viernes, 25 de julio de 2014

Criminales…de guerra




El crimen es para el capitalismo lo que el misterio es para la religión; una zona inaccesible que protege a “su” estado, “su” democracia y “su” fascismo.

La alta comisionada de las Naciones Unidas para los Derechos Humanos, Navy Pillay, valoró los ataques del ejército de Israel en Gaza de forma taxativa: “podrían constituir crímenes de guerra”.

Estamos gobernados y en manos de criminales. De guerra y de paz.  No sólo están el gobierno de Israel, en la ONU, en Washington, en Moscú o en Kiev. Los hay en las calles, los parlamentos, los ministerios, las playas y hasta en la Moncloa.

Bombardean hospitales, a niños que juegan al futbol o se jactan de las “bondades” de la Reforma Laboral. Da igual, son auténticos y reales criminales.

Producen dolor, miseria, indefensión o parados. No serian nada sin sus bancos, su doctrina liberal de pacotilla, sin sus mentiras y su pacto con el incienso y la púrpura.

Los consejos de administración, los salones de la Bolsa, las fábricas de armamentos, el fariseísmo indolente del mal llamado “derecho internacional” y sus fraudulentas mayorías parlamentarias son sus herramientas para devastar al mundo, a las personas y sus derechos.

Entre óleos, cornucopias, uniformes, plasmas y cortinajes convierten la política en escoria, el derecho de gentes en bomba de racimo y la condición humana en crimen.

Se ha producido el fin de la historia. Se invoca el derecho de autodefensa y se practica un impune genocidio sobre un pueblo que come arena del desierto. Se habla de recuperación de la economía y de la creación de empleo y hay tres millones de personas que no tienen ningún ingreso mensual.


Drácula necesitaba la oscuridad para gobernar sobre las gargantas. Estos, criminales de la guerra y de la paz, lo hacen a la luz del día. 

sábado, 12 de julio de 2014

VERSION DE “IN THE WIND” DE BOB DYLAN APLICADA A LA PALESTINA ACTUAL





Cuántos caminos debe recorrer un hombre,
antes de que le llames "hombre"
Cuántos mares debe surcar una blanca paloma,
antes de dormir en la arena.
Cuántas veces deben volar las balas de cañón,
antes de ser prohibidas para siempre.
La respuesta, amigo mío, está flotando (silbando) en el viento,
la respuesta está flotando en el viento.

Cuántos años puede agonizar un pueblo
antes de que sea  arrasado por el odio y las bombas.
Cuántos niños pueden matar algunos,
antes de que se les prohíba asesinar.

Cuántas veces puede el negocio de las armas,
destrozar pueblos, casas, infancias…
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.

Cuánta sangre inocente debe derramarse en Gaza,
antes de poder ver un cielo sin bombarderos.
Cuántas orejas debe tener un hombre,
antes de poder oír a la gente llorar.

Cuántas muertes serán necesarias,
antes de que él se de cuenta,
de que ha muerto demasiada gente.

La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
The answer, my friend, is blowing in the wind
The answer is blowing in the wind.



miércoles, 9 de julio de 2014

VERSION DE “NOS SOBRAN LOS MOTIVOS” DE JOAQUIN SABINA





Este adiós, no maquilla un "hasta luego",
 este nunca, no esconde un "ojalá",
 estas cenizas, no juegan con fuego,
 este ciego, no mira para atrás.

 Este notario firma lo que escribe
 Al PP no lo votaré
 ahórrate el acuse de recibo
 estas vísperas, son las de después.

 A estos ladrones y su puto padre
 no voy a permitirle que taladren
más mentiras  en su decir
 este pez ya no muere por su boca
 su votar es para idiotas,
 estos ojos no te verán más a  ti.

 Esta sala de espera sin esperanza,
 estas pilas de un timbre que se secó,
 este helado de fresa de la venganza,
 esta empresa de mudanzas,
 a Génova se la llevó.

 Esta campana muda en el campanario,
 Esta democracia sin libertad
 estos besos de Judas, este calvario,
 este Luis un presidiario,
 nos roban sin dignidad.

 Este cambio de acera a las cadenas
 Este Rey impuesto con su fin
 este arrabal de grillos en primavera,
 este pueblo no es lo que antes era
 Rajoy debe dimitir.

