Los demócratas del gin-tonic subvencionado

 

Hay que joderse. Esa caterva de iluminados que cree que nos gobierna y que hacen oposición han sacado adelante en el Congreso de Los Diputados una subvención que   costará al erario público 4.287.500 euros, más IVA, entre noviembre de 2013 y diciembre de 2017.

Esta ominosa cantidad se destina a pagar las borracheras de “los padres de la Patria” que podrán hartarse de gin-tonic a 3,45 euros o a comer un menú de tres platos, vino y postre al precio máximo de 9.

Y todo esto se hace en el marco de la mayor crisis económica que conoce la historia, con 6.200.000 parados y 11 millones de pobres.  No, no se trata de sacar viruta a esta panda de desalmados de las urnas, pero la “mayoría”, - la de siempre, la que modificó la Constitución con agosticidad y alevosía para que los Bancos cobren siempre y los primeros- ha impedido que una razonada protesta de alguien que no tiene las orejeras del gran buche puestas, impida esta afrenta al País y a sus ciudadanos.

Con todo el morro que les caracteriza, estos señores, que cobran dietas por no vivir en la Corte, aunque el que más y el que menos tenga tres o cuatro pisos donde aposentar su gilipollez, van a esquilmarnos un poquito más.

Pueden echarle un vistazo a lo que queda de España.  Recortada y exprimida. Sometida y exhausta. Desmantelada y corrupta. Y brindar, brindar con el gin-tonic barato o el café a 1,05 euros que les proporciona la subvención de más de cuatro de millones que les facilitan sus rancias mayorías en lo universal.

Son unos inmorales. Como son inmorales los desahucios, la estafa protegida de las preferentes, los recortes en sanidad, educación y dependientes, las contabilidades B, los viajes pagados por la olla podrida y la Iglesia del crucifijo y el credo que se oponía al “adoctrinamiento” que suponía la Educación para la Ciudadanía.

Con esta erosión de la democracia los va a votar el potito o les va a pagar sus borracheras su puñetera madre, hasta que el pueblo, ahíto, levante el gran cadalso que sus mondos cuellos merecen.

Asco de democracia, asco de parlamentos, asco de leyes.

Cosas como estas son las que nos hacen desear la estética de la guillotina.

ROMANCE DEL DIFERIDO SIMULADO

Su luna de diferido
Dolores tocando viene
por un anfibio sendero
de despidos y de sobres.

El silencio de Luis
huyendo del simulado
cae donde el mar bate y canta
... su noche llena de sobres.

En los picos de la sierra
los genoveses duermen
guardando las negras nóminas
que cobran todos los meses.

Y los peperos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de sobresueldos y
sobres de color verde.

*

Su luna de diferido
Dolores tocando viene.
Al verla se ha levantado
el Groucho que nunca duerme.
Y Cantinflas el mejicano
lleno de lenguas celestes,
mira a la Cospe tocando
un despido diferente.

Niña, deja que levante
tu despido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de ese sobre.

Dolores tira el despido
y corre sin detenerse.
El diferido simulado la persigue,
como una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de Génova
y el liso gong de la nieve.

¡Dolores, corre, Dolores,
que te coge el sobre verde!
¡Dolores, corre, Dolores!
¡Míralo por donde viene!
Bárcenas de cuentas suizas
con sus ceros relucientes.

*

Dolores, diferido, Dolores,
entra en la casa que tienen,
en el cruce la Gran Vía
los peperos de los sobres.

Asustados por los gritos
tres cifuenteros vienen,
sus negras porras ceñidas
y los cascos en las sienes.

El gorila da a la pepera
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Dolores no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquel gerente,
en las tejas de Luis
el sobre, furioso, muerde.

El falso imperio de la justicia

Leí la noticia hace una semana y quedé a la espera. No se ha producido ninguna reacción. Un silencio total de comentarios, opiniones o críticas.

Una noticia de la agencia EFE del pasado 22 de mayo decía: “Un agente del FBI mató hoy en Orlando a un hombre que era investigado por su supuesta relación con el sospechoso del ataque terrorista de Boston, Tarmelan Tsarnaev, y con grupos extremistas.”

El fallecido es Ibragim Todashev, de 27 años, norteamericano de origen checheno, que murió en una comisaria donde llevaba tres semanas detenido cuando un agente le disparo a quemarropa tras un interrogatorio policial.

El policía alega que el fallecido esgrimió un cuchillo de grandes dimensiones y que se vio obligado a disparar para defender su vida.

