El mayor progreso de la humanidad

 

Estábamos equivocados. No fue el descubrimiento del fuego. Ni el de la rueda. Ni la metalurgia del hierro. Ni el papiro. Ni la escritura cuneiforme. Ni la navegación a vela.

Estábamos equivocados. No fue el conocimiento de la arquitectura para construir catedrales. Ni la técnica para acueductos. Ni la medicina. Ni la cirugía. Ni los fármacos. Ni la alquimia.

Estábamos equivocados.  No fue la democracia ateniense. Ni el teatro. Ni la música. Ni el Partenón. Ni el derecho. Ni el don de gentes. Ni la literatura. Ni la poesía.

Estábamos equivocados. No fue el Moíses de Miguel Ángel. Ni la Capilla Sixtina. Ni La Danza de Matisse. Ni El Guernika de Picasso. Ni Las Meninas de Velázquez. Ni Los Fusilamientos de Goya.

Estábamos equivocados. No fueron La Quinta de Beethoven. Ni Mozart. Ni Mahler. Ni Grieg. Ni Wagner. Ni Verdi.   Ni Los Beatles. Ni Ne me quitte pas de Brel.

Estábamos equivocados. No fue la Revolución Francesa. Ni la de Octubre. Ni la escuela alemana de Filosofía. Ni Carlos Marx. Ni Pablo iglesias.

Estábamos equivocados. No fue Shakespeare. Ni Cervantes. Ni Góngora. Ni Quevedo. Ni Nietzsche. Ni Gorki. Ni Tolstoi. Ni Juan Ramón Jiménez. Ni Borges. Ni Miguel Hernández.

Estábamos equivocados. No fue El acorazado Potemkin. Ni Casablanca. Ni  Muerte en Venecia. Ni El Padrino. Ni Bienvenido míster Marshall. Ni… Ava Gadner.

Estábamos equivocados. No fue el descubrimiento de la penicilina. Ni el de la energía atómica. Ni las vacunas de la peste o la malaria. Ni el Big Bang. Ni la teoría de la relatividad.

Estábamos equivocados. No fue la creación de la ONU. Ni la jornada de 8 horas. Ni la condena del colonialismo. Ni las políticas de igualdad. Ni la Declaración Internacional de Derechos Humanos.

Estábamos equivocados. El “mayor progreso de la humanidad” fue la Reforma Laboral del Partido Popular.

Fin de la cita.

La ironía es un arma cargada de futuro

Un frío casi polar nos invade. Al mediodía, después de comer, me rodea el sopor que alimentan el telediario y el braserito. Oigo algo sobre la revalorización de la pensiones, y casi sin darme cuenta calculo el quantum de la mía.  1,90 euros al mes. Dice un amigo que su incremento se la va a donar a la mujer de Bárcenas. Que está, la pobre, pasando tantas estrecheces.

 ¡Gracias Fátima, gracias a ti y a la Virgen del Rocío por preocuparse tanto de nosotros y asegurarnos ese futuro a resguardo de las inclemencias,  aventuristas, de los hombres de poca fe!

La modorra continúa hasta el límite feliz del sueño y oigo algo así como: "La reforma laboral es la que ha traído más progreso en la historia de la Humanidad" y una señora, que no tiene puesta la camisa de fuerza, que es la que lo dice. Una tal Pepa Botella. ¡Ah, que no es Pepa, que es Ana, aunque también le tiene que dar duro al vidrio!

 ¡Gracias, Fátima, Ana y demás cohorte celestial de ese Partido o Partía, que no para de salvarnos del horror de la izquierda derrochona en el poder y que, ¡cómo no, son el verdadero, el genuino, el auténtico  “Partido de los Trabajadores”!  Dolores, La Manchegona, dixit.

Ya no sé si he rebasado la frontera del sueño, eso que Próspero Merimeé, definía como “La felicidad” (Como unas ganas de dormir, precisando que no era dormir, sino como “unas ganas”) y en ese nirvana oigo como unas campanas lejanas que dicen: El PP, Rato, Acebes, Mayor Oreja y Arenas piden medio millón de euros a Bárcenas. ¿Será a cuenta de lo que podrían tener ingresado en  común en el país de las vacas suizas? Yo, de mayor, quiero ser tesorero. De un partido al que le hagan donaciones. Y anotar en mi libreta lo que le doy a cada chorizo y morcilla. Y comprarme una grabadora y grabar a cada salchichón. ¡Gracias, Luis, gracias!

