martes, 20 de mayo de 2014

Los niños enfermos de cáncer y los nuevos tiburones




“Toledo, 16 may (EFE).- Grupos políticos y asociaciones han criticado hoy a los concejales del PP en el Ayuntamiento de Toledo por abandonar el pleno cuando iba a tomar la palabra una representante de los padres de niños enfermos de cáncer del hospital Virgen de la Salud para reivindicar mejoras en su tratamiento.”

Se les puede ver en cualquier ayuntamiento, parlamento o ministerio. Ellas llevan chaquetas de marca y faldas por encima de las rodillas.  Ellos usan corbatas verdes, muchos, gomina y rolexs de oro.
Representan a una clase, una casta y una corrupción. Adoran a Franco y al vellocino de oro. Perfumados, aprueban una privatización y la pérdida de miles de puestos de trabajo antes de que Cospedal se unte de colorete. Su paradigma es la economía liberal, la loa a los emprendedores, los bancos y los empresarios que donan. Su modelo en el horizonte está entre Mario Conde y Rodrigo Rato.  Tienen su pizca de Blesa, Aznar y Bárcenas, ellos. Y sus átomos de Esperanza, Soraya y Botella, ellas.
Aman a Botín, Mariano y a su puesto de concejal, asesor o ministro sobre todas las cosas y tienen menos sensibilidad social que una almeja.
Ven estornudar al pueblo y se abrigan en sus sueldos públicos, se creen esculpidos por Fideas y viven en la ficción de la creación de empleo y del túnel que sale de la crisis.
Tienen la excusa del argumentario del partido que reciben cada mañana, para justificarse por los seis millones de parados, por los cincuenta mil desahucios del año pasado y los más de mil millones regalados a la banca de sus caprichos. Su ficción es miope a la quiebra del estado del bienestar. Para que mayor “bienestar” que el suyo.
Son la tribu urbana de la mentira, el falso artificio legal de una falsa democracia. “Somos demócratas pero no tenemos por qué  soportar que los padres de unos niños con cáncer nos amarguen el día y el pleno”, dirían los de Toledo.
Y se fueron con su viento fresco allá donde la “democracia” sea menos esforzada. ¿Dolor? ¿Humanidad? Van desnudos de sensibilidad alguna y habitan en la moqueta.
En realidad no tiene ideología y la bandera, la patria y una tos de democracia sólo forma parte de su alma de tiburón. Su filosofía es la de los objetos que poseen o quieren poseer: coche, chica, raqueta, piscina, chalet, yate, camisa, crema…
¿Niños con cáncer?  Perdone, que tengo prisa.


miércoles, 14 de mayo de 2014

De la que se ha librado la izquierda



Estaba todo preparado. Todas las baterías cargadas. Todas las cavernas dispuestas. A la campaña electoral de la derecha le estaba faltando un muerto. A su épica de mártires de la razón democrática le faltaba una víctima. Cuando determinado status social piensa que con su demagogia habitual no les vale, siempre buscan una aportación funeraria.

Han vivido como usufructuarios de la violencia de ETA y poco más tenían que aportar. Les salió el tiro por la culata judicial con los escraches y sus coliflores mentales andaban navegando a ver lo que encontraban.

El pasado lunes parecieron tocar diana. Una presidenta de diputación muerta a tiros.  Los “bienpagaos” de las tertulias, la razón cavernaria, el abecedario facha, los inmundos, la carcundia de los obispos… se lanzaron a degüello.

El clima de crispación social, la exasperación dialéctica de la izquierda que no es capaz de soportar 6 millones  de parados, ni 300.000 desahucios, ni unos “equitativos” recortes produce la “muerte de sangre inocente”.

La sangre inocente tenía 13 cargos retribuidos, cobraba más de 150.000 euros al año, estaba procesada por manipular unas oposiciones, era la cacique provincial de su partido y cargaba como dietas de desplazamiento el menor de sus viajes.

Pero, oh, sorpresa, la homicida no era ningún minero hijodeputa, ni ningún jornalero atraca-supermercados, ni ningún desahuciado por un banco suizo. No, la homicida era del mismo partido, de la misma tendencia, esposa (despechada) de un hombre profesional del orden, había además, oscuras relaciones interpersonales, el despido de una hija, un kilo de marihuana y un sombrero vikingo de por medio.

A la caverna se le había pinchado el preservativo. El aborto del tema no lo arreglaba ni Gallardón. La rabia y la impotencia por lo que podía haber sido y no fue le salía en forma de baba, como espumarajo, por la boca de los ministros capellanes. Los grandes editoriales de la prensa del régimen y de los bancos quedaban aplazados o tenían que dar un giro.

Vivo en una tierra que utiliza la escatología como fórmula descriptiva. Hago honor a ella y a mis raíces: ¡Se han comido una mierda¡ Y hay quien avanza más y resalta el tamaño: ¡Cómo el sombrero un picaor!

Pues eso.

¡Marchando una de calamares!


lunes, 12 de mayo de 2014

Visión negativa y derrotista de las Fiestas de Mayo en Córdoba (I)



Vaya por adelantado que me gustan y participo de las fiestas del “Mayo cordobés”, pero alguien me sugiere que haga un ejercicio de psicodrama,  me ponga en el papel negativista y haga una especie de “crónica negra” de las mismas.

Me llega a interesar el tema y allá que voy.

Mayo empieza, como no podía ser de otra forma, con el día “Primero”. Ese  ha sido el día elegido por la derecha gobernante para que se desarrolle la “Batalla de Flores”, para competir y restar manifestantes a la tradicional manifestación obrera de ese mismo día. La “Batalla” se celebraba antes el último domingo de abril, pero la derechona cordobesa no sabe cómo ingeniárselas para obstaculizar todo lo que huela a reivindicativo y ha elegido también el mismo recorrido por el que tradicionalmente se celebra la manifestación. ¡Puestos a dar por culo!

¿Que qué es que la “Batalla de Flores”? Pues es una cabalgata donde los asistentes se pelean, ingenuamente, a clavelazo limpio. Pero tranquilos, que no pasa nada. Los espectadores se tiran reiteradamente los mismos claveles y jaramagos “chuchurríos”, a pesar de que la organización –la Federación de Peñas Cordobesas- diga cada año un número importante de las flores empleadas, elegido al azar, para epatar. Esta año han  dicho que 300.000 docenas de claveles, pero lo mismo podían haber dicho 1.000 o 500.000 que nadie ni los iba contar ni a darse a cuenta. Así cuando se haga la justificación de gastos se utilizará la técnica que popularizara don Gonzalo Fernández de Córdoba, el Gran Capitán.

Resumidamente, las carrozas participantes son todos los años las mismas y con los mismos motivos decorativos, no sea que se dispare el ingenio y tengamos un drama. Están los inevitables arcos de la Mezquita, la no menos inevitable reproducción desafortunada del Cristo de los Faroles y demás caspa andante. En la tribuna oficial, el alcalde y los concejales que gobiernan dicen siempre el mismo mantra: “Si hay alguna batalla de algo tiene que ser como esta, de flores”. Lo dicen todos los años, pero no les da la más mínima vergüenza, porque cada año se repite el “ingenio”.  Y allá que se van con su recién adquirido espíritu “pacifista y floral” a destripar a la oposición o a los sindicatos.

Luego viene el Concurso Popular de Cruces de Mayo. Se pone una Cruz adornada con flores en casi cada plaza de la ciudad. Y la consiguiente barra. Es decir que durante cuatro días los vecinos de las zonas “afortunadas”, -este año 66- tienen que soportar botellón masivo e institucional, con música a todo volumen hasta una hora indeterminada de la madrugada, suciedad, meadas, peleas, fachas con banderita bicolor cantando el “cara al sol” y otras lindezas.

Para que engañarnos el sentido popular de recibir la primavera con plazas regadas y flores ha desaparecido, algunas “cruces” son cuatros hierros oxidados con cuatro flores pìnchadas en un alarde de mal gusto y lo que hay es un botellón masivo, tolerado, alentado y premiado para que peñas y cofradías hagan su agosto a costa de la paz, tranquilidad y sanidad de los vecinos a los que las sevillanas a las cuatro de la mañana les llegan a salir por las orejas.

¡Ojo! Amenazo con volver y desarrollar en un segundo post la muy celebrada Fiesta de Patios Cordobeses y la no menos ponderada Feria.


viernes, 9 de mayo de 2014

Insomnios



En más de una ocasión he tenido insomnios en medio de la noche. De madrugada, poco antes del amanecer. 
Después de unas horas de sueño profundo me despierto a la semi inconsciencia. No acabo de reconocerme ni de saber dónde estoy.  Parece como si siguiera soñando despierto con lo que he soñado.

Durante el sueño he viajado a lugares de mi juventud, al escenario de los primeros amores, a los cines de verano o a la playa atlántica en la que por primera vez vi –y sobretodo olí- el mar.  

Mi conciencia me va revelando lentamente todo lo que había en ella y que, quizás, no valoraba: un beso adolescente bajo un naranjo en flor, los duros senos de una niña-mujer, el bañador de color naranja que me regaló mi primera novia, el sabor de una torrija de vino y miel la tarde de un jueves santo, el guateque en la azotea de un verano de primeros deseos, de iniciación al sexo, envuelto en ginebra de garrafa…

Sigo, ahora voluntariamente, en la semi inconsciencia, y percibo una humedad en el frescor de la almohada. 

¿Habré llorado? Percibo perfiles de ternura y belleza que en su momento no advertí.

En la oscuridad, en su melodía, me envuelve el agua cálida y cristalina de una playa, adorada, de una isla mediterránea, me veo en ella en un atardecer eterno, en sus arenas casi desiertas o, evanescente, recuerdo el flamenco que oía, a medianoche, en la radio de un vecino, la fragancia de las rosas del patio vecinal que mi madre cuidada con esmero o aquel amor furtivo, casi ilegal o inesperado la tarde de una siesta en feria…

Ya me reconozco, pero no soy yo. Dentro de mí no está el hombre maduro, limitado de salud, está mucho más el tiempo remoto, la vida embellecida del recuerdo.

Mi alma está en aquel aroma de azahar e incienso de una primavera en la que creí ser joven, apetecible, amado… El insomnio dura dos horas. Cuando el amanecer empieza asomar  en la ventana y en el canto de los mirlos, me duermo otra vez, y al despertar, a media mañana, no recuerdo porqué la almohada está húmeda.

¿Lloraría anoche?

miércoles, 7 de mayo de 2014

Los Hechos de los “Apóstoles”. Evangelio apócrifo de San Lucas (León)



En aquel tiempo dijo Jesús a sus discípulos: “Habéis convertido mi casa de oración en una cueva de ladrones” (Lc 19, 45-48). Los ladrones también se habían convertido en una secta pederasta y, entre armiños, terciopelos y amor al dorado metal, con una doble moral amonestaban a la humanidad con su retórica de húmeda sacristía. Así hablaban los falsos profetas en la prensa o templo de Jerusalén de la realidad:

“Cañizares, 'ministro' del Papa, ve peor abortar que abusar de niños.”
El obispo de Tenerife afirma que “algunos menores incitan al abuso sexual”.
El arzobispo de Granada compara el aborto con un "genocidio" que obliga a los médicos a actuar en "campos de concentración". El prelado cree que "matar a un niño indefenso" da a los hombres "licencia sin límites" para "abusar del cuerpo de la mujer"
El obispo de Córdoba: "La Unesco quiere hacer que la mitad de la población sea homosexual" “Herodes vive y quiere mentalizar a nuestros niños”, dice.
El obispo de Málaga compara el matrimonio homosexual con "el de un hombre y un perro". También lo comparó con el de un bebé y un septuagenario.
El obispo de Alcalá dijo: “Mujeres que han ido a abortar llevan el sufrimiento en su corazón y muchas de ellas no pueden dormir porque el pecado lleva siempre la destrucción de la persona”, proclamó.
"Las mujeres que abortan deben ser tratadas como criminales y deben pagar como lo marca la ley.". Leopoldo González, Obispo Auxiliar de Guadalajara. (México)
Rafael Palmero, obispo de la diócesis de Orihuela-Alicante, asegura al hablar de los malos tratos que en estos tiempos “perdemos con facilidad la paciencia” “en otras épocas, quizá ha habido mayor paciencia, tolerancia y espíritu de sacrificio” para afrontar los “problemillas” de la vida en pareja.
“Existen males mayores que los que esos pobres de Haití están sufriendo en estos días”. Obispo de San Sebastián.
El ex portavoz de la Conferencia Episcopal Española (CEE), el jesuita Juan Antonio Martínez Camino: “La conducta homosexual es desordenada”.
“Las mujeres tienen que poner lo que está de su parte, pues la manera de vestirse es provocativa. La mujer debe ser más decente y no propiciarla.". Cardenal de Guadalajara (México).
El obispo de Córdoba carga contra “la ideología de género” porque “destroza la familia”.
“ Hace 30 años a lo mejor un hombre se emborrachaba y llegaba a su casa y le pegaba a la mujer, pero no la mataba como hoy”. “Existía un sentido moral y unos principios cristianos que hoy en día no hay”.  Cura de Canena. –Este no es obispo, pero lo parece-.

¡Serpientes, raza de víboras! ¿Cómo podrán escapar a la condenación de la Gehena? Por eso, yo voy a enviarles profetas, sabios y escribas; ustedes matarán y crucificarán a unos, azotarán a otros en las sinagogas, y los perseguirán de ciudad en ciudad”. (Mateo 23, 27-34).


¿Raza de víboras? Me suena, me suena. 

domingo, 4 de mayo de 2014

Las donaciones al PP y el recibo del Ocaso


 

“Miguel Ángel Ramírez, condenado en 2010 a tres años y un día de prisión por las obras realizadas sin autorización en el paisaje protegido de Pino Santo, en Gran Canaria, ha sido indultado por el Ministro de Justicia.

El empresario canario fue contribuyente del PP mediante una empresa de la que fue apoderado y tiene contratos firmados con distintas instancias de la Administración, incluyendo órganos de Justicia, a través de su citada empresa de seguridad.”

(De la prensa nacional)

 

Tengo un amigo algo peculiar. Al conocer la noticia que antecede me comentó que “las donaciones de los empresarios al PP son como pagar el recibo del Ocaso, son para “lo que pueda ocurrir”.

En efecto, la trivialización y la instrumentación de la Justicia y el otorgamiento de indultos a discreción del mayor interés del partido del Gobierno son para revolcarse por la alfombra.

Después de la extinción de los dinosaurios, el hecho de mayor gravedad que ha ocurrido en la tierra es que el Partido Popular de los cojones gobierne en nuestro país. No van a dejar nada en pie. Van a acabar con todo, decía una pancarta en una manifestación. Y en ello están.

Si alguien se creía que el indulto era un medio de reparar efectos nocivos de una aplicación estricta de la Justicia, se ha equivocado, esta mafia utiliza el indulto para “blindar” las donaciones ilegales que recibe para su financiación, no menos ilegal.  Son como el “recibo de los muertos” que te garantiza un entierro decoroso en un deceso inesperado.

Al empresario canario que pagó “su cuota” religiosamente no le hado tiempo de calentar el catre carcelario porque un ministro, obligado por un oculto contrato, ha tenido que ponerlo en libertad y así manda un mensaje a todos los futuros “donantes”: ¡Con nosotros vuestro futuro está garantizado, ocurra lo que ocurra, robéis lo que robéis o construyáis en el lugar protegido que construyáis¡ “Donar el PP es como un seguro de vida”.

Comparativamente hablando cobra especial relevancia la sentencia de un juez que ha condenado a un hombre a seis años de cárcel por robar un jamón, estando en desempleo… el día de Nochebuena.

Los perros no comen carne de perro. Y con un desempleado hay que emplear el máximo rigor, no creen que el todo el monte es orégano y además de jamones el día de Nochebuena les roben el status a Gallardón, al Juez sancionador y a los sobresueldos de la puta vida de una ministra.

Aunque bien pensado, visto lo visto, esta vida es una puta vida, y este gobierno un puto gobierno.

 

 

 

viernes, 2 de mayo de 2014

Un debate en martes y trece


 
“Yo no sé muchas cosas, es verdad,

 pero me han dormido con todos los cuentos...

 y sé todos los cuentos.”

(León Felipe)

 

El próximo martes y 13 de mayo, los “cocineros” de la opinión pública de esta pandereta de país han montado un debate electoral entre dos, sólo, de los candidatos de las cerca de 35 candidaturas que concurren a esa inutilidad con moscas que es el Parlamento Europeo.

Como quien manda es “la Troika” y a esa no la vota nadie, les adelanto que yo no pienso malgastar mi tiempo en ver y oír lo que digan los superponibles candidatos. Pero, más o menos, este será el guion de tan “interesante” debate o martirio de nuestras neuronas.

 

Arias Cañete: Toda la culpa es de Zapatero. Los socialistas hundieron el país y el buen gobierno de Rajoy está logrando superar la crisis. Hay “brotes verdes” aunque se hayan destruido 1.200.000 empleos netos. Votadnos y lo arreglaremos. Toda la culpa es de Zapatero.

Elena Valenciano: El PP ha destruido el “estado de bienestar” que, con mucho esfuerzo, había construido el PSOE y sus avanzados líderes sociales como Felipe González, Zapatero y Rubalcaba y otros “socialistas” de chaqueta de pana y otras puertas giratorias. Sólo el PSOE es la izquierda.

Arias Cañete: Las cifras macroeconómicas, según me ha dicho que diga Pedro Arriola, son incontestables. El PP ha gobernado bien, hemos pedido esfuerzos “muy equitativos”, quizás algo menos duros a la Banca y a los empresarios que a los trabajadores, pero no se puede contentar a todos. La culpa es de Zapatero.

Elena Valenciano: El PP ha hecho una política austericida. Que nosotros iniciamos, pero muchos más austericida y neoliberal. Nosotros disimulamos más, como por ejemplo nuestro camarada francés Manuel Valls. ¡Ya veréis lo que somos capaces de hacer si nos votáis! ¡Se va a enterar la señora Merkel! Sólo el PSOE es la izquierda.

Arias Cañete: Vamos a ganar las elecciones, estamos muy bien “dotados”. Quiero decir “donados”. Los empresarios, el Ibex-35 y la prima de riesgo nos quieren mucho. Entre votar a los “otros” o a nosotros no hay gran diferencia, pero lo auténtico, es lo auténtico. ¡Rechace imitaciones! ¡Votadnos y os comeréis todos los yogures! Toda la culpa es de Zapatero.

Elena Valenciano: Nosotros somos la “izquierda”, la “real”, la que tiene “posibilidades”. ¡Votad útil y no desaprovechad vuestro voto con experiencias inútiles como “Izquierda Unida” y otros “comunistas”.  Luego, comparad nuestras políticas, nuestras dietas y sobresueldos y veréis que son iguales. Si nos votas sólo comeréis yogures sin caducar. Sólo el PSOE es la izquierda.

 

Así, durante hora y media.  Cuando el presentador de la Academia de Periodistas se despida todos los espectadores estarán durmiendo. O muertos. De asco.