¿Cómo una persona que lleva tres semanas detenida puede tener un “cuchillo de grandes dimensiones”?

El valor de la persona humana se ha reducido a cero en todo lo que se conoce  como “Occidente”. Nada de herencia humanista, ni de los valores de la civilización, la democracia y la persona. ¿Dónde el “habeas corpus”? ¿Dónde los derechos fundamentales de la persona y su declaración internacional?

Alguien puede ser detenido y, como tenga la desgracia, de aparecer sospechoso de “terrorismo”, puede ser impunemente muerto por cualquier policía nervioso, impulsivo o cansado de un interrogatorio infructuoso. Y ningún exégeta de los valores “de la democracia y la libertad” esbozará una crítica, una censura o una explicación a la autoridad.

Al fin y al cabo, en Guantánamo hay una prisión aberrantemente ilegal, donde detenidos -¿secuestrados?- sin acusación judicial expresa llevan años recluidos y torturados,  sin que nadie se tome la menor molestia en que acabe.

Vamos camino de la ignominia, de la complacencia en el crimen y la tortura, y del sado-fascismo de los gobiernos y gobernantes corruptos y ladrones. Y una mayoría de habitantes del planeta aceptan, sumisos, este estado de cosas.

Pero protestaran, clamaran y pedirán largas condenas cuando una decena de jornaleros, sin trabajo y sin pan, rompan un candado y la cerradura de un pozo para ocupar, durante unas horas, una finca manifiestamente improductiva y abandonada.

La civilización, la democracia y la cultura deberían poder convertirse en armas.

La Feria

Se celebra en estos momentos la Feria de Córdoba. De mi libro no publicado “Memoria de veranos, pájaros y estrellas” me permito publicar el capítulo que le dedico.

La Feria era el anhelo. El punto esperado del tiempo por vivir de todo el año. Hay una “feria” para cada persona. Pero se reúne en sólo tres verdaderas: la del niño, la del adolescente y la de del adulto.

 

La Feria infantil es la fantasía, la magia, la capacidad del asombro y la del traslado completo al mundo de los sentidos.

 

La Feria adolescente es encuentro con el temprano amor. Un roce no inesperado, una caricia y el mundo se transforma en joyas de ternura.

 

Una felicidad rotunda y brillante que llega tras el primer beso húmedo en la Noria, un sol que anida en la mágica llave del sentimiento abierto. Y el primer vino. Y la primera euforia.

 

Para el adulto la Feria es la ruptura. Con el sistema, el estado civil o con cualquier norma de virtudes impuestas. La Feria es un ámbito de libertad. Mayo suspira entre el vino, el deseo y la plenitud personal.

 

En el tiempo, es la asunción de las fiestas báquicas griegas o las saturnales romanas. Por unos días o por unas horas, uno es un ser abierto a la sensualidad, sólo. A la amistad, al vino y al sexo.

 

Soy persona de silencios, pero, en ocasiones,  me absorbe el estrépito ferial, tener que gritar para que mal te oiga el de al lado, ese aturdimiento cenital, que sólo se admite y se justifica por una solidaridad colectiva con el espíritu de la fiesta.

 

Y la vida, en horas o minutos, es deseo, es la voz cálida y susurrante en tu oreja, es la noche inmensa y artificialmente luminosa, la naturaleza del color vivo, el trastorno alcohólico (leve o no) y, en ocasiones, la puerta encontrada en el diamante del sexo y de la entrega plena.

 

Y la noche, en la altura de las atracciones es amatista y plata, y a lo lejos se entrevé la Mezquita y los patios, cual pájaro de agua.

 

Pero tú estás allí, colgado del azul, y abajo, una muchedumbre grita, bebe o fornica, feliz, en el recinto del exceso, en un paraíso flagrante por una semana, en el claro misterio constelado de la vida.

 

De nuevo volverá la luz del día y, en el ala florida de aquel tiempo, volverás a la yedra de la ciudad y de sus fuentes.  Y las mejillas, los labios y las caballeras lánguidas, serán  el espejo y el oráculo de la felicidad, sin suspiros. La Feria.

 

Hasta en la opresión, hay una filosofía que hace de la felicidad un arma indestructible. E insustituible.