Y ya debo estar en lo profundo de los sueños cuando oigo, a punto de caerme del sofá, lo siguiente: La vicepresidenta Sáenz de Santamaría vota a favor de la reprobación a Wert en el Congreso.  ¿Qué  ha pasado? ¿En qué mundo vivimos? ¿Habrá hecho ya De Guindos su revolución nacional sindical bancaria?

De pronto, de un golpe, me despierto, en la tele está Bertín Osborne -¡Hasta la vista!- y ya no sé si la revalorización de mi pensión es de 500 euros al mes, si la Botella eructa basura por las orejas, si “el señorito de Olvera” está grabado hasta la médula o si Soraya se ha vuelto loca cuando iba de compras por la Milla.

¡Gracias PP, por hacernos la vida (y las siestas) tan felices!

En el cuadro de los fusilamientos del 3 de mayo, pintado por Goya, un hombre anónimo levanta los brazos para recibir las balas del pelotón francés.

Era yo. En mi otra vida.

El desdén

 

Una vieja ciudad de un viejo país.  A través de una pantalla parlante una presentadora desgranada la corrupta actualidad. Presidentes que mienten a conciencia, desde el fondo mismo de la mentira, raptores de la democracia en forma de leyes de “seguridad ciudadana” y caciques de diputación condenados a pírricas condenas.

-           Camarero, póngame un medio de “amargoso”

 

Un “medio” es medio cuarto de litro y “amargoso” un vino varietal de Montilla-Moriles. El país se cae a pedazos de podredumbre y desempleo.  Los ministros del ramo arriman millones y más millones a los bancos, mientras recortan a pensionistas, dependientes, educaciones y sanidades. Y el oleaje seguía.

Entre toneles y anaqueles, en aquella taberna de barrio de la vieja ciudad, el mundo desfilaba entre tinieblas y ladrones de Boletín Oficial. Los despojos de un mal llamado “estado de bienestar” caían  en forma de pensiones congeladas, milagrosamente salvadas del total naufragio de los derechos sociales.

Acodado sobre el mostrador, el hombre veía desfilar la tragedia: una muchedumbre de parados, inmigrantes con las carnes abiertas por las cuchillas de la frontera, alevines de fascista insultando a la memoria. La histórica y la asesinada en viles cunetas. Aún le resbala la luz del mediodía por la solera vínica, cuando el camarero le espetó:

             ¿Cómo está el vino?

Ametrallado por la triste realidad el hombre, seco de palabra y de gestos, apenas contestó.  Quieren hacer una nueva ley de “servicios mínimos” en los casos de huelga. Criminalizar la huelga, pensó. Ante el múltiple entierro de las libertades, huelga, manifestación, expresión…  el hombre se fijó en unos boquerones en vinagre que asomaban por el portillo de la cocina.

A la voz del ángel, huyeron los pueblos, dijo el profeta. Y decidió como en un acto de suprema rebeldía:

             Camarero, póngame otro medio.

 

 

Ande, ande, ande, la marimorena…

Estábamos preocupados con el ataque de locura que le ha dado a la Audiencia Provincial de Castellón al condenar a 4 años de cárcel al “ejemplar” de ciudadano que es Carlos Fabra y su pirula, por un delito fiscal, pero nos quedamos muy tranquilos cuando sabemos que lo han absuelto de los de prevaricación y corrupción.

Todo el mundo habla de los problemas de Fabra y su hija Andrea y no se han dado cuenta que “el tuerto de Castelló” no es que sea corrupto, cuando tan sólo le ha “tocado” la lotería nueve veces en tres años, es que su principal problema es la próstata.

Ha dicho que de tocarle la lotería en el billete que juega (del que dice el número) se sacaría la pirula “y se mearía en la sede de Izquierda Unida”.

A mí, que ya me han operado de próstata, se me ocurren un montón de sitios donde mearme caso de que me tocara la lotería, pero, ¡que se jodan!, que no se los voy a decir.

Pero este es un país donde todo ocurre muy deprisa, menos las instrucciones de sumarios que afectan a los chorizos y salchichones de determinado partido político o partía de bandoleros de José María,  (y no es El Tempranillo), y  no salíamos del asombro por la declaración de Dolores I de la Mancha y V del diferido simulado, referentes al juez, o amable compadre que es el tío Ruz,  sobre los documentos que ha aportado el PP para “demostrar” que las obras faraónicas en su sede no se pagaron en negro, hete aquí que nos enteramos que “Lady Jaguars”, quiero decir Ana Mato, ha contratado a un imputado de la casa,  el bachiller Lamela, para que realice unos “informes” en el Hospital de Melilla. ¡Todo queda en casa!  ¡Y tiro por qué me toca!

Y en estas llegó… Rafael Hernando, con su camisa azul, el yugo y las flechas, y se puso a despotricar de los familiares de represaliados por el franquismo, que, mira tú, no hay nadie de quien despotricar en este país, sino de los familiares de 117.000 desaparecidos, enterrados en cunetas y fosas comunes. Y el facha es nada menos que “portavoz adjunto” de una asociación de malhechores a la jeta viva. Unas declaraciones que hizo durante una tertulia -¿O será aquelarre?- en un canal que es propiedad de la Conferencia Episcopal, si, si la del cruzado Rouco y sus apaches, que se caracteriza por su “respeto” (y caridad) con  las ideas progresistas y tal.

Es decir que pasar, lo que se dice pasar, pasan muchas cosas, pero como dice Gabilondo: "Lo peor no es lo que pasa, lo peor es que no pasa lo que tendría que pasar."

Y para el final, me han contado que la Dolores, la Jaguars, la Espe, “El Facha de Almería”  y “El Tonto del Machete” pasarán la Nochebuena cenando con Mariano, y luego se irán todos ellos juntos y disfrazados de pastorcitos campanilleros, con sus zambombas y panderetas, a las inmediaciones del penal de Soto del Real para cantarle al preso del PP un villancico que dice así:

“En el portal de Belén / han entrado los ladrones/ porque lo de este partio/ se han quedaó con los millones, /Ande, ande, ande, la marimorena…”

 

 

 

 

 

ADAPTACION DEL DISCURSO DE LA PELICULA “EL GRAN DICTADOR” AL MOMENTO ACTUAL.

 

 

Lo siento.

Pero yo no quiero ser Presidente. Yo no quiero ser Rajoy. Ese no es mi oficio, sino el de intentar  ayudar a todos, si fuera posible. Parados o con trabajo. Despedidos o desahuciados.

Tenemos que ayudarnos los unos a los otros; los seres humanos somos así. Queremos hacer felices a los demás, no hacerlos desgraciados. No queremos odiar, ni recortar, ni desahuciar ni rescatar a nadie.

En nuestro país deber haber sitio y trabajo para todos y nuestra riqueza, bien repartida puede alimentar a todos. Al final de la crisis podemos llegar siendo hombres y mujeres libres y desechar todos los falsos intereses que nos han impuesto.

La codicia ha envenenado los actos de Gobierno y ha levantado barreras de pobreza y marginalidad.  Nos ha empujado hacia la miseria y la exclusión social por la avaricia, la acumulación y el derroche de unos pocos.

Nos han esquilmado deprisa y han hecho  de nuestra pobreza su riqueza. Su irracional doctrina neoliberal nos ha dejado pobres y sin derechos. Nuestros gobernantes nos han robado para su beneficio y el de sus empresas donantes, financiadoras de campañas y eventos. Nuestra democracia ha quedada vacía y estéril. Han usado en vano su nombre y el de sus fraudulentas mayorías parlamentarias, obtenido con engaño y estafa.

Más que recortes necesitamos humanidad. Más que bancos saneados a costa del erario público, tener libertades y trabajo.

Sin estas cualidades la vida será violenta y se puede perder  todo. La construcción europea nos hace sentirnos más cercanos a otros pueblos y países pero no a costa de convertir ese proceso en una falsa deidad y desangrar la riqueza de los pueblos pobres o en crecimiento. Se exige para esto  bondad humana y la hermandad universal que nos una a todos nosotros.