 Este Parlamento desnortado
 ese racimo de pétalos sin sal,
 este fascismo sin ojo que lo gobierne,
 este Montoro, este De Guindos
 y los que todavía  vendrán
.

No abuses de tu condición
 no esquilmes a esta nación
 tan maltrecha y ajada
 que está cerrada por derribo.
 Por voz de tu portavoz
 se filtra la desolación
 de saber que en las municipales
 has decidido
 que vuelvan los caciques
 y los pucheros hervidos.

 Este museo de fascistas disecados,
 este armario gallego sin aperturar
 este trono de demócrata destronado,
 esta espina de pescado,
 esta Soraya sin pan.

 Esta democracia con urgencias
 Estos decretos sin debatir
 que poco rato dura el simulado
 el sobresueldo descarado
 entre Génova y Luis.

 Esta democracia con la Cospe,
 Este Gallardo tan ruín,
 estos indultos descarados
 de peperos condenados
 que hasta incluyen a Botín.

 Estos banqueros insaciables,
 Este Blesa de Caja Madrid
 Este Rato que nos rodrigan
 Estos ahorros que nos “ligan”
 Las “preferentes” de aquí.

No abuses de tu condición
 no esquilmes a esta nación
 tan maltrecha y ajada
 que está cerrada por derribo.
 Por voz de tu portavoz
 se filtra la desolación
 de saber que en las municipales
 has decidido
 que vuelvan los caciques

 y los pucheros hervidos.

martes, 8 de julio de 2014

Homenaje a Tip y Coll. Cómo hacer una “reforma laboral” sin que se te vea el plumero




Personajes: Monsieur Mariano y Luis bájate del Guindo, que te están viendo.


Monsieur: Para hacer una reforma laboral “equitativa” es imprescindible que el “reformador” esté aliado a favor, incondicionalmente, con una de las partes en litigio.

Luis: (En voz baja: Yo traduzco al francés a este gallego).Ahora ha dicho: Es imprescindible que tu consideración por los que trabajan sea una “merde”.

Monsieur: La segunda razón fundamental es acabar de una vez y por decreto con todos los derechos laborales, cívicos y sindicales de la parte contratante de la primera parte.

Luis: c’est con je voulais. Otra merde.

Monsieur: Luego, a los pocos que se queden con empleo,  hay que bajarles el sueldo, como mínimo un veinte por ciento.

Luis: Putain, mais qu’est-ce qu’il fait?

Monsieur: Luego es muy conveniente buscarse a una ministra tonta, rociera y con cara de monja recién comulgada.

Luis: Fátima Báñez.

Monsieur: No pasa nada si te suben los parados a seis millones, se les recorta el subsidio y la prestación y pones cara de “que se jodan” en el Congreso.

Luis: Ce tio est complètement débile !  Pero los “débile” lo votan.

Monsieur: También es bueno tener amigos entre los medios informativos, tres o cuatro pelotas para todo, tipo Marhuenda y llevarte bien con la Conferencia. La Episcopal, digo.

Luis: Il est aussi bon d'avoir des amis entre les moyens de renseignements, trois ou quatre balles à une toute, espèce Marhuenda et te porter bien avec la Conférence. L'Épiscopale, je dis.  Quel salop!    (O cabrón)

Monsieur: Y cuando los obreretes, los sindicatos y su puta madre estén ya hechos fosfatina, apareces en una conferencia de prensa en Luxenburgo  y dices que “todo ha sido muy equitativo y que España, mi gobierno y yo somos un ejemplo para el mundo”. Modestia y abuelas, aparte.

Luis: Quel enculé ! C’est un vrai  fils de pute ! 



Y allá que se van tan campantes los dos fils de pute.

domingo, 6 de julio de 2014

El Coletas



El Borbón tiene que abdicar, Rubalcaba que dimitir, hay primarias en el PSOE e IU, Rajoy, asustado, saca del armario -del que nunca acabar de salir- que el alcalde sea el que encabece la lista más votada y una jauría de perros de presa, amaestrados por la generosa nómina, andan como locos,  de tertulia en sacristía,  echando ácido sulfúrico sobre su imagen, sus ideas y su coleta.