 

 

 

El hada madrina, la Virgen del Rocío y el cinismo

En la lumbre de este tiempo irreal que nos ha tocado vivir veo unas declaraciones de Beatriz Jurado, presidenta de Nuevas Generaciones del Partido Popular y senadora por Córdoba, con la carne derretida, oigo que dice delante de la ministra de Empleo: “Menos mal para los jóvenes que te tenemos a ti como Hada Madrina”.

Esto, qué duda cabe, es la decadencia, la transmutación de las neuronas en pestiño. Y lo pongo en relación con la ya famosa declaración en campaña electoral de Dolores de Cospedal de que el PP era “el partido de los trabajadores”.

Vayamos por partes, como diría Jack El Destripador. Si “sólo” el 58 % de los jóvenes españoles están en paro absoluto es porque tienen a Fátima Báñez como Hada Madrina (Jurado dixit) y si tan “solo” 700.000 españolitos  han perdido su puesto de trabajo desde que gobierna el PPDT y se han unido a otros cinco millones y medio que no lo tenían es porque esta formación, o peña aficionada a los sobresueldos, es “el partido de los trabajadores”.

Si el Partido Popular, o de los trabajadores, a trancas y barrancas va admitiendo que ha pagado sobresueldos espeluznantes a sus cargos directivos, fueran o no cargos públicos, de hasta cinco veces su sueldo oficial, cuando a una masa humana de asalariados se les recortaba desde el sueldo hasta el empleo, pasando por sus derechos laborales, de salud y de educación, quiere decir que nos encontramos en el núcleo duro del debate: Nos han tomado por tontos.

Esta demostración desguazada de cinismo es la antesala de la implantación flagrante del fascismo, puro y duro. Y en ello estamos. Hay un pestazo a fascismo que lo inunda todo. Desde las declaraciones de la Conferencia Episcopal hasta la detención domiciliaria de fotoperiodistas.

Calma, alma inquietas, que un señor desbigotado, amenaza con volver a esta película de la selva en el papel de Tarzán de los Gurteles.

A partir de ahora sólo nos pueden crecer los dientes.  

La total impunidad de Cajasur

El acta de inspección que el Banco de España hizo a Cajasur en 2004,  que no se publicó hasta 2005, y que posteriormente se declaró secreta, nos pone al corriente de una realidad que los cordobeses siempre hemos sospechado pero que nunca habíamos verificado con la crudeza que realmente tenía.

La gestión del canónigo Miguel Castillejo, perenne presidente de esta entidad, queda reflejada en algunos datos. La tasa de morosidad, ya en 2004, era del 3,5% cuando la media en el resto del sector era del 0,6%. Es decir, los créditos impagados en CajaSur eran un 483%  superiores a los del resto de la banca en España.

 CajaSur ya entonces le había prestado el 100% de sus recursos propios sólo a tres clientes: Arenal 2000, Sánchez Ramade y Prasa. Tres constructores cordobeses que gracias a esos créditos pudieron crecer a lo largo y ancho de la burbuja inmobiliaria y a los que su explosión ha llevado a la más total de las ruinas.

CajaSur, en sí misma, era una burbuja. Construida a mayor gloria de la egolatría y el culto a la personalidad del “cura” que mafió a la ciudad a base de novenas, enchufes y favores siempre pendientes de pago.

Obviamente, CajaSur no era la “caja de todos los cordobeses”, como decía su publicidad engañosa, sino la caja “del cura y sus tres amigos”, los que en un alarde de temeridad copaban el 100 % de sus recursos propios.

CajaSur también era de la corte de los enchufados del canónigo. Un millar de beatos y paniaguados, que doblaban el sueldo a la mayoría de los profesionales de la ciudad, que cobraban cinco pagas extras al año y que obtenían, con extraordinaria facilidad, créditos al mínimo interés. O viajaban a un precio de risa al Caribe o a los fiordos noruegos.

Cuando, uno, con extraordinaria esfuerzo, iba una semana de vacaciones a Fuengirola, Benalmádena o Torre de Mar se encontraba con que estos paniaguados, ejecutivos o directores de sucursal, por obra y gracia del dedo del “cura gordo”,  tenían impresionantes apartamentos en propiedad, que su Eminencia, o las constructoras afines, le habían afanado con un crédito tirado.

Los “tres amigos” eran proclamados por la prensa, también afín, “cordobeses del año” o “empresarios ejemplares”, que no es lo mismo que “ejemplar de empresario”. Era una cultura del éxito para un antiguo pegayesos del norte de la provincia, un usurero de ollas al cordelillo o un rifador de pavos por los barrios míseros.

Con esta “materia prima” el resultado no ha podido ser sino el que ha sido. Una quiebra de 1.200 millones de euros, que arrambla con el ahorro de diez generaciones de cordobeses y la escombrera empresarial y humana que es la ciudad.

Y lo más grave de todo es la total impunidad. La Iglesia (administradora de Cajasur), sus curas, amigos y paniaguados, auténticos negados para la gestión, se van a escapar de rositas. La Audiencia Nacional ya ha ratificado las sanciones económicas a tres altos cargos en el conjunto de multas que en abril de 2011 impuso el Banco de España a 38 miembros de la cúpula directiva de Cajasur. Se les castiga porque no controlaron el riesgo de insolvencia de la caja, lastrada por sus inversiones en el  ladrillo; también por desobedecer las indicaciones del Banco de España y no destinar suficiente dinero a recursos propios de la entidad.

Pero estas sanciones “administrativas” van a quedar en nada. Loa avispados obispos habían pagado –con el dinero de los pobres impositores- un seguro que se hará cargo de la mayoría de las sanciones.

Y los curas, sus amigos y paniaguados, rascándose la barriga. El “cura gordo”- que se escapó por días, como Al Capone, de todo- con una pensión vitalicia de 4,8 millones de euros para él, sus hermanas y sus langostinos. Los paniaguados con unas pensiones e indemnizaciones que quemar en sus apartamentos de lujo.

Dicen que este es un “estado de derecho” y que “la justicia es igual para todos”. Mentira gorda, tan gorda como la barriga y los langostinos de esos canónigos, amiguetes y meapilas de una ciudad, que está tan parada, tan inerme y mafiada que no le queda tiempo ni para quejarse.

He aquí el extremo efecto de la impunidad: los cordobeses, en feria, no van distinguir una gamba de un langostino. Aunque sea fraile.

Aznar tiene cuarenta amigos y viven en una cueva

 

Ni veinticuatro horas ha estado Miguel Blesa en la cárcel, pero quita, “la justicia es igual para todos”. ¡Verdad, Cristina!

Un señor que se va a Florida a comprarse un banco por 970 millones de euros  y que le presta a un “amigo” 127 milloncejos de nada, no es un banquero, es una estampida, un guerrero del erario público en forma de desagüe.

La clave parece estar en que ocupó el pupitre contiguo de otro señor con bigotes e ínfulas de “líder” espiritual del Occidente Cristiano mientras preparaba unas oposiciones.

                -A ver Miguel ¿Qué quieres ser de mayor?

                -Yo quiero comprarme un banco en el paraíso.

                - Pues, sin tetas…

                -Tú serás el Presidente de la Patria del Sobresueldo y me ayudaras.

                - Bueno, se le diré Rouco y a la FAES. .

En estas que José María –no El Tempranillo- coge el teléfono y lo nombra presidente de una Caja. ¡Catorce años, con sus dietas y prejubilaciones se tiró el tío!

Es que los amigos del “líder” son todos iguales y viven en una cueva. ¡Que no Alí, que no eres tú! Un tal Rodrigo, un tal Luis, poquito de El Bigotes, poquito de Crespo, poquito de Berlusconi…

-          Ana, prepárame el spa que tengo que salvar la patria.

-          ¡Cómo eres José Mari, sal primero de la cueva!

-          Es que viene los rojos con la Educación para la Ciudadanía y van a destrozar a la buena gente.

-          ¿Y de eso no se encarga Mariano?

-          No, Mariano está muy atareado limpiado los jaulones de la Merkel.

Pues sí, este señor, que se ha demostrado que cobraba sobresueldo hasta cuando vivía en La Moncloa es muy fino escogiendo amigos. Ya lo demostró con un tejano que tiraba bombas y con  un tal Villalonga, al que regaló una “privatizada”.

José Mari, con su lamparón franquista, da un aire a Adolf, y otro al genial Chaplín. Pero sus amigos, son sus amigos y si en este país de bandoleros y liberales que cobran un sueldo público hubiera de verdad esa justicia que no hay, podrían reunirse no en una cueva, sino en una celda de Soto del Real.

-          ¿Qué te ha dicho hoy Dios, José Mari?

-          Que estoy llamado a liderar una camada.

-          ¿De ladrones?

-          No, de expertos en la enfiteusis.

José Mari, Miguel y Rodrigo se van juntos a jugar una partida de dominó. El seis doble lo ponemos nosotros.