Versión de "¿Quién Me Ha Robado El Mes De Abril?"

En esta democracia

de las coronas manchadas

 donde no hay fiscales ni trenas

la corrupción y la humedad

 comparten colchón

 y cuando, por la calle,

 pasa la vida, como un tesorero encarcelado,

 el hombre de la barba y el “Marca”

 saca un sucio calendario de su

 bolsillo manchado, y grita:

 ¿Quién me ha robado el mes de abril?

 ¿Pero cómo pudo sucederme a mí?

 ¿Quién me ha robado el mes de abril?

 Lo guardaba en el cajón

 donde guardo el corazón.

 La carota de la Mancha, casi todas

 las asignaturas (democráticas) suspendió

 en el sobre y sobresueldo

 que aquel Luis le dejó.

 Y cuando en el Juzgado

 la citan

 lágrimas de diferido

 ruedan por su simulado

 y en los molinos escribe:

 ¿Quién me ha robado el mes de abril?

 ¿Cómo pudo sucederme a mí?

 ¿Pero quién me ha robado el mes de abril?

 Lo guardaba en el cajón

 donde tenía el millón.

 La infanta, la bien amada,

 que el fiscal la defendió

 injuriando a su instructor

 enfangando la justicia

 y cuando exhiben esas risas

 de una  Audiencia tan comprada,

 en el frío de Ginebra,

 a la Green Fish

va y le grita:

 ¿Quién me ha robado el mes de abril?

 ¿Cómo pudo sucederme a mí?

 ¿Pero quién me ha robado el mes de abril?

 Lo guardaba en el cajón

 de las cositas de Noos.

El alcalde que decía

ni un parado admitiría

 de haberlo él no sería

capitular candidato

 ahora viene de pazguato

 y tomándonos el pelo

 con una excusa tan rancia

dice que la “militancia”

justifica su capelo.

También le pega al Green Fish

Y al pueblo le dice asÍ:

¿Quién me ha robado el mes de abril?

 ¿Cómo pudo sucederme a mí?

 ¿Pero quién me ha robado el mes de abril?

 Lo guardaba en el cajón

 con los cuernos de ....

“Lo llaman democracia y no lo es”

El pueblo lo canta en sus manifestaciones y responde a una profunda percepción y realidad. Nos hablan de “valores democráticos” y de “nuestra democracia” y tenemos un poder político secuestrado y plegado a los intereses económicos de las élites mundiales. El Gobierno carece de autonomía y obedece, ciegamente, lo que le dictan los poderes fácticos y el capitalismo  internacional.

 No hay separación de poderes, el poder legislativo nace de partidos corruptos, financiados ilegalmente y sometido a los intereses de las corporaciones que los sufragan. Los contratos públicos son falsos, adjudicados como pago a favores previos y extorsionan la realidad y sus intereses,  al alza.

El poder judicial es una prolongación del político. Tiene características de “casta”, anclada ideológicamente en regímenes anteriores y adulteran la ley y su aplicación en su exclusivo beneficio.

La defensa del interés público está encomendada a servidores y lacayos de los grandes corrutos y delincuentes a los que los fiscales sirven con absoluta preferencia.

El fraude y la evasión fiscal son inconmensurables, las grandes corporaciones no sólo no tributan sino que evaden y burlan, al pueblo y a sus necesidades.

Las libertades y derechos públicos están en franca regresión. Las libertades de reunión, manifestación, asociación y huelga son sometidas a trabas,  arbitrariedades y son objeto de ataques mediáticos y perseguidos sus intérpretes policial y judicialmente.

El pueblo percibe una sensación doble de delito e impunidad.  La banca y los banqueros han arruinado al país y apenas hay media docena de sumarios abiertos y una presunción de participar en un piquete de huelga es sancionada con tres años de cárcel. Hay trescientos sumarios abiertos por participar en la última huelga general y la quiebra y desamortización de la totalidad de las cajas de ahorro no ha pasado de dos semanas en la cárcel para uno de sus responsables.

Seis millones de parados y trescientos mil desahucios al año no han merecido ni una ocupación burocrática de teóricos “defensores del pueblo” y otros trescientos políticos imputados que continúan en el desempeño de sus cargos.

No, “lo” que tenemos no es democracia, sino su coartada y remedo. Una cruel y sangrienta parodia y engaño, que permite y alienta la explotación y el robo conjunto y al alimón del Estado y de una minoría, de una casta de privilegiados, heredera y sucesora de los que secularmente han venido detentando el poder y el control político.

Se han mixtificado democracia y delincuencia, y nos gobiernan no los demócratas, sino los delincuentes.

¡Trincad, trincad, malditos!