Pablo Manuel Iglesias Turrión tiene 36 años y cuando algún indocumentado, tipo Inda o Marhuenda, le espetaron: ¿Tú quién eres, don nadie? El chaval le dijo que era licenciado en Derecho (promoción de 2001) y en Ciencia Política (con premio extraordinario, en 2004) por la Universidad Complutense de Madrid, donde también obtuvo el doctorado en 2008, con una tesis sobre la acción colectiva postnacional. Otros estudios de posgrado realizados incluyen un máster en Humanidades (2010) por la Universidad Carlos III con una tesis sobre análisis político del cine, y un Master of Arts in Communication (2011) por el European Graduate School (Suiza), donde realizó cursos de filosofía de los medios de comunicación y estudió teoría política, cine y psicoanálisis,  con 13 matrículas de honor. Habla cinco idiomas (como Rajoy y la Botella).
Quiere decir esto que a los habituales espantapájaros de la derecha ya no les puede ir el explotado rollo del indocumentado, el despectivo trato habitual con el mecánico de coches espabilado.

En los sobornados timbales de la derecha están de los nervios. Intuyen que se les puede acabar el chollo y ya le dado tres vueltas a sus clásicos mocos de pavos: Chavista, Bolivariano, financiado y de ETA. No saben más cosas, porque de sobresueldos, financiación irregular, tesoreros imputados y diferidos son masters por la Universidad Nacional de la Corrupción a Gran Escala.

              -¿Dígame la lista de los Reyes Godos?
                  - Naseiro, Sanchís, Lapuerta y Bárcenas.
                  ¿Seguro que son esos?
                  -Me falta Wifredo el Velloso, que está en La Moncloa.
                  -Sobresaliente cum laude.


La melopea de la derecha, cuando no la paran con veinte gin –tonics de más en la Gran Vía o a  un metro de la cochera del Ministro de Injusticia, es alta. Extrapolan datos, cifras, encuestas, intenciones de voto y no le salen las cuentas. ¡Mira tú si a los seis millones de parados, los cientos de miles de desahuciados, estafados por preferentes, puertas giratorias de eléctricas y demás familia le da por votar al tío este de la coleta! ¡Qué hacemos, que tenemos que cerrar el chiringuito!

Toda la basca neoliberal, nutrida de mentiras, despidos y sueldos mínimos cancelados en El Escorial está que se lo tocan.  La Cospe, secretaria general de un partido sospechoso de hasta haber matado a Keneddy, quiere que el Fiscal General de Estado y de la Jons, investigue la “conexión etarra” del de la Coleta. La Espe, chulapa y olé, teclea en las páginas del ABC antes de salir fugada de nuevo, el Pons y el Floriano hacen lo que saben: competir en quien dice la chorrada más gorda y hasta Felipe González se vuelve a poner la camisa azul de la OJE.


                  - A ver pollo, ¿Quién fue Pablo Iglesias?
                  -Era un señor con barba, tipógrafo, que hablaba del proletariado
                  ¡Como usted!
                  No. Yo llevo coleta y hablo de la casta.
                  ¿Y eso que es?
                  ¿Y usted me lo pregunta? La casta es usted, don Bertín.


El futuro está por venir, los aviones y las cuentas en Suiza por salir y las municipales por votar. Pero en las grandes alamedas y avenidas de este país de mangantes y débiles mentales –hay muchas belenes-esteban y bertines-osbornes- también hay mucha gente que sueña que los caballos Fatalgos, galopen, galopen, hasta enterrarlos en el mar.  Por allí andan.




             



viernes, 4 de julio de 2014

La gran cagalera



Si una clase social de este país no hubiera aprovechado la coartada de unas elecciones generales para enriquecerse sin límites, despojar de derechos, garantías y salarios a todo bicho viviente, refocilarse en el engaño y las promesas electorales incumplidas y formar esta charca maloliente de corruptos, banqueros, tesoreros  y obispos subidos en su cabra ultramontana, quizás nadie se explicaría el pánico que les ha entrado ahora.

La historia de estos últimos años ha sido una creencia, confirmada por los hechos y los fiscales generales, de que además de robar, esquilmar y engañar al prójimo, no pasaba nada. Impunidad total.  Que por una aplicación peculiar del principio de Arquímedes, todo corrupto o ladrón de derechos era impelido hacía arriba con una proporción directa al producto de su robo o prevaricación.

Era, evidentemente, un equilibrio muy inestable, y ha bastado que cuatro licenciados en Ciencias Políticas con coleta se reúnan en una plaza en asamblea cuasi libertaria, se presenten, en zapatillas a unas elecciones, para que el pánico cunda.

Han tocado a rebato.  Han sacado su corto argumentario: bolivarianos, amigos de Cuba o Venezuela, y si no surte efecto, vinculación con ETA. En el Carnaval participan todos: portavoces habituales untados a sobresueldos y direcciones de medios, subvencionados de los fondos reservados de Gurtel, marquesas desnortadas en la Gran Vía, la mugrienta televisión de los obispos y el control mediático de los banqueros, dueños del ochenta por ciento de todo lo que se dice, publica o escribe en este felpudo país de vendidos y macarras de la idea.

Es curioso que utilicen el argumento de ETA y su terrorismo, herederos mentales de renovación diaria del y en el franquismo, que ya acabada la guerra produjo,  el terror estatal de la eliminación física de trescientos mil ciudadanos,  o empresarios que ocupan el mismo puesto de otros que están o procesados o encarcelados, por participar, con torpeza, en el gran banquete pantagruélico que han sido las finanzas o las subvenciones de este aborto de país en los últimos veinte años.

¡Se les nota el miedo! Su mundana herejía contra los valores democráticos teme que el péndulo oscile y abdican soberanos, se inventan leyes veraniegas de listas más votadas y anda en emergencia verbal en tertulias y despachos.

Bajo mi pescuezo macerado, medito sobre sus miedos, sus iras y sus poltronas en peligro. Sobre su disentería o cagalera generalizada y me imagino, sólo me imagino, la cara de Cospedal, de Aguirre, de Marhuenda, de Alfonso Rojo o de Inda viendo a Pablo Iglesias, saludando al pueblo, desde el Puente de Vallecas, en la victoriosa noche electoral.

¡Corran, corran, que se acaba el bismuto!












miércoles, 2 de julio de 2014

La foto



Ahí los tienen. Son lo que son y lo que representan. El capelo y la tiranía.  El altar y el dinero, el cirio y  la inclinación servil del poder, la inquisición y la corrupción. Tienen un gesto de acabada alianza, de ovejas escarbando en busca de raíces comunes, que las tienen. Uno hace casi una ablución, una barricada reaccionaria que aprieta manos y gestos, ante el expolio que acaba de hacer a la ciudadanía que ha llegado hasta el intento de cambiar el nombre a las cosas.

El otro acaba de sumergirse en sí mismo. En la camisa parda y ensangrentada de su suegro y en el mutilamiento de toda idea de justicia popular. La alternativa, un rudo clérigo de la estepa castellana, que quiere cambiar los raíles de la historia desde el campanario aldeano de sus ideas de sacristía rancia.
 Uno  es refugio de hijos beodos e impunes y el otro, en su paranoia de la mitra y la sotana, acaba de volver de una conspiración de la Unesco para hacer “a media humanidad homosexual”. No sabemos de qué lado ha vuelto tras su onírico viaje pastoral.

¿Sabes una cosa? Tengo que lograr que en mi ciudad todas las ovejas comulguen todos los días.
¡Bien hecho, monseñor! Y que después voten.
Para eso nos aliamos.
Lo malo es que a lo mejor no comen.
¡Tranquilo! Impondremos la dictadura proletaria de las sotanas.

Son pastores pero parecen rebaño. Son fábrica pero parecen chorizos. Ambos pasan el cepillo. A uno le renta 1.400.000 euros al año y todavía se permite el lujo de decir: “A la ciudad, no le viene que a “eso” se le llame Mezquita”. Claro, le viene bien a él, y a su cabildo y al basurero de sus “donativos” sin IVA.  El otro pasa el cepillo de su ideología casposa donde no hay ciudadanos sino súbditos. Donde no hay mujeres sino sumisión al varón santificado. Donde no hay leyes sino beneficios. Donde no hay fiscales sino dictados.

Se les ve orondos y satisfechos. Y felices. Lo tienen todo y aún aspiran a más.  Aspiran a la total sumisión, a las santas misiones donde el pueblo, sin trabajo, aspire incienso. Son criaturas de su dios, de su hambre y de su estafa a la verdad.

Tal vez dentro de unos lustros, cuando la impostura y la mentira sean vencidas, la foto, como un cadáver perentorio, nos diga hasta donde llegaron las aguas.

Entonces ya habremos sustituido la implantación de las mitras en los cerebros.