!
Me gusta una CEOE
despidos tapizada
reformas regaladas,
sin frutos, sin Rosell,
merchanes que allí canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la horca en derredor.
Allá en caja o monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la caja reventar,
moverse las libretas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el desahuciar.
Me gusta que al Averno
lleven a los chorizos
y allá a los ministros
les hagan padecer;
les abran las maletas,
les rasguen las braguetas,
acaben con sus dietas,
sin de ayes caso hacer.
Insólita avenida
que arrase “aquella” calle,
de sobres sin que fallen,
ladrones por doquier;
se lleve los “sobreros”,
algunos “ganaderos”
y estragos miles cause,
¡Que gusto, qué placer!
Las voces y las risas,
Aznar y las botellas,
y los pelotas dellas ,
babosos, saquear , ,
llevarse los millones
a las cuentas suizas
robar con tanta prisa,
comprando hasta el fiscal.
Romper después las cuentas,
los sobres y sus leyes
y abiertas las navajas,
buscando al maricón
que los recortes hace,
mezclados con reformas
y sin ninguna norma,
llevarlo al paredón.
Me alegra ver a Wert
recortando las becas,
mientras que su “muñeca”
es Rouco en confesión,
y que otros, ya sin ley,
se meen en Rajoy,
cantando de la LOMCE
impúdica canción.
Me agradan las Sorayas,
tendidas en los lechos,
muñecas de desecho
y “barbis” de salón,
mostrando sus quebrantos,
sin orden en escaño,
pastora del rebaño.
¡Qué gozo!, qué ilusión!

lunes, 9 de febrero de 2015

La lista Falciani




Mi paisano Séneca viajó hace dos mil años a Grecia y en una colina del Peloponeso gritó: “Saludo a los dioses”, y añadió por la bajini: “Si los hay”.

Yo, esta mañana, mientras desayunaba me he enterado de lo de la “lista de Falciani”, de los dos mil y pico españoles que tienen y disfrutan de una cuenta cifrada en un banco de Suiza y se me ha ocurrido lo mismo: “Saludo a los españoles honrados”. Con el mismo añadido: “Si los hay”.  
            
A pesar de que en esta lista está lo más granado  de las élites hispanas de la política, el deporte o el famoseo de los últimos treinta años, yo creo que hay españoles honrados.

Esta lista ha ocupado la primera plana de periódicos de veinte países, casi todos los importantes que en el mundo son. Bueno, de todos no. En una apartada península de Europa, resistía el Asterix de la corrupción, y no figuraba en la portada de ninguno. Se nota cantidad quien paga a quien hace las portadas.     

Tiene narices que este país se haya hecho un monumental recorte de derechos, culturas, enseñanzas y libertades, que millones de compatriotas sufran el desahucio, la inmigración forzada, pasen hambre física, que millones de niños tengan malnutrición y que estos dos mil hijos de la Gran Puta estén defraudando al fisco 44.000 millones de euros al año.

España es diferente. Aquí un presidente de Gobierno se asocia vía SMS a un delincuente y evasor y no pasa nada. Hoy, el presunto delincuente declara en una entrevista a una revista de actualidad que él creía que la difusión de un SMS así provocaría la dimisión  en menos de 24 horas del presidente, como ocurre en cualquier  país de nuestro entorno. Se equivocó. Aquí lo hacen “héroe electoral de la recuperación económica”.

Aquí tenemos un ministro de Hacienda que filtra con descaro datos confidenciales  de un contribuyente y que se declara mudo, ciego y tonto para atajar un fraude fiscal de la magnitud del que un ex empleado de banca denuncia en medio mundo. Es decir que le interesa, bíblicamente hablando, más la paja en el ojo ajeno, que la viga en el propio.

Porque en su viga, la de su ojo, están ex presidentes, ex ministros, ex secretarios de estado, de su partido y del “otro” y no fuera que tuviéramos un disgusto.

Yo, que soy de tierra adentro, acabo de regresar de estar una semana de jubilado junto al sol mediterráneo. Allí, alejado de tanta inmundicia, alguien me dijo que si oía lo que cantaban las olas. ¿Cantan? Pregunté.

Si. Con la  voz de Kathleen Ferrier, cantan el “Adiós” de Mahler.

Adiós.


Posdata: ¡Montoroooo, ¿estás ahí?!

sábado, 7 de febrero de 2015

Versión de "Resistiré"





Cuando pierda todas las ilusiones
Cuando el bipartido gobierne sin más
Cuando me aten con eslabones
Cuando el PP y el PSOE sean igual.


Cuando sienta miedo de las leyes
Cuando cueste mantenerse en pie
Cuando sean delito las manifestaciones
Y me pongan contra la pared


Resistiré, erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos del fascismo soplen fuerte


Soy como el junco que se dobla,
Pero siempre sigue en pie
Resistiré, para seguir viviendo
Soportaré los golpes y jamás me rendiré
Y aunque los huesos me rompan en pedazos


Resistiré, resistiré.
Resistiré los años de gobierno del PP
Resistiré, al fascismo resistiré.


Cuando el mundo sea solo de cuatro
Cuando el enemigo sean los “dos”
Cuando nos quitemos el hambre a ratos
Y sólo hable Hernando portavoz


Cuando nos gobierne la locura
Cuando nos quedemos sin luz
Cuando nadie page sus facturas
Y desahucien hasta la cruz


Resistiré, resistiré.
Resistiré los años de gobierno del PP
Resistiré, al fascismo resistiré.


Por si alguna vez gana IU...



Resistiré…

jueves, 5 de febrero de 2015

La casta y la caspa

  


Belén Esteban. Jesulín. Ana Botella. ABC. El pequeño Nicolás. KIko Rivera. Jimmy Giménez-Arnau. Gallardón. Ignacio González.  Infanta Cristina de Borbón. Pronto.

Esperanza Aguirre. Karmele Marchant. El Mundo.  Jesús Mariñas. Kiko Matamoros. Duquesa de Alba. Sara Carbonero. Rocío Carrasco. Curra Valenzuela. Isabel San Sebastián. Ignacio del Hierro. Diez Minutos.

Felipe González. Mariló Montero. Boris Izaguirre. La Razón.  Enrique Iglesias. Zapatero. Miranda. Ortega Cano. Iker Casillas. Julio Iglesias. Leticia Sabater. Marichalar. Monago. Lecturas.

Dolores de Cospedal. Isabel Pantoja. Julián Muñoz. El País.  Isabel Presley. Patricia Rato. José Bono. Toni Cantó. Sergio Ramos. Elsa Pataky. Laura Ponte. Rita Barberá. David Bisbal. El Bigotes. Hola.

Rodrigo Rato. Ana Mato. Raquel Perera. Anne Igartiburu. La Gaceta. Luján Argüelles. Ana Milán. Correa. Pilar Rubio. Luis Bárcenas. Raquel Jiménez. Juan Cotino. Raquel Rosario. La Noria.

José María Aznar. Jessica Bueno. Pedro Sánchez .Carolina Cerezuela. Mónica Cruz. Miguel Blesa. Tatiana Santo Domingo. Rosa Monzó. El Gato al agua.  Francisco Camps.  Laura Manzo. Sálvame.

Marhuenda. Inda. Susana Díaz. Iñaki Urdargarín. Felipe González. Juan Carlos de Borbón.  Mariano Rajoy. Tómbola.

La casta. La caspa.

España.