 Ahora mismo, mi voz llega a millones de conciudadanos de este país, millones de hombres desesperados, mujeres y niños, parados, desahuciados de sus viviendas o con familiares dependientes desasistidos, víctimas de un sistema basado en la desigualdad que hace penalizar severísimamente a unos y permite hacer, amnistía o indulta a otros. 

A los que puedan oírme, les digo: no desesperéis. La desdicha que padecemos no es más que el fruto de la  codicia y la amargura de hombres que temen seguir el camino del progreso humano y que le temen al pueblo.

Su hora y momento  pasarán y caerán de su pedestal y de su falsa democracia de ricos,  de los mercenarios del mercado y del poder económico. Y el poder que se le quitó al pueblo se le reintegrará al pueblo, y, así, mientras el Hombre exista, la libertad no perecerá.

¡Ciudadanos!

No os entreguéis a esos que en realidad os desprecian, os esclavizan, reglamentan vuestras vidas, recortan vuestros sueldos, se jubilan con indemnizaciones millonarias  y os dicen qué tenéis que votar, qué decir y qué sentir desde sus televisiones basura y desde su periódicos y medios informativos deformadores de la realidad, cómplices y propagandistas de su monumental estafa.

Os barren el cerebro, os ceban, os tratan como a ganado y como números de su manipulación de la realidad y de la información. No os entreguéis a estos individuos inhumanos, hombres máquina, hombres sobresueldo, hombres de la especulación, con cerebros y corazones de cuenta corriente.

Vosotros no sois ganado, no sois basura, nos sois cuentas corrientes, no sois calculadoras, sois Hombres. Lleváis el amor de la Humanidad en vuestros corazones, no el odio. Sólo los que no aman odian, los que no aman y los hombres vendidos a su amo en forma de nómina o pan para perros.

 ¡Ciudadanos!

No luchéis por la esclavitud, sino por la libertad. En el capítulo 17 de San Lucas se lee: "El Reino de Dios no está en un hombre, ni en un grupo de hombres, sino en todos los hombres..."

Vosotros los hombres tenéis el poder. El poder de crear máquinas, el poder de crear felicidad, el poder de hacer esta vida libre y hermosa y convertirla en una maravillosa aventura.

En nombre de la democracia, utilicemos ese poder actuando todos unidos. Luchemos por un mundo nuevo, digno y noble que garantice a los hombres un trabajo, a la juventud un futuro y a la vejez seguridad.

Pero bajo la promesa de esas cosas, las fieras subieron al poder. Pero mintieron; nunca han cumplido sus promesas ni nunca las cumplirán. Los demócratas de ocasión son libres sólo ellos, pero esclavizan al pueblo. Luchemos ahora para hacer realidad lo prometido. Todos a luchar para liberar a nuestro país. Para derribar sus leyes liberales, para eliminar su ambición, su odio, su rapiña y su intolerancia.

 Luchemos por el mundo de la razón.

Un mundo donde la ciencia, el progreso, nos conduzca a unos a la libertad y a otros a la cárcel.

¡Ciudadanos!

En nombre de la democracia, acabemos con la estafa, con el fraude y con la mentira.

Acabamos con  este gobierno.

El fascismo gubernamental respira por su herida

 

“Por otra parte, es difícil, con decoro y sin agraviar a los otros, contentar los deseos de los grandes. Pero se contentan fácilmente los del pueblo, porque los deseos de éste llevan un fin más honrado que el de los grandes en atención a que los grandes quieren oprimir, el pueblo sólo quiere no ser oprimido.”

Nicolás Maquiavelo. “El Príncipe”.

 

El conocimiento que se tiene del borrador de la denominada “Ley de Seguridad Ciudadana” viene a redundar en la herida por la que respira la asociación de malhechores que nos gobierna. El pescuezo de sus medidas, propias de un estado cadavérico y represor, se dirige a un intento de taponar sus miedos.

Les “duele” la calle. Y las manifestaciones. Y las huelgas. Y los escraches. Y el señalamiento con el dedo.

Se saben autócratas, defraudadores de la voluntad popular a la que engañaron con un falso programa electoral y a la que siguen engañando cada día y cada hora.  

Temen a las redes sociales. Temen a las mareas de cualquier color. Temen a los escraches. Temen a la prensa no manipulada. Temen a todo. Se temen a ellos mismos.

Y nos quieren multar, juzgar, encarcelar y reprimir con multas y condenas que sólo se merecen sus banqueros ladrones y sus militantes cobra sobres.

Se refugian en el cinismo. En el plasma. O en las tertulias pagadas de los  lameculos oficiales del régimen o prostíbulo.

Son esclavos de sus mentiras y de sus miedos y la respuesta de los oprimidos no puede ser otra: doble o triple ración de calle. La calle es nuestra y su mierda es de ellos.  Sus “cuadros” están en sus paredes de terror, en sus estafas y robos y en sus leyes podridas de su miedo y de su vileza.

Su certidumbre es su esclavitud. Son esclavos de sus amos del dinero y de los bancos. De sus compañías del soborno y la instrumentalización de sus leyes de abyección.

El Parlamento, el podio, la tribuna han dejado su lugar a la mentira; la Revolución al Opus; La Razón a las “botellas” sin meninges; la Justicia al bodrio fascista; la Política al soborno corrupto.

Desobediencia colectiva, insumisión y rebeldía general.

Leña al mono.

Esperpentos

Esperpento Uno.

Una señora envuelta en pieles, ante el inmenso basurero de su mente, en la inmundicia de su desapego social, se atribuye un onírico éxito por su gestión, siempre banal, siempre anulada por los hechos. Al fondo, una masa de obreros, primero vendidos al mejor postor de la privatización, después atacados en 1.200 puestos de trabajo y casi la mitad de su salario, escarnecidos por una bandada de especuladores, chorizos, blanqueadores y políticos del maletín.

La señora envuelta en piel de zorra habla excelencias de las leyes del Gobierno de su partido. En medio hay 12 días de huelga, frío y hambre.  Un costo de 900 euros por huelguista y nómina. La zorra, digo la señora que usa su piel, dice que el culpable es el Sol, un dios fiero que hace que, de vez en cuando, haya luz.

En su tumba, el espíritu de Valle Inclán se revuelve.

 

Esperpento Dos.

Un señor con cara de cura, que duerme a la sombra de sus trajes de regalo, humea la paja encendida de toneladas de corrupción, visible e invisible. La miseria de su veredicto de “no culpable” alarga la sombra de su rapiña institucional.  Un juez de provincias, acosado por coronas  y sueldos de fiscales a su servicio, le ha dicho que declare sobre su chaflán millonario, al mediodía de un domingo.

En chanclas, se ha reído de él y de la Justicia, nuevamente, En la crisis del cemento hormigonado de las caras, bosteza ante las llamadas telefónicas, al abrigo del poder que rompe los discos duros de la moral y de la ley. El “curita”  cree que todo el monte es orégano. Y que la corrupción fermenta aeropuertos sin uso.

Don Ramón María, cráneo privilegiado, contesta desde su tumba: “¿Esperpento? Mi estética es una superación del dolor y de la risa, como deben ser las conversaciones de los muertos al contarse historias de los vivos”.

 

Esperpento Tres.

Una costa recién limpiada del aniquilamiento negro. Sólo son percebes, dicen los ussias y marhuendas chapoteados. En las escalinatas de sus templos de la mentira togada, 11 años de instrucción, 4.200 millones en la factura del erario público. Nadie es culpable. El Gobierno de los hilillos de plastilina lo hizo “razonablemente” bien. Todos a sus casas a comerse el turrón y el mazapán blanco, que el negro ya se lo han comido otros.

A la sombra de estas aves de rapiña, un país hastiado, expoliado y vendido al Judas del dios mercado. La miseria humana constituye un mar sobre el que se cimenta esta falsa salida del túnel.  Vivimos en el túnel y descarrilados.

A través del espejo roto de su ultraje de grandeza, sólo se ve podredumbre.  Una cotidianidad sumergida en la peor de las basuras: la moral.

Don Ramón María habla por voz de su personaje Max: “ ¡Canallas!... ¡Todos!... ¡Y los primeros nosotros, los… votantes!”