Era una multitud esperando saltar las vallas, digo las urnas. El tiempo también es un territorio.  Se afanaban ante el riesgo cierto de las concertinas, digo las urnas. Si pierdes esa batalla serás nadie. Cualquiera podía poner un píe en Europa, digo en la Eurocámara.

Los había de toda condición, eran todos fieras de la misma especie. O casta. Unos decían ser de izquierdas, otros de centro, otros moderados y otros conservadores. Pero todos querían saltar la valla, digo la urna,  y poner un píe en Europa, digo en los privilegios.

El primer pelotazo de goma que le darían sería un despacho, una paga, estrella de modernidad y potencia  y un fondo de pensiones tributado como una sicav al 0,01 por ciento en Luxemburgo. Digo en Europa.

Todos incumplían el principio de Arquímedes. Desalojaban más que de lo que pesaba su mezquindad. 

Venían de sus oscuros países, digo partidos, en busca de un puchero en forma de coche oficial y asiento business.

Eran una orquestina desafinada de promesas siempre incumplidas, de mentiras siempre latentes, de consignas siempre caducas.

Saltaron la valla y sólo algunos consiguieron llegar al territorio legal, los internaron cuatro años en un centro con asientos en forma de hemiciclo donde percibían la larga distancia que los separaba del pueblo, digo partidos.

Tenían rostros reconocibles, y nombres, y cuentas corrientes, algunos no declararon la sicav y se creyeron que todo el monte del IRPF era orégano.

Esta era la comida de los perros: Miguel Arias Cañete, Willy Meyer, Rosa Diez, Enrique Barón, Josep Borrell, Antonio Masip, Marine Le Pen… y un experto en sicav y en defraudaciones: Cristóbal Montoro.

Dicen que todo “es legal”, que hacerse aportar dos euros de dinero público por cada euro que aportaban a su pensión no es un delito y que saltar la valla fue una heroicidad , pero ahora viene un teólogo rompeguitarras y dice que hay tener la cara, digo faz, muy dura.

Estos son los milagros de esta casta, el mundo muriendo de hambre  y ellos subidos en el andamio del dinero de todos y tributando el 0,01 por ciento. Hacienda somos todos, mayormente algunos.

No sé porque el planeta no se ha ido ya al carajo.

amarillo de estrellas: Gazpacho, marca España

amarillo de estrellas: Gazpacho, marca España: Y en esto llego Montoro y mandó parar. ¿Qué pensabais que iba a hacer una Reforma Fiscal para que los ricos pagasen más? ¡Ni que y...

Gazpacho, marca España

Y en esto llego Montoro y mandó parar. ¿Qué pensabais que iba a hacer una Reforma Fiscal para que los ricos pagasen más? ¡Ni que yo fuera comunista! ¡Yo soy un aceitunero altivo de Jaén y mientras yo mande en los dineros, las clases medias, los despedidos, son los que van a llevar la carga!

Y entonces vino Corleone Gallardón y sin que se le cayese un pelo de las cejas dijo: “Los asuntos de familia se resuelven en familia”. ¡Eso, y los abortos son una “cuestión de Estado”! El mar tiene sed y el “Gallardo” barre para adentro. En cualquier democracia bananera el ministro de Justicia hubiera dimitido por proteger –cochera adentro- a un conductor fugitivo y ebrio, pero los corleones son ciegos para los suyos, y, al amanecer, van unidos a su cossa nostra.

En nuestro propio delirio, dos mil invitados de España, piedra y sol, inclinan la cabeza ante “El Preparaó VI”,  pero en la estéril y paridora, indignidad democrática de este país de mansos y cabestros, el monarca agraz, inclina su coronada testa ante Rouco y el legado de Roma.  La cruz por encima de la espada. Y de las patrias, venidas a menos.

En las olas turbias, el hijo del cazaelefantes, hace su primer acto oficial reuniéndose con los familiares de las víctimas del terrorismo… de ETA.  Novecientas en treinta años. Con  los familiares de trescientas mil víctimas del franquismo, ochenta y ocho mil enterradas en cunetas y fosas comunes, no se ha reunido ni se le espera.  ¡Yo sé que no muere el canto, que no fallece la brisa… dijo Albertí.

Y parió la burra. Dice un juez suizo –que son como los relojes pero con puñetas- que el titular de seis cuentas en el país de Heidi es nada más y nada menos que de don José María Ruiz Mateos. ¡Que te pego leches!  Es decir que Bárcenas usaba como tapadera las cuentas del opusdeista jerezano y las de Luis Fraga, de la misma “obra”. ¡Todo queda en casa! El Opus, el PP, Rouco, la evasión fiscal, las donaciones, los sobresueldos, los contratos y la Marca España.

El Partido Monárquico de Raíces Republicanas, alias PSOE,  se aparta –sólo absteniéndose- del aforamiento de uno de los dos reyes que tenemos –también tenemos dos papas- no vaya a ser que se les vea demasiado el plumero, lo cual parece difícil, porque lo que se dice vérselo, se la ha visto mucho.

Me acuerdo de Blas de Otero: ¿Dónde estás Blas? Está en el fondo de mar, con los ojos abiertos. ¿Dónde estás Pueblo de España? Está muerto. Con los ojos cerrados.

CRONICA TAURINA DE UNA MALA TARDE

Con toros de la ganadería  de “La Casta” ha tenido lugar en el coso madrileño de “El Congreso” la alternativa de Felipe, “El Preparao”, de borbonazo y plata,  cediéndole los “tratos de matar”  su padre, Juanito, “El Campechano”, con un terno de corrupto y oro,  siendo testigo de la ceremonia Mariano Rajao, “La Trotona de Pontevedra” (catafalco y recorte), y  sobresaliente del festejo, Alfredito Burroalcava, “El Pinchazos”.

El evento se ha desarrollado con “una floja entrada” en los tendidos a pesar del empeño de la “regaora” del ruedo, Anita del Frasco, “Shakespeare”, que regalaba los boletos de sombra junto a una enseña nacional.

“El Preparao”, en su primera actuación  con la muleta, ha pisao la raya de picadores, enviando los guardias a los espontáneos republicanos que le abroncaban en la Puerta del Sol, llenando de banderillas el esportón democrático y ha matao de un bajonazo al berrendo en negro, “Referéndum”, aliviándose y cuarteando por el pitón derecho, asomando el pico y haciendo guardia.

En el palco de autoridades se ha echado en falta la presencia de la hermana del diestro, Cristina de B, “La Urdangarina”, que andaba muy atareada saliendo por tablas ante la embestida del toro “Imputación”

No se ha abierto la puerta de “El Príncipe” ya que al toricantano han estado a punto de darle los tres avisos.

La Casta

Exhiben un Rolex de oro cuando juran su cargo de director general, les excita el color de su nuevo coche oficial de 64 cilindros, tienen dos pisos propios en Madrid, uno de alquiler en la Costa, otro heredado - donde vive su amante - y una cuenta corriente para ingresar, sólo, las dietas.

Descienden de una familia de especuladores y falangistas de camisa parda. Son o han sido “concejales de urbanismo” en un municipio turístico que ha invadido las playas y el terreno público o acabado con el último pinar, son miembros de un partido de “orden”, monárquicos si llega el caso o “republicanos” si hiciera o hiciese falta.

Su hábitat es el cargo perpetuo, cuneros en la provincia a la que llegan en su BMW, exhibiendo una chota de largos muslos con bronceado de estación de alta montaña, corruptos ante en el bidet y viajeros en clase business hasta cuando viajan con su suegra.

Para ellos, copular significa pagar con la tarjeta de crédito de los gastos de representación y desayunar es sentarse en el Palace a ver pasar los elogios al Rey, al Presidente –corrupto- del Gobierno y al Tesorero –también corrupto- de su corrupto partido de su –corrupta- puta madre.

Son directivos de una empresa del Ibex que paga sus impuestos en las Islas Caimán, usan tirantes rojigualdas, utilizan un doble fondo de bragueta desde el que elogian lo “acertado” de la política gubernamental –de cualquier gobierno- y siempre tienen una vicepresidenta de gobierno que los defienda si se descubre que hace años que no han tributado su inmensa fortuna.

Viajan seis veces al año a Zúrich y te pueden matar moviendo una pestaña, pidiendo luego un zumo de mandarinas. Pontifican sobre el “excesivo” coste de la mano de obra mientras se asignan una pensión de jubilación de 27 millones.

Llevan cuellos de pajarita y mueven con presteza las puertas giratorias. Hoy pueden ser ministros de Industria y mañana consejeros áulicos de una petrolífera que llena de chapapote las  Islas Canarias, se duchan sin quitarse la navaja de entre los dientes, presumen de “estadistas” y dejan entrever – tan sólo- entre sus canas y su barriguita dorada en el yate caribeño, un “gran sentido de Estado y de su responsabilidad histórica”.

Su filosofía son el becerro de oro y la chaqueta de pana, junto al chaqué en la boda de la hija del Gran Presidente De Corruptocracia Organizada Por El Bigotes, cada mañana se leen sin rechistar el argumentario que le receta su partido o su Consejo de Administración.

Son treinta mil, pero roban por los cuarenta millones de ciudadanos restantes. Morirán en la agonía del poder y del tener – en un patíbulo si hay suerte- pero mientras tanto su caspa y su perfume nos rodean.

Nos cuestan un riñón y odian que se les llamen lo que son: la